Abanheém - A língua que as pessoas falam

AFORIZAÇÃO

2011-05-24T19:39:00.000-07:00

Sorriso em hora errada
Carta de amante a namorado
Piada de velório
Culpa no escapulário

Traição sem trair
Gozo sem gozar
Descida simultânea de mal-estar

Viagem, vertigem
Zona parcial de um comportamento qualquer
Espera que o mal te quer

Ricardo Celestino

HORA DE MAIS

2011-04-14T18:10:00.000-07:00

Comoções de bengalas
Não movem canhões

Trincheiras ao acaso
Somem e viram grotões

Depressão
Tédio
Deflação acelerada de nós dois

Esperança insólita
Inflação de nossos corações

QUE O QUE?

2011-04-11T17:18:00.001-07:00

A formalidade institucional às vezes aborrece. Os olhos lacrimejam saciedades de estorvar o que não é cumplicidade, como se somente existisse você e o instinto animal de consumir o que quiser, na hora que. Vejo por exemplo o macaco, aquele homem desenvolvido que pode comer com os pés, e quantas vezes em minha vida quis andar com as mãos e necessitar dos pés para outras. Haja que lhe dão paciência e você a consome com o que. Viajando, dançando, virando nuvem, em hora e data do que. Palestrando, comendo hiatos, cometendo quiasmos, tudo no momento que. Deus fez, quis, se apoderou das extremidades e das periferias no exato instante que.

- Ricardo Celestino

COLÉGIO MINADO

2011-04-08T10:23:00.000-07:00

As traças civilizadas
Deságuam desgraças
Em forma de pólvora
Civilização!

Espelham, semeiam
Vento, vertigem, vontade
De olhos em graças
De podridão!

Até quando a gente
Vai ver o mundo
Explodindo o canhão?

Até quando a gente
Viola com brasas
O nosso irmão?

CAOS E CONSERVAÇÃO

2011-03-18T13:45:00.000-07:00

Não cessam os comas, as dores, as fomes
Os bebês saciam carnificinas pessoais
Em trilhos, trens, carretas,
De cargas sentimentais.

Esperam hora,
Espremem o dia,
Coroam rainhas
Viajam paraísos artificiais.

Vem a hora, vêem o dia
Não custam a dizer
Eu não agüento mais.

- Ricardo Celestino

ANTES DE ACABAR...

2011-03-14T15:40:00.000-07:00

Vejo-me escondido e surdo
Acompanhado de um poema sujo
Falando prosas particulares

E quando vira a vida, ou um segundo
Parece que já to ficando mudo
Desvia o Sol daqueles teus olhares

Se decidir que na manhã te nublo
Eu preferiria você assim desnudo
Para entrar de vez em meus alteres

Mas como peca essa dor de mundo
Queria observar mais um segundo
Até que se vá então a outros ares.

- Ricardo Celestino

O PREÇO DA VIDA

2011-03-10T01:53:00.000-08:00

Tanto faz que dizem sim
Tanto dizem que um não
Pode ser coragem para mim
E até glória, ou comoção

Vejo a vida diferente
Escolho os meios, os ares
Sempre que remo contra corrente
Encontro carranca nos olhares

Quanto vale a vida
Sempre à missão, ao objetivo
Se tão geral, ou tão específico

Quanto vale a vida
Que nesta nau não me cativo
Que desencontro pontos pacíficos.

Ricardo Celestino

AZÁRFAMOS - Homenagem a Estanislau Filho

2011-03-09T11:43:00.000-08:00

Margeia-se um olhar de saudade
Ao tempo da picardia temática
Arenas, areias, mágicas
Unidas em blocos de hombridade

Queria rever-te lá
Não nesse tempo chuvoso e cinza
Revitalizando o mundo de imagens
Poetizando o picadeiro com coragens
De quem se aventura
Pelo pouco que se espera

Margeia-se saudades,
Estes azárfamos modernos
Esmagados pela modernidade.

Ricardo Celestino

Não deixem de vistir o blog http://www.jestanislaufilho.prosaeverso.net/visualizar.php?idt=1110781
a inspíração e a metáfora surgiram deste texto e não poderia deixar de homenagear Estanislau Filho pela composição deste conto. Parabéns pela iniciativa!

2010-12-13T15:55:00.000-08:00

Eu estou atoa e queria ter a capacidade de poetizar a hora que bem entender. Idéia na cabeça, sem ter como exteriorizá-la, como se de muletas, um corredor. Agora, nada além disso. Meu ano acabou e minha cabeça ficará de molho...

RECONCILIAÇÃO

2010-12-10T10:20:00.000-08:00

Se tua razão pode ser medida
Pêlos na cara
Volte com ela de barba cheia

Se tua cabeça já pede água
Dos trancos da suingueira
Volte com ela de barba cheia

É teu jeito e o jeito dela
Não tem jeito nem reparação
Volte com ela de barba cheia

Se tua lama é tua vidraça
Vai acabar perdendo a carcaça
Volte com ela de barba cheia

DERIVAR

2010-12-10T10:00:00.000-08:00

Ser um tanto parassíntese
Não derivar de sua ação
Pensar um pouco em síntese
Esperar sufixos de emoção

De vagar as leis antigas
Viver do que prefixou
Sem saber a quanto ficas
Pra qual dever que eu sou?

Pensar nas taxionomias
Do mundo e dos teus seres
Ficar preso nas trilhas
Dos olhares de maldizeres

ORIENTA-SE

2010-12-10T09:53:00.000-08:00

Me colocaram a justiça e não
Foi pela primeira vez
Cometi meu abuso a público
Sem esquecer do mês

Passado, passou sem ser orientado
Me desgovernou, me atirou a outro lado
Foi calmo, espasmos, de um crime planejado
A nudez do outro, de um desorientado

Plena avenida angustiação
Da coragem breve fez
Ver a cara de uma outra razão
Que debocha a sensatez

ENGASGADO

2009-12-11T06:52:00.001-08:00

Dos mais sérios, os menos importantes
Toda a minha vida apertada num hidrante
Que explode na hora da emergência

O que ninguém quer ver,
Teu dia oferenda de desgraça
Boca do inferno no banco da tua praça
Um bueiro aberto na tua casa
E o braseiro manchando tua fachada

Diante do concreto, camarada
Não é nada!

- Ricardo Celestino

FELIZ ANO NOVO...

2009-12-11T06:38:00.000-08:00

Oeste que me venha a morte,
por que do Leste é que sai a vida.

Nasce o Sol, a razão,
meu tempo já não é o tempo de segurar em mãos.
Passo cada passo e vou,
Morro ontem,
Nasço amanhã,
Vivo hoje,
andando no que eu encontro de espaço,
no que me milha para bicar.

- Ricardo Celestino

6º SARAU DA CAMARILHA

2009-08-31T10:05:00.000-07:00

6º Sarau da Camarilha em edição especial

A 6º edição do Sarau da Camarilha ocorrerá no dia 12 de setembro, às 20 horas, no Espaço Cultural Oficina, na rua Alfredo Pujol, 381, próximo ao metrô Santana.

Nesta edição contará com um pocket show de Vlado Lima, do sarau Sopa de Letrinhas, e com a presença dos escritores Ruy Mascarenhas, autor do livro de poemas Meio Homem, e Marcelino Freire, autor do livro de contos Rasif – Mar que Arrebenta, segundo livro publicado pela editora Record.

Haverá ainda os habituais acontecimentos que fazem do evento sempre especial, dentre outros, sorteios de livros, leituras de textos dos poetas da casa e convidados e palco livre, tudo sob a recepção do escritor Marcelo Nocelli e da Prof. Dra. em Literatura Comparada e Teoria Literária Jucimara Tarricone.

Mais informações pelo telefone 3467-6160 e no site do grupo Litter(ação): http://www.litteracao.com.br/

- Ricardo Celestino

E ainda,

Estão abertas as inscrições para Oficina literária

Uma ação reflexiva sobre os diversos gêneros literários a fim de ressaltar suas particularidades de linguagem e estimular a produção de textos discursivos é o propósito da Oficina Literária - Escrita criativa: a ação da leitura e a escrita em ação.

As potencialidades de cada gênero serão exploradas pela provocação crítica e pelos recortes ortográficos como a sintático-semântica, a fônica, a morfológica, a lexical etc. Pelos elementos de narrativa (personagem, tempo-espaço, narrador) espera-se promover condições para o desenvolvimento da produção lúdica e criativa da escrita.

Ministrantes: Jucimara Tarricone e Marcelo Nocelli

Jucimara Tarricone é Doutora em Teoria Literária e Literatura Comparada pela USP (2007); Mestra em Comunicação e Semiótica: Literaturas, pela PUC - SP (1997) e Especialista em Literatura pela PUC - SP (1998). Tem experiência na área de Letras, com ênfase em Teoria Literária, e atua principalmente nos seguintes temas: Teoria e Crítica literárias, Literatura Comparada, Literatura e Filosofia, Literatura e Psicanálise e Semiótica.

Marcelo Nocelli é Escritor, formou-se em tecnologia eletrônica e atualmente é licenciando em Letras. É autor de contos e crônicas, publicados em revistas e sites especializados. É cronista da Revista ZN. Participou de diversos concursos literários e recebeu o prêmio Lima Barreto - Novos Talentos em 2008 pelo conto "Vivendo e aprendendo". No romance, estreou com O Espúrio, em 2007. Seu segundo romance O corifeu assassino tem lançamento previsto para outubro de 2009.

Data: 05.09.2009
Local: Espaço Cultural Oficina
Rua Alfredo Pujol, 381 - Santana
Carga Horária: 8 h/a
Horário: das 9h às 18h
Investimento: R$ 60,00

Informações e inscrições: http://www.litteracao.com.br ou pessoalmente no Espaço Cultural Oficina.

Fonte: http://www.revistazn.com.br/modules/news/article.php?storyid=94

LUZES VERMELHAS

2009-08-28T05:17:00.000-07:00

Que se rendeu,
A um olhar de baixo enquanto
Em um pranto acalmado
Via um corpo atravessado
Entre os dois jovens amados.

Se vendeu,
Em um proposto iluminado
Por vermelhas luzes de um sobrado,
E como um louco necessitado
À luxúria de um contrato

E resgatou
Aqueles momentos de agrado,
Murmurando um forte brado,
Que por punhados de trocados,
Acabaram quitados.

Que custou
Um grande amor vivenciado,
Trazendo um céu todo nublado,
E este amante sem cuidado
Um grande amor enterrou.

- Ricardo Celestino

A FLIP E O COMÉRCIO LITERÁRIO...

2009-08-27T04:08:00.000-07:00

Na Quinta-Feira, 02/07, estava trabalhando na FLIP, vendendo meu livro Descaminhar, no velho e prazeroso esquema de abordagem direta, olho no olho, mão em mão, quando fui alertado por um fiscal de que a FLIP havia solicitado à Prefeitura de Paraty que não permitisse que ninguém trabalhasse vendendo seus materiais na cidade, mesmo eu sendo um convidado da Off-Flip e mesmo o produto que eu estava ali divulgando sendo algo extremamente pertinente ao momento: um livro. No segundo momento, quando chamado por uma leitora que havia visto anteriormente o livro e estava interessada, fui novamente repreendido pelo fiscal que então tomou uma absurda atitude para o século XXI - Apreendeu os livros, escritos e produzidos por mim mesmo, dos quais eu sou único responsável e proprietario dos direitos autorais, sob o argumento de que eu estava "comercializando produtos sem autorização".

É importante ressaltar que eu em momento algum montei uma banca, uma barraca ou qualquer coisa do tipo - o que descaracterizaria qualquer dano patrimonial a cidade, desculpa oficial que surgiu dias depois da FLIP mas que sequer foi comentada durante a FLIP. Eu estava apenas divulgando de mão em mão, olho no olho, dentro do meu direito de ir e vir e de livre expressão artística. Eu não estava portando logotipo de nenhuma empresa, não estava vinculado a nenhuma instituição ou pessoa juridica e, portanto, esse ato não pode ser caracterizado como "ação comercial". A origem da poesia vem das ruas e praças, onde ela nasceu. No entanto, desde os tempos dos trovadores o artista precisa comer e ter onde dormir e, portanto, faz-se necessário dentro de um trabalho de divulgação a contrapartida financeira.

Diante de tal situação rumamos eu, Berimba de Jesus e Rodrigo Ciriaco para a Off-FLIP, que nos havia convidado, a fim de relatar o episódio. Quando conversamos com o Ovidio, ele nos informou que a FLIP já havia repreendido também algumas meninas que estavam divulgando folhetos da Off-FLIP e demonstrou grande preocupação com o fato. Na mesma tarde Rodrigo comunicou Marcelino Freire do ocorrido e nós também conversamos com a Lia, da Off-FLIP, que também se comprometeu a atuar no sentido de lutar pela liberação do nosso trabalho. Graças a um esforço conjunto de diversas pessoas, que procuraram a direção da FLIP e a imprensa, conseguimos finalmente chegar ao Sr. Didito, que nos informou "que a FLIP não queria ser caracterizada como um evento comercial, que não queriam que virasse uma feira." Explicamos a ele a natureza de nosso trabalho, que não estavamos montando barracas, o que descaracterizaria a "feira", que a literatura de rua é uma tradição antiga no Brasil, que mesmo Manuel Bandeira, homenageado da edição, editava e vendia os próprios livros e, após esta conversa, mesmo com relutância, ele acabou não apenas me autorizando a trabalhar, mas a todos os demais escritores de rua.

---xxx----

O caso é que tal apreensão gera a necessidade de uma reflexão mais ampla sobre o momento cultural que o Brasil vive. Um país que luta para estabelecer uma cultura de leitores não pode abdicar jamais do trabalho dos muitos autores que tomam as ruas para divulgar a literatura. Estas pessoas, de vidas dificeis e que lutam para sobreviver com um minimo de dignidade, dedicam suas mais nobres e vitais energias para ultrapassar as dificeis barreiras impostas entre um autor e seu público. Ninguém fica milionário com isso (muito pelo contrário) e, na verdade, a maior parte dos autores de rua trabalham de segunda a segunda, faça chuva ou faça sol, e ainda por cima sofrem com a pecha de "vagabundos" e com um preconceito cada vez maior, inclusive do meio literário. Como se fossem uma espécie de "sub-literatura". O que, na verdade, esconde um argumento implicito de que só é "boa literatura" aquela literatura que é chancelada pelos meios oficiais. Se você não passou por um crivo editorial, se não tem um respaldo acadêmico, você passa a ser tachado como um "artista menor".

Esse preconceito chancela atitudes autoritárias como a que ocorreu na FLIP, como se o autor que vende o seu livro na rua fosse um mero camelô, vendendo produtos contrabandeados sem recolhimento de impostos. Não é. Um autor que está divulgando sua obra tem um carater diferenciado por alguns motivos. Primeiro: é dono da obra em questão, seu único responsável e detentor dos direitos autorais. Segundo: seu "produto" foi produzido por ele, não foi tomado de ninguém e, portanto, é perfeitamente legítimo que ele possa comercializá-lo. Terceiro: o livro é um produto isento de tributação e, assim, quando ele faz sua venda olho-no-olho não está sonegando nenhum imposto. Quarto: a venda deste "produto" extremamente específico, de valor cultural, pode ser classificado como direito de expressão artística. Pois, quando o artista se depara com as MUITAS barreiras existentes entre ele e o público (que julgo desnecessário citar, pois creio que quase todos sabem das dificuldades de ser publicado e chegar às livrarias no Brasil), as vezes sua única saída é trabalhar com o relacionamento direto com o leitor. Ou seja, se um autor está na rua vendendo seus livros isto muitas vezes reflete uma falta de opções diante da sua necessidade de se expressar e ser lido. Pode-se até questionar eventualmente este caminho. Mas é indiscutível que é algo que deve ser respeitado.

Assim, vejo como necessário aproveitar esse momento para levarmos a uma reflexão, a fim de que se possa revalorizar esta difícil escola das ruas. Essa escola que olha no olho dos leitores, que percebe suas emoções refletidas nos olhos diante do livro, que masca pedras para cuspir flores. O público é também um validador possível para a literatura, não cabendo apenas aos meios tradicionais o poder de chancelar o que é ou não literatura. Até porque estes meios também são dinâmicos e o que antes era considerado bom pode amanhã ser ruim, ao sabor do gosto ou da teoria do momento. Assim, é legítimo legar ao leitor diretamente o direito de decidir o que lhe agrada ao não, independente de resenhas, indicações ou prêmios. Á Cesar o que é de Cesar.

Agora o que dizer a quem sustenta um evento que toma atitudes que deveriam ser sumariamente rechaçadas? Talvez que, assim, a FLIP NEM PARECE FESTA LITERÁRIA. Que NÃO FOI FEITA PARA VOCÊ e NEM ACREDITA NO MELHOR DO BRASIL. Enfim, é algo para se pensar.

- extraído do blog Qualquer Nota, de Pedro Torres.

Por favor, se você concordar com estas palavras, passe adiante. Não podemos nos calar diante disso.

QUADRINHOS E INDEPENDÊNCIA

2009-08-27T03:55:00.000-07:00

De 4 a 30 de setembro, os usuários do Metrô de São Paulo poderão rever, de forma lúdica, alguns dos principais acontecimentos que levaram à Independência do Brasil em 1822. A exposição História do Brasil em Quadrinhos: Independência integra o programa Embarque na Leitura e reproduz, por meio de 20 painéis, trechos do livro em quadrinhos publicado pela Editora Europa.

Na obra, fatos como a fuga da família real portuguesa, o Dia do Fico e o grito do Ipiranga são reconstituídos pelo personagem do professor Daguerre a três crianças durante uma excursão escolar ao Museu Paulista. O desenvolvimento dos personagens infantis teve a preocupação de abranger a diversidade étnica brasileira: a oriental Catarina, o negro Marcelo e o branco Gustavo, este, inclusive, um cadeirante que demonstra a mesma disposição e alegria dos amigos ao longo de toda a aventura.

Os autores basearam-se em diversas obras de arte sobre este período da História do Brasil como forma de remeter à adaptação para os quadrinhos aos livros da educação formal nas escolas.

A exposição na estação Alto Ipiranga do Metrô não só instrui os usuários sobre este importante fato histórico como também apresenta estas curiosidades, convertendo-se num programa para todas as idades.

O livro História do Brasil em Quadrinhos: Independência foi desenvolvido pelo núcleo da revista Mundo dos Super-Heróis, do editor Manoel de Souza, em parceria com Edson Rossatto e Jota Silvestre (roteiro); Laudo (desenhos); Celso Kodama (esboços); Omar Viñole (cores) e André Morelli (assistente de edição).

A exposição é organizada pela Andross Editora com apoio do Metrô de São Paulo e Editora Europa. Nos dias 09, 16, 23 e 30 de setembro, das 19 às 21 horas, os autores da HQ estarão na exposição para interagir com os visitantes

SERVIÇO:

Exposição História do Brasil em Quadrinhos: Independência – Curiosidades Históricas e Bastidores da Criação do Livro.
Local: Estação Alto Ipiranga do Metrô – São Paulo/SP
Data: de 4 a 30 de setembro
Horário de funcionamento da estação: 4h40 min. às 00h00
Organização: Andross Editora e HQ em Pauta
Apoio: Metrô de São Paulo, programa Embarque na Leitura e Metrô de São Paulo.

FLORESTA DESPENTEADA

2009-08-21T06:37:00.000-07:00

Um, o poder divino de...
Um, leite derramando...
Um, alicerce Américo-troiano me clamando...
Um, Deus do rondó e do baiano...
Um, me possuindo com unhadas de...

Um, deus troiano... Um, deus baiano...
Um, leite derramando... Um, floresta despenteada!

A, ritmia agreste!

CRISE DE AUSÊNCIAS

2009-08-17T05:01:00.001-07:00

E vem como vai assim pungente,
Consumindo e me deixando inconsciente,
De um despertar que se proclama junto ao pranto.

E das espumas de um mar nada caliente,
Vê debater-se, em meio a tanta gente,
E de repente um acalmar de por enquanto.

Há de ser a qualquer hora e qualquer dia,
Em lua cheia, ou derradeira tarde fria,
Que meu corpo derramará neste torpor.

E mesmo assim posso viver em companhia,
Só alertanto ao meu parceiro estas rotinas
Sempre vindas sem anunciador.

- Ricardo Celestino

MORREU DE QUE?

2009-08-13T07:00:00.000-07:00

- Marcelo, 27 anos, desempregado.

- Morreu de que?

- De deitado.

- Morreu de deitado?

- Foi procurar emprego, quando chegou em casa deitou, ligou a televisão e dali não levantou mais...

- Mas de deitado...

- ...ficou ali olhando pra janela, e tá de olho nela até agora.

- E ele pisca?

- Igual a você.

- Ricardo Celestino

JUVENTUDE TEATRAL NA ZONA NORTE PAULISTANA

2009-08-10T09:48:00.000-07:00

"Segundo a Declaração dos Direitos Humanos e a Constituição Federal é estabelecido que todos têm direito à educação, cultura e ao lazer em sua comunidade. Então descruze os braços também! Agora é a sua vez. Não dependa só do Governo deste País. Junte-se a nós para que possamos abraçar o mesmo ideal com nossas várias maneiras de ajudar. Acredite! O retorno vem."

- Vanuza G. A. Mello

Estão abertas as inscrições para mais uma Oficina de Teatro Experimental no Parque da Juventude. Ao lado do metrô Carandiru, com duração de 10 semanas, a oficina oferece exercícios, jogos teatrais, pequenas montagens e interação entre grupo para aspirantes a atores e interessados em geral.

As inscrições acontecem nesta semana, são gratuitas e com vagas limitadas, das 9h às 17h, no prédio I do Parque da Juventude, e é necessária a apresentação de R.G., endereço e telefone. Procurar por João ou César.

O início da oficina é neste sábado, 15/08, das 14h às 16h e será orientada pela Prof. Vanuza G. A. Mello, que ministrou a primeira Oficina de Teatro Experimental no Parque da Juventude, no primeiro semestre de 2009.

Esta é uma boa opção para quem se interessa pelo gênero dramático e busca iniciar uma carreira artística. É uma iniciativa sem fins lucrativos que visa emancipar a cultura do teatro na Zona Norte de São Paulo, e promover o contato entre as pessoas que se interessam por artes em geral. Convidem os amigos e interessados e divulguem o evento da forma que for possível, pois somente vocês o farão realizável.

Contato, dúvidas e sugestões pelo e-mail: tuca.mello.cda@gmail.com

- Ricardo Celestino

CAVELEIRA ANDALUZ

2009-08-05T05:48:00.001-07:00

A Música Popular Brasileira já há um tempo não tem um nome que te faz ouvir e reouvir, refletir e questionar. Trazendo uma voz feminina ao mesmo tempo suave e agressiva, com boa musicalidade e uma construção poética interessante, quando ouvi Bruna Caram me lembrei um pouco daquele tropicalismo que misturava a modernidade da cidade com um cenário rude de um agreste sofrido, um Batmacumba que coloca a cultura de massa como uma forma de religião.
Palavras do Coração já toca nas rádios e muita gente conhece. Mesmo não associando a música à artista, já escutaram e pouco ligaram, talvez o rádio não proporcione o efeito que a música tenciona promover, mesmo por que há todo aquele bombardeio de informações e diante de muitas boas músicas, a informação acaba se fracionando. No entanto, é uma música de responsabilidade, refletindo o amor sem perder o romantismo, mas sem fazer chavões. E a harmonia é muito bem interpretada pela banda.
Mas escutem Cavaleiro Andaluz, composição de Otávio Toledo e Costa Neto, que traz uma descrição da cidade de São Paulo em comparação com uma epopéia homérica, misturando a emoção do eu-lírico com o que se vê pela terra da garoa. Para os bons dublinenses amantes de Joyce é um prato cheio, fora toda a musicalidade que lembra um pouco o ritmo de Violão de Rua muito utilizado por Elis Regina, Milton Nascimento, Chico Buarque, dentre outros.
Vale a pena prestar atenção em Bruna Caram. Pode ser que numa primeira ouvida a obra não te aprecie tanto, mas insista, reflita e deixe ela entrar. A artista se apresenta neste fim de semana no Tom Jazz, nos dias 07 e 08 de agosto, com a turnê do disco Feriado Pessoal, sobre o projeto ``Sons da Nova`` promovido pela rádio Nova Brasil FM, 89.7 FM, que vem incentivando muito a revelação de novos nomes da Música Popular Brasileira. A entrada é R$ 50,00 e ainda dá tempo de conseguir teu ingresso!

- Ricardo Celestino

SONHOS AMBULANTES

2009-08-03T06:37:00.000-07:00

Bom dia senhora! Vai alguma coisa hoje?
Eu comecei com o comércio depois que quebraram meu violão, me colocaram numa jaula como se eu fosse um macaco, e me deram choques nos bagos pra entregar todos os meus amigos. Entreguei, por que ninguém tem pica de ferro, não! Eu só acho o fim da picada o próprio governo te expor numa condição dessas. O Lula tava do meu lado, na gritaria, a gente se abraçava e tudo, minha senhora.
Mas eu não quero que você fique aí sentindo dó de mim não. Eu não aceito esmola. Juro que não aceito, e nunca vou pedir. Porque pedir esmola é o fim da vida de um homem, é o auge da humilhação. E nem quero que você compre essas balinhas aí só pra me agradar. Não, nada disso. Eu sou trabalhador. Teve companheiro meu que fez a vida vendendo bijouterias na rua, saía de sol a sol nos comércios, hoje tem até imobiliária própria. Por que naquela época a gente perdeu o direito de ter carteira de trabalho, éramos procurados como bandidos. E alguns foram bandidos mesmo. Pessoas ruins. Mas esses aí tão muito bem empregados, ou mortos.
Minha senhora ficou então cinco reais, quer sacola?
Mas eu como ambulante acabo fazendo a vida. Meu sonho é ainda é dar condição a minha namorada, fazê-la mulher de verdade, com filho pra se preocupar. E eu quero ser pai, eu juro que seria o melhor pai do mundo, ia mimar tanto o moleque. Ia levar ele lá no Pacaembu pra assistir o jogo do Corinthians, por que ele ia ser corintiano, mesmo a família toda dela sendo do palmeiras. Olha, vou te dizer, o sonho dela é voltar pra Pernambuco, mas eu nasci aqui, vou morrer aqui, no bairro da Luz, em São Paulo, vendo toda a modernidade subir.
Quer ajuda pra carregar as compras vovó?
Eu acho que as pessoas tão começando a se acostumar com a vida de formiga. São Paulo é um formigueiro.
Vai saúva! Rebola assim que eu faço uma besteira!

- Claudio

ALÉM DA IMAGINAÇÃO...

2009-07-31T11:03:00.000-07:00

Oi, eu queria levar um papo com o senhor.

Eu era um garotão bonito, assim como você, me divertia por aí, naqueles bailados da jovem guarda, ouvia Roberto, comia as princesinhas apaixonadas e depois voava que nem águia dos pais que queriam comer a gente vivo, e eu pulava aquele muro ali sem apoiar mão. E olha que nunca fui corredor, o medo fazia milagre.

Teve uma vez que eu e a Bethania conhecemos um disco juntos, do Bob Marley. Aquele cara é fera demais, e foi aí que eu comecei a tocar violão também. Eu trabalhava numa empresa, ganhava uma bolada, decidi largar tudo e viver de arte. Tinha um monte de gente que fazia isso naqueles tempos, sabe?!

Eu não to atrapalhando a cervejinha dos doutores né?! É rapidinho, eu prometo.

Fiz alguns shows assim, de fundo, enquanto a moça dos cabelos de leoa cantava, sem sair do afino. O público vibrava tanto que dava pra sentir a emoção deles ali de onde eu tava, coadjuvantando. Mas a gente ficava muito feliz de tocar pras artistas. Principalmente Bethania.

Aí eu conheci umas coisas mais cabeças, entrei para um grupo religioso que prometia resolver todos os seus problemas se você vendesse um número de cotas dos livros que pregavam a ideologia... como que era mesmo o nome... bom, um gordão fazia parte, cantava como ninguém e comecei a tocar violão junto com ele também. Banda de apoio.

Oi, se o doutor quiser alguma coisa é só pegar viu. Acerta na saída.

E deu a entender que eu começaria uma carreira solo, financiada pela porcentagem que eu conseguia pela venda da filosofia barata. Aí eu fiz Claudio Araís canta Soul, e era aquelas coisas de primeira qualidade, James Brown, sabe? Ta vendo o trato do Black aqui, né? Pois é, um dos caras mais responsáveis do mundo da música.

Então tá certo, fica pro próximo encontro e eu termino.

Vai com Deus!

- Claudio

AMOR PATERNO

2009-07-30T04:55:00.000-07:00

Eu sabia que meu estômago não pesara pelo hambúrguer mal passado. Muito menos pelas doses gratuitas de uísque. Eu pensei que talvez fosse alguma doença adquirida, algo do tipo acidente de trabalho, mas era óbvio que não era isso. O meu estômago virava do avesso por que eu sentia dor, uma dor que jamais é causada por um mal funcionamento orgânico. Nessas horas percebemos o autoconhecimento de nosso organismo. Um vazio me preenchia naquela noite a ponto de eu pensar em manchar minhas mãos com sangue, com o sangue daquele canalha!

Fiquei ali, estirada por um tempo esperando minhas genitais se acalmarem, enquanto as notas amassadas foram jogadas em cima do meu corpo nu, como uma gratificação a mais pelo bom serviço oferecido. Gostaria de nota paulista, meu amor? Te mando pelo correio, velho desgraçado!

Nunca vou conseguir esquecer o momento em que nos tornamos desconhecidos novamente. Tivemos um relacionamento de vinte anos e ele sempre demonstrou me amar muito. Me comprava com presentes, me alimentava com surpresas, me sussurrava carinhos e eu me sentia na realeza. Vez ou outra chegava embriagado e era a minha vez de lhe dar toda a atenção e carinho, lhe preparando um banho quente, lhe oferecendo um prato requentado e o vestindo para ir dormir. Sem que ninguém de casa percebesse, dormíamos juntinhos, no sofá mesmo, com o volume da televisão baixinho só fazendo a trilha sonora.

Enquanto eu amadurecia e mudava voz, tamanho, formato do corpo, ele se distanciava um pouquinho, preocupado com a carreira, com as poupanças e as economias, sempre planejando nosso futuro e preocupando-se com o amanhã. Aliás, acho que herdei alguma coisa dele, a cor dos olhos, aqueles olhos verdes hipnotizantes, embriagantes, que te conquistam de longe e de uma vez.

Quando percebeu que meus tons fonéticos se afinavam, decidiu colocar um fim em nossa relação. Como acha que me senti? O modelo de minha vida, minha melhor companhia, me virando a cara e falando exatamente o que todos falavam. Eu vi a imagem do que enfrentaria no mundo, nas ruas, no dia-a-dia, ali, espelhado na minha frente, na silhueta de um charmoso quarentão. Ele gritava, esbravejava, dizia que era fim. Fui embora de casa. Foi ele quem me mostrou o mundo, e me tirou uma perna para eu não conseguir me equilibrar.

Em um domingo, sempre esperando, sentada com o uniforme da empresa, depois de seis anos do despejo, reconheci o cheiro do perfume, o brilho daqueles olhos claros, e mais charmoso do que nunca, ele entrou no puteiro. Caminhou entre as primas, não me reconheceu, agarrou minha mão e me convidou para subir. Estava petrificada.

No quarto foi um Deus. Me pagou três uísques, explicou que tivera filhos, que já não tinha mais contato, que só falava com a menina, que a mulher estava em casa, que dormia, que eu era linda, que meus olhos eram hipnotizantes. E sua mão me molestando, seu perfume começando a me enjoar, minha cabeça girando, seu gigante pênis me penetrando, meus gemidos de dor disfarçados em prazer, nosso êxctase, eu o chamando pelo nome, seu sêmen grosso me sujando, me deixando imunda, me deixando desgraçada, me humilhando. E ele se veste, retira a carteira, joga muitas notas como quem pagou a mais por gostar, para garantir um retorno próximo. Fiquei deitada, olhando o teto. Aproveitei para curtir a nostalgia, como nos velhos tempos, com o beijo de boa-noite, o apagar da luz, o sair de mansinho e o fechar da porta.

Não pensei mais nele. Não pensei mais em ninguém. A única pessoa que me amedrontava era Freud, que não pensara no terceiro sexo, que me deixara confusa. Por alguns meses fiquei sem aparecer, mas quando retornei já não conseguia transar sem lembrar de papai.

- Jane

ESPERANDO A MADRUGADA

2009-07-28T05:25:00.001-07:00

Numa noite dessas meu sobrinho comentou que queria ser como eu, só que na versão macho musculoso, com aquelas tangas de couro estranhas que ele via pela TV. Minha cunhada o repreendeu e ele saiu pra rua chateado, escondido atrás daquela máscara de adolescente puto com a vida. Eu o chamei, mas ele tinha seus momentos shakespearianos.

A observação de meu irmão era que a minha influência pesava naquela casa. Que talvez fosse melhor eu ser mais discreta. Ele era escritor e tinha a cabeça super aberta pra tudo, exceto para o homossexualismo do filho. Certa vez Hugo, meu sobrinho, apareceu com uma garota e todos fizeram mil interrogatórios na garota, crentes de que ele estava namorando, ficando, sei lá, mas ela era só amiga do garotinho que ele paquerava. Ela falou abertamente, mesmo por que Hugo já havia dito a ela que a família pesava mas de forma diferente. Ele era afeminado, e vez ou outra até irritava com isso, e é óbvio que se percebia de longe sua antipatia por mulheres.

Comecei a pintar os olhos enquanto ouvia minha cunhada brigando aos sussurros com meu irmão. Eles eram muito simpáticos e não queriam me magoar. Até entedia o mundo deles. O pai era liberal, artista, e sabia que o filho enfrentaria a barra mais pesada quando atravessasse a porta, a mãe era pedagoga e também via a homossexualidade de forma natural, fora de sua casa. Aquilo tudo me fazia lembrar um pouco quando eu tinha gogó e meus pais já sacavam alguma mudança no meu comportamento. Faziam exatos sete anos que já não sabia dos velhos, me deserdaram, assim como meu irmão, e o exemplo da casa ficou sendo minha irmãzinha mais nova, ainda que vez ou outra dava alguns trabalhos, mas era a muleta dos velhinhos.

Estava mais que produzida e me despedi dos dois com um tchau geral. Eles responderam com a mesma simpatia. A duas quadras de casa, Hugo fumava maconha com seus amigos, e por incrível que pareça, nenhum deles eram bichas coloridas, magras e afeminadas. Tinha lá o Ailton, um dos caras mais crânios que conheci, desfrutando de trinta anos de muito conhecimento arquitetônico e amante do paisagismo da cidade paulista, veio da Bahia e organizava um sarau bem longe do nosso bairro. Tomas, que era um encostado da vida que só pensava em jogar videogame e tocar guitarra e Hugo, que dentre outras coisas, adorava engenharia e as poesias do pai.

Fiquei um tempinho com eles, dei umas broncas no Hugo por fumar aquela merda, já que eu era tia e tinha que mostrar responsabilidade, e me despedi. Como de costume, Ailton pediu para que eu mandasse um beijo à Paloma, minha companheira de serviço e sua namorada. O pessoal ficava sério, mas riam por dentro. Aquele cadinho de falsidade que tem em toda relação de amizade.

Preparada física e mentalmente, esquecendo os problemas de casa, entrei naquele hotel já com alguns garotos me interrogando.

- Jane

ÀS DROGAS QUE TE CONSUMIRAM...

2009-07-24T08:13:00.000-07:00

A vida é efêmera,

Tão de lá pra cá como a morte que te mata todo dia.

A vida pode ser um tom soante chato

Que badala e badala pra te manter vivo todo dia.

E ela passa a ser traiçoeira,

Por que quando você se acostuma com ela do teu lado,

Ela te muda, ela te esconde, ela te ofusca.

Mas a vida também é uma tentação,

Uma hora sim, outra hora não,

E esperar algo da vida é ficar aguardando um rosto conhecido numa estação movimentada.

Mas viver é muito bom.

Brincar com a vida é um prazer cedido a todos,

Mas nunca se sabe o que esperar,

Pois já disse que a vida é sempre uma próxima estação.

- Ricardo Celestino

MANCHADAS DE BATOM...

2009-07-23T04:21:00.000-07:00

Decidi levantar. Estava muito embriagada e meus sentidos falhos. Minha maquiagem borrada, meus cabelos bagunçados, faltava-me um brinco, e sentia que adiara demais a ida ao banheiro. Minha bexiga estava explodindo! Corri abrindo caminho na multidão e graças a deus estava de saia. O banheiro estava um horror. As garotas são garotos sem torneira.

Saí do banheiro e só fui reparar que estava com o salto quebrado quando me aliviei. Coloquei o pé descalço naquele assoalho gelado e molhado de não se sabe o que, imaginemos que fosse água para eu me tranquilizar, e saí. Sentei novamente onde estava e fiquei esperando. Eu gostava de ficar esperando.

Naquela noite, antes que qualquer pessoa me telefonasse eu já estava vestida e pronta para sair. Minha vida é assim, os encontros eu faço por aí, não preciso de convites nem de relacionados. Cada dia é um dia, e a diferença acaba se transformando em rotina. Sabe, o tempo inteiro fugindo do normal acaba sendo tão normal, que, às vezes, eu fico me imaginando vestida num terninho social, atrás de uma mesa, atendendo clientes. Não que eu não tenha os meus, mas deve ser interessante o contato de pessoas que não te deixam marcas de dedo pelo corpo.

Mas esta é minha vida, meu querido! Não se pode mudar uma vida de uma paulistana de vinte e cinco anos. Cristalizados quatro anos de experiência. Meu Deus! Eu não sei fazer nada além de posições sexuais performáticas. Tá certo, escrevo alguns poemas, arrisquei um talento musical quando produzia testosterona em maiores quantidades, mas todo mundo acabou me fechando as portas. E a realidade é que eu enjoaria muito mais rápido de uma rotina de escritório do que desta vida esquisita.

Meus pais sonharam com o que? Advocacia, medicina, engenharia, até professor! Vai, se gosta de escrever que faça letras! Jornalismo! Fica no computador o tempo inteiro, então faz Webdesign, alguma coisa você tem que prestar!

Estou prestando. Pode-se dizer que, numa sociedade capitalista, eu sou um produto inesgotável e indispensável para todas as camadas sociais. Japonês, negro, solteiro, casado, empresário, operário, eu só não dormi com padre em minha vida. Pelo menos nenhum vestido numa batina e identificado como tal. Acho que eu não conseguiria. Talvez seja esta a minha chance de quebrar a rotina.

Já sei! Assim que decidirem encerrar o expediente, vou pra casa, tomo um banho e rumo direto à igreja. Aí tento fazer com o padre o que fiz com um pai e um filho há dois dias, uma cruzada de pernas, um decote atraente e um convite para subirmos ao quarto mais aconchegante do hotel. Foi meio nojento ouvir o velho torcendo pelo garoto no momento de nossa intimidade, mas tudo é festa, tudo é farra.

Uma luz forte se acende no salão. Aquilo é como um alarme pros insetos presentes. Correm como formigas e aos poucos vão todos desaparecendo. Sinto gosto de sêmen na minha boca, mas não me lembro de ter engolido nada. Como de costume, sou a última a deixar o puteiro.

- Jane

A NATA CADENTE

2009-07-21T06:59:00.000-07:00

O leite brasileiro derramado por Chico Buarque de Hollanda.

Uma das grandes referências da música popular brasileira, Chico Buarque de Hollanda, publica em 2009 seu terceiro romance, Leite Derramado, pela editora Companhia das Letras, oferecendo ao leitor um pouco mais de seu talento com a língua portuguesa e com sua concepção de sociedade brasileira.

O livro conta a história de uma tradicional família carioca desde os tempos do Império de Dom Pedro II até os dias de hoje. O personagem central é um ancião de mais de cem anos, enfermo, desfrutando de seus últimos dias em um hospital público qualquer do Rio de Janeiro.

As contradições e as ironias são a sustentação do romance. A princípio, podemos perceber que o texto traz as memórias do protagonista enfermo, que não desfrutando de condições mentais saudáveis, estando a maior parte do tempo sob efeito de fortes medicamentos, conta a história conforme lhe vem na memória, fragmentando sua vida. Pode-se perceber certa influência de escritores que antecederam o autor, em destaque à Oswald de Andrade em Memórias Sentimentais de João Miramar, que também utiliza o fluxo de consciência como o regente temporal do romance.

Fica claro ao leitor, desde as primeiras páginas lidas, que o personagem principal foi um representante da nata da sociedade e sente-se frustrado pela situação em que se encontra. Pouco a pouco o protagonista revela ao leitor o quão decadente foi sua história, e quão pouco ele fez para poder mudá-la. Como a grande maioria dos eu-líricos de Chico Buarque, o protagonista é um ser passivo que se deixa levar, e no fim, lamenta pela má sorte.

Podemos perceber que Chico Buarque, desde a composição da música Pedro Pedreiro até a concretização do romance Leite Derramado, se afirma, em sua obra, como um brasileiro inconformado, ironizando o ser passivo que deixa o mundo levá-lo. No entanto, em Leite Derramado, o alvo não é o pobre que se acostuma com a miséria, mas a nata da sociedade que vê seu império ruindo e mantem-se sentada, observando, reclamando, se elitizando o tempo inteiro, na posição metafórica de um idoso centenário.

Como de costume, Chico Buarque utiliza linguagem sutil, recheada de ironias e críticas indiretas, forçando o leitor a ler e reler suas palavras, refleti-las, para começar a compreender que o livro não trata apenas da bibliografia de uma única família brasileira.

E no fim da leitura surge a reflexão: Quantas famílias brasileiras podemos encontrar impressas nas páginas de Leite Derramado?

- Ricardo Celestino

SARAU DA CAMARILHA!

2009-07-17T08:03:00.001-07:00

O 5º encontro da galera de Santana!!

Não deixem de participar! O evento só realiza se pessoas interessantes estiverem presentes.

Ricardo Celestino

BATUQUE DE CABO VERDE

2009-07-15T08:50:00.000-07:00

Estou começando a me encantar com a cultura crioula de cabo-verde. Pesquisando um pouco mais sobre o poeta Sérgio Frusoni acabei descobrindo que o crioulo de cabo-verde utilizado na composição de seus poemas é um dialeto da língua portuguesa utilizada no país, e ainda, o crioulo é uma mistura do português formal usado em documentos oficiais, livros etc, com a língua popular. O choque entre o formal e o popular veio por necessidade prática, geográfica, social e talvez até política, o que minhas fontes e meus estudos limitados ainda não conseguiram dar conta de descobrir.
Acontece que vasculhando um pouco mais sobre a cultura e a língua crioula, descobri que o crioulo de cabo-verde possui tanta força no país que estuda-se a possibilidade de tornar uma segunda língua oficial, deixando assim de ser um dialeto e valorizando um pouco a cultura do local.
Ainda, tive contato com algumas informações a respeito dos batuques de cabo-verde. Vale a pena conferir o texto retirado do wikipedia sobre o ritmo:

Como género musical, o batuque caracteriza-se por ter um andamento moderato, um compasso de 6/8[1] ou 3/4, e tradicionalmente ser apenas melódico, isto é, ser apenas cantado, sem acompanhamento polifónico. Comparado com os outros géneros musicais de Cabo Verde, o batuque estrutura-se no canto-resposta, e é o único que apresenta uma polirritmia. De facto, analisando o ritmo, descobre-se que o mesmo é uma sobreposição de um ritmo de 3 tempos sobre um ritmo de 2 tempos.

Modelo rítmico do batuque, ± 112 bpm.Na sua forma tradicional, o batuque organiza-se como se fosse um crescendo orquestral. Tem dois movimentos (se é que se pode chamá-los assim):

Antigamente, a peça musical começava com uma introdução na cimboa, que fornecia a linha melódica base. Hoje em dia, o uso deste instrumento está praticamente extinto. O primeiro movimento é chamado, em crioulo, de galion. Neste movimento, uma das executantes (chamadas batukaderas), efectua um batimento polirrítmico, enquanto que as restantes executantes efectuam um batimento de dois tempos, batendo palmas ou batendo num pano. A cantora solista (chamada kantadera proféta) entoa uma melopeia que logo a seguir é repetida (chamado ronca baxon) em uníssono pelas restantes cantoras (chamadas kantaderas di kunpanha). Esses versos, provérbios improvisados, que abordam temas diversos do quotidiano desde o louvar a certas personalidades até críticas sociais, são chamados finason. Essa estrutura de canto-resposta continua até o segundo movimento.

O segundo movimento é chamado txabéta. Este movimento corresponde a um clímax orquestral, em que todas as executantes efectuam o mesmo batimento polirrítmico em uníssono, e todas as cantoras cantam o mesmo verso em uníssono, que funciona como refrão.

Modernamente, o batuque tem sido composto de outra forma por compositores recentes. A música apoia-se num suporte polifónico (sequência de acordes), e apresenta uma estrutura similar aos outros géneros musicais de Cabo Verde, em que as estrofes musicais vão alternando com um refrão.

Enfim, continuo estudando sobre a região e como qualquer cultura explorada, existem materiais infindos que foram produzidos e vão surgindo. Quem quiser se aventurar a trocar informações a respeito, por favor! Estou começando a abrir os olhos para Cabo-verde, não sei NADA desta região tão interessante.

Ricardo Celestino

POÉTICA...

2009-07-02T04:20:00.001-07:00

Não sei se todo mundo passa por isto, mas percebo que minha poética tem temporada.

Escrevo desde os quinze anos, fazem oito anos que estou rabiscando poemas, contos, tentando um romance, e eu começo a reparar não de hoje que a concentração de textos considerados melhores estão mais para o mês de abril, maio, junho, entrando em julho, e de repente vem uma quaresma e lá pra outubro ou novembro eu começo a escrever de novo para depois uma nova ressaca. É curioso, por que cada ano é um ano diferente, uma outra rotina, não me vem na cabeça nada me indicando que estes períodos são mais turbulentos que outros.

Por isso Carnaval e Quaresma todo dia, uma vez por dia. Tem um tal vai e vem muito maior que a gente nos orientando. Pelo menos eu sinto isto no momento em que escrevo. Para outras atividades não, e para alguns gêneros de escrita também não. Há tipos de texto que saem mecanicanicamente, a revisão textual sai mecanicamente, por exemplo.

Mas eu acho tão curioso pensar em temporadas. Se refletirmos um pouco, nosso dia-a-dia é feito de temporadas. Pelo menos o meu. Conseguimos explodir pra cima e pra baixa o tempo inteiro.

CARNAVAL E QUARESMA I

E foi o carnaval e ele vai e vem
Como a quaresma que vai e vem
Olha o trem que balança daqui pra lá
Olha você indecisa pra quem olhar

E o carnaval, balança e cai
E a quaresma é um ancorado que passa
E olha só o que deixaram pra mim
É um dia-a-dia que me faz dormir

O carnaval sempre vai e vem
E a quaresma é um vai e vem
Deixa fluir esse eterno anda-anda
Enquanto andamos nessa corda bamba

O carnaval disseram sempre vem
E a quaresma chega também
Se não vestirmos a fantasia
Aproveitamos a calmaria

Estão dizendo que carnaval é festa
Tem repicadas, lufadas e versos
E diz que ele sempre vai e vem
E que convida vocês também

E a quaresma que vem depois
É o sujo e toda limpeza
A pingaiada e a cachaça brava
Traz pra gente um bafo de ressaca

- Ricardo Celestino

VIVAS À ARTE!!

2009-06-30T04:05:00.000-07:00

Poética

De manhã escureço
De dia tardo
De tarde anoiteço
De noite ardo.

A oeste a morte
Contra quem vivo
Do sul cativo
O este é meu norte.

Outros que contem
Passo por passo:
Eu morro ontem

Nasço amanhã
Ando onde há espaço:
– Meu tempo é quando.

- Vinícius de Moraes

Soneto da separação

De repente do riso fez-se o pranto
Silencioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto.
De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama.

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

- Vinícius de Moraes

POEMA DOS OLHOS DA AMADA

Ó minha amada
Que olhos os teus
São cais noturnos
Cheios de adeus
São docas mansas
Trilhando luzes
Que brilham longe
Longe dos breus...
Ó minha amada
Que olhos os teus
Quanto mistério
Nos olhos teus
Quantos saveiros
Quantos navios
Quantos naufrágios
Nos olhos teus...
Ó minha amada
Que olhos os teus
Se Deus houvera
Fizera-os Deus
Pois não os fizera
Quem não soubera
Que há muitas era
Nos olhos teus.
Ah, minha amada
De olhos ateus
Cria a esperança
Nos olhos meus
De verem um dia
O olhar mendigo
Da poesia
Nos olhos teus.

- Vinícius de Moraes

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,
o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

- Vinícius de Moraes

O artista mais artista do Brasil!

- Ricardo Celestino

COLIBRI...

2009-06-26T04:40:00.000-07:00

Colibri é uma ave do gênero dos beija-flores de origem centro-sulamericana. Três das quatro espécies são existentes no Brasil. São aves sedentárias, muito territoriais e agressivas, comum atacarem outros beija-flores em zonas de alimentação.

Chamaria de colibri muitos conhecidos meus.

SARAU DA CAMARILHA...

2009-06-23T05:05:00.001-07:00

Como todo último sábado do mês, o pessoal da Zona Norte se reúne para um sarau poético com música, poesia, teatro e a amizade regada a cerveja e café (para os que não bebem). Dizer que é um sarau do pessoal da Zona Norte é só para localizar que o sarau ocorre nesta zona territorial paulistana, pois a intenção dos organizadores é integrar a literatura, ouvir as mais variadas vozes.

Fica aí uma opção de divertimento para o próximo fim de semana. Lá tem cerveja, lá tem pessoas rindo, lá tem de vez enquando pedidos de silêncio para ser ouvido, mas é uma alternativa diferente, fugindo um pouco do bar tradicional. O espaço cultural é bem receptivo também,parece aqueles espaços de monólogos americanos. Dêem uma entrada na comunidade do Sarau da Camarilha no orkut e espiem as fotos.

A literatura precisa de espaços informais como este. E este espaço precisa se manter informal, dando liberdade as vozes que sobem para dissertar suas ânsias e suas emoções. Normalmente, pelo menos nos dois em que estive presente, pessoas que frequentam outros saraus estão sempre presentes nele também, e há sorteios de livros, contato com autores que estão começando mas já ganhando algum espaço. Vale a pena!

Infelizmente não poderei ir, mas se fosse leria o poema abaixo, finalizando minha poética engarrafada.

CIDADE CINZEIRO, POEMA BRASEIRO

Estou para escrever uma cidade que me coloque em último
Na lista dos mais favorecidos,
E que me perca de vista
Na hora dos escolhidos.

Eu acho esta cidade e garanto,
O investimento é a próprio risco,
Sou um braseiro e não desisto
De viver no cinzeiro da cidade.

Bitucaram-me com o polegar.

Na cidade que eu escrevo não há bibliografia,
Não há biografia,
Mas há campo para a biologia,
Para os insetos de contágio pelo ar.

Enquanto que nadar no brejo
É dar braçadas em um cemitério de sapos encolhidos
Que nem pra morrer morrem em paz.

Os vivos estão a caçar moscas,
Moscas de contágio pelo ar.

- Ricardo Celestino

CAUSOS DE CORNÉLIO PIRES

2009-06-22T05:43:00.000-07:00

Cornélio Pires foi quem retratou em sua literatura, no começo do Século XX, os costumes do caipira, a partir da estética, da linguagem e da poética. Escritor de contos, poemas e causos, conseguiu registrar uma vertente diferente do caipira Jeca-tatu de Monteiro Lobato, buscando um caipira vivente, com costumes, cultura e identidade estabelecidas, com influências tanto européias quanto da própria região em que vive.
Cornélio nasceu no Tietê, interior paulista, e sua rica literatura é considerada por alguns estudiosos como a literatura paulista que estava à margem no período modernista brasileiro. Com influências dos modernistas, mas sem reconhecimento, pode-se dizer que foi marginalizada e vista com preconceito ao ser estudada no ambiente acadêmico pós-moderno. Atualmente, alguns estudiosos observam os causos caipiras de Cornélio Pires como uma fonte de estudo discursiva, e passa a reconhecê-los como literatura, tão importante quanto o modernismo brasileiro, aplicando a análise às teorias do teórico discursivo francês Dominique Maingueneau e suas reflexões a cerca da Cena Enunciativa, mas o espaço ao ambiente acadêmico ainda é muito pequeno frente a quantidade temática que possível de ser explorada.
Mais que um objeto de estudos discursivo, os causos de Cornélio Pires nos possibilita conhecer melhor os costumes e a cultura do interior paulista e refletir que ainda há um campo imenso a ser explorado nas matas paulistanas que fogem do padrão acadêmico, e que a academia ainda pode ser complementada com novos pontos de vista e novas temáticas, permitindo um conhecimento ainda maior da região brasileira inexplorada pelos próprios brasileiros.
Presente na defesa de tese de mestrado de Eli Gomes Castanho, que desenvolveu um trabalho sobre Cornélio Pires, momento em que tive o primeiro contato com os causos do escritor, um dos professores da banca, cujo tema de Doutorado foi o estudo de causos na análise do discurso, fez uma observação pertinente a cerca do andamento dos estudos lingüísticos, quando refletiu que cada vez mais paulistas e cariocas se interessam em estudar cordéis, o que é uma iniciativa muito boa para a literatura e a cultura nacional, mas pouquíssimos acadêmicos observam o que se passa nos interiores de seus próprios Estados, interiores estes que possuem uma característica cultural diferente da capital e esta identidade vai se perdendo a cada dia. Há grandes temas que podem ser explorados nos interiores das regiões Sul, Sudeste e Centro-oeste ainda desconhecidos academicamente.
É importante ressaltar que a realização de estudos e a importância destas diferentes culturas fortalecem a identidade frágil da cultura brasileira, e estudá-las é uma forma de mantê-las vivas e valorizar culturalmente o território nacional.

- Ricardo Celestino

prá minha filicidade,
um bão fandango por dia
e um pala de qualidade.

Pórva, espingarda e cutia,
Um facão fala-verdade,
E uma viola de harmunia,
Prá mata minha sodade..

Um rancho na bêra dágua,
Vara de anzó, pôca mágua,
Pinga boa e bão café.

Fumo forte de sobejo;
Pra cumpretá meu desejo,
Cavalo bão e muié...

- Cornélio Pires

Os capiras deste mato
Não anda de quatro pé
Não são, Montêro Lobato
Como tu, feição de gato,
Quis pinta nos Urupê.

- Cornélio Pires

O caboclo do Cornélio é uma bonita estilização sentimental, poética ultra-romântica fulgurante de piadas e rendosa. O Cornélio vive e passa bem, ganha dinheiro gordo com as exibições que faz do seu caboclo..
Ambos – Cornélio e Lobato – retrataram, cada um a seu modo, o mesmo personagem: o caboclo. Lobato imortalizou seu personagem na figura do lendário Jeca Tatu. Cornélio aprofundou-se ainda mais, registrando com fidelidade a cultura do sertanejo paulista daquela época. Se a obra de Lobato ganhou grande projeção e a de Cornélio perdeu em divulgação, para alguns essa diferença deve-se ao profissionalismo do autor de Jeca Tatu – Lobato entregou sua obra a um editor que investiu nela – enquanto Cornélio não encontrou tempo para organizar-se como autor, envolvido em apresentações, palestras, exibições de sua companhia de teatro, o Teatro Ambulante Gratuito Cornélio Pires. Seu personagem Joaquim Bentinho, lançado em 1924, era o rival do Jeca Tatu, de Lobato. A versatilidade de Cornélio o levou ao cinema – quatro filmes – e à gravações musicais: 108 discos gravados, o primeiro deles em 1929, produzido com seus próprios recursos, dos quais se recuperaram apenas 48.

- Afonso moreira Junior

A ARTE DE VIK MUNIZ

2009-06-18T08:50:00.000-07:00

VIK MUNIZ
FENÔMENO DE PÚBLICO, MOSTRA DE VIK MUNIZ

CHEGA AO MASP NO DIA 24 DE ABRIL

Maior exposição já dedicada ao artista foi vista por quase 50 mil cariocasfotos em alta resolução: www.factoriacomunicacao.com

‘Vik’, a maior retrospectiva do artista plástico e fotógrafo paulista Vik Muniz, chega ao MASP – Museu de Arte de São Paulo, no dia 24 de abril, impulsionada por números surpreendentes. Durante os dois meses em que permaneceu em cartaz no MAM-RJ, a exposição recebeu nada menos que 48 mil visitantes. Mais impressionante do que os números, entretanto, foi a abrangência do público que a conferiu. Internos de instituições psiquiátricas, catadores de lixo, gente do mercado de arte, detentos de Bangu, jovens do Complexo do Alemão e da Cidade de Deus desfilaram, ao lado de estudantes de escolas públicas e de uma representação maciça da classe média carioca, diante das cerca de 200 imagens que compõem as 131 obras da mostra.

“`Vik` se tornou um fenômeno de comunicação”, impressiona-se Leonel Kaz, responsável pela vinda da exposição ao Brasil. “Raramente um artista contemporâneo provocou neste país uma mobilização desse porte, aproximando o grande público da grande arte. Isso se deve, por um lado, à mágica da obra de Vik; por outro, a uma montagem compreensível que permitiu a cada visitante exercer a sua própria liberdade do olhar.

"Para os críticos, pesa ainda o fato de que a arte de Vik permite diversos níveis de leitura e compreensão, desde o apenas imagético até as elaboradas e sofisticadas referências estéticas e intelectuais que a sustentam.

“Procuro fazer um trabalho que agrade de uma criança como minha filha a um graduado de Harvard”, confirma Vik. “Minha intenção inicial é conseguir uma reação física do espectador, atraí-lo, cativá-lo. A partir do momento em que consigo isso, posso comunicar a informação que quero passar. Meu sonho é mudar a forma elitista com a qual a arte é encarada. Não acredito na separação entre o popular e o inteligente, como se fossem coisas antagônicas.

”Há 25 anos radicado em Nova Iorque, Vik Muniz, 47, construiu uma carreira singular. Conseguiu atrair a atenção da comunidade artística internacional com fotografias de trabalhos realizados a partir de técnicas variadas e materiais quase sempre inusitados - como a Mona Lisa feita de pasta de amendoim, o Che Guevara desenhado em geléia ou o retrato de Elizabeth Taylor montado a partir de centenas de pequenos diamantes. Mais recentemente, voltou a surpreender o mundo com a série de imagens feitas a partir de lixo. A originalidade de sua obra lhe garantiu o reconhecimento da crítica e o estabeleceu como um dos criadores mais incensados da arte contemporânea, presente no acervo dos principais museus do mundo.

Agora o público paulistano poderá ter uma visão abrangente da produção do artista com a chegada à cidade desta que é a maior exposição já dedicada à sua obra. Com patrocínio do Circuito Cultural Bradesco Seguros e Previdência, apoio do Ministério da Cultura e realização/ coordenação da Aprazível Edições e Arte (de Leonel Kaz e Nigge Loddi), a mostra ocupará o MASP – Museu de Arte de São Paulo durante dois meses e meio.

‘Vik’ já passou por Nova Iorque (PS1 Contemporary Art Center-MoMA) e Miami (Miami Fine Arts Museum), além de Canadá e México, e desembarca no Brasil em versão ampliada, com 20 trabalhos a mais, incluindo três trípticos monumentais. Responsável por exposições como ‘Arte e Ousadia / O Brasil Contemporâneo na Coleção Sattamini’, (MASP/2008) e pela curadoria do Museu do Futebol, a Aprazível comemora a vinda da mostra após dois anos de negociações: “Além da inegável importância de um evento como este, o caráter singular da obra de Vik Muniz convida o espectador a apreciá-la não apenas com os olhos mas experimentá-la de forma sinestésica. É a possibilidade de dar asas à imaginação de cada visitante. Como o próprio Vik define, “A espinha dorsal da educação é o brincar”. Então que venham todos brincar e viver”, convoca Leonel, organizador também do livro-catálogo que acompanha a mostra, em formato de 37 x 30cm, com 150 páginas, editado pela própria Aprazível.

As mais de 200 imagens que compõem as 131 fotografias – com dimensões que vão de 23,6cm X 33cm a 292,1cm x 180,3cm – terão a companhia de três vídeos realizados por um colaborador de Muniz, o fotógrafo Fabio Ghivelder. Eles revelam o processo criativo de algumas séries do artista, fazendo uma espécie de making of da construção de suas obras. Um desses vídeos será exibido através de um monitor de plasma colocado no chão, para que o espectador possa compartilhar o ponto de vista de Muniz ao fotografar de cima as obras da série ‘Pictures of Garbage’ (Imagens de Lixo). O vídeo foi feito em ultra high definition, com a animação de três mil fotografias. Na série, catadores de lixo de Gramacho encarnam personagens de obras consagradas, recriadas com o material recolhido do próprio aterro sanitário onde trabalham.

Dedicado inicialmente à escultura, Muniz percebeu, no início dos anos 90, que ao documentá-las através da fotografia encontrava um resultado artístico melhor aos seus propósitos do que com as esculturas em si, e desde então resolveu unir as duas linguagens, às quais somou outras como desenho, pintura, colagem etc. Não por acaso, foi a partir desta mudança que seu trabalho chamou a atenção dos críticos e instituições de arte de Nova Iorque e, em seguida, do resto do mundo. Hoje suas obras estão em acervos particulares e galerias de diversos continentes e em museus como o Tate Modern e o Victoria & Albert Museum, em Londres; o Getty Institute, em Los Angeles; e o MAM de São Paulo. Recentemente, o reconhecimento ao seu trabalho lhe rendeu um convite do MoMA de Nova Iorque para ser curador da prestigiosíssima mostra Artist’s Choice (Escolha do Artista), aberta em 14 de dezembro passado na sede do museu - fato inédito para um brasileiro. Vik Muniz é ainda o único brasileiro vivo a figurar no livro 501 Great Artists: A Comprehensive Guide to the Giants of the Art World, da Barron´s (ao lado do carioca Hélio Oiticica, falecido em 1980).

Ao lidar com a memória, a ilusão e sobretudo o humor, apoiados no uso de materiais pouco convencionais, Vik Muniz imprimiu sua marca no concorrido universo das artes. “Sempre levei o humor muito a sério”, admite. Ele não apenas registra sua versão do mundo ao seu redor, mas o recria, literalmente: antes de seu olhar como fotógrafo captar o que se tornará o produto final de sua obra, ele cria um verdadeiro teatro, com cenas, retratos, objetos e imagens, alguns em escala gigantesca, usando elementos tão diversos como papel picado, sucata, molhos e algodão em processos de construção que podem levar semanas ou mesmo meses. Assim, surgiram algumas das obras presentes na mostra, como a Mona Lisa dupla de geléia e pasta de amendoim; o soldado composto por inúmeros soldadinhos de brinquedo; a Medusa de macarrão e molho marinara; o Saturno devorando um de seus filhos, de Goya, refeito com sucata; e retratos das atrizes Elizabeth Taylor e Monica Vitti compostos por milhares de pequenos diamantes.

A relação do material utilizado com o tema não é acidental: a série ‘Sugar Children’ (Crianças de açúcar), de 1996, reúne retratos recriados com açúcar de crianças que o artista conheceu no Caribe, cuja doçura pueril ainda não havia se transformado no amargor da vida de seus pais, trabalhadores em regime semi-escravo nos canaviais locais: “A radiosa infância daquelas crianças vai certamente ser transformada, pelo açúcar, em açúcar”, constata Muniz.Seu trabalho é constantemente apontado como uma fusão entre dois extremos da arte: visualmente impactante, sua obra tem se mostrado ao mesmo tempo facilmente apreendida pelo observador comum, assim como tem agradado o olhar treinado do colecionador de arte. Aceitação ampla que talvez se explique em parte através do que Vik acredita ser primordial na arte: “O artista faz só metade da obra, o observador faz o resto”, afirma. E vai além: “Eu faço arte para poder observar pessoas a observarem minhas obras”.

Filho de um garçom e uma telefonista, Vik Muniz foi criado em São Paulo, onde iniciou seus estudos de arte, e chegou aos Estados Unidos graças a um acidente. Depois de apartar uma briga na rua, acabou sendo atingido por um tiro na perna. O autor do disparo era a vítima que Muniz tentava defender na briga . Para compensar o transtorno, o homem ofereceu-lhe uma boa quantia em dinheiro que acabou por financiar sua viagem a Chicago, em 1983. Dois anos depois ele foi para Nova Iorque, onde vive até hoje. O sucesso, no entanto, chegou somente há 14 anos, quando um crítico do New York Times foi conferir a exposição principal de uma galeria e se deparou com a série ‘Sugar Children’ alojada discretamente em uma sala dos fundos. Encantado, ele escreveu uma resenha que abriu inúmeras portas ao brasileiro: além de receber um convite para participar da prestigiosa mostra New Photography, no MoMA, Vik viu suas obras serem adquiridas por museus como o Guggenheim e o Metropolitan Museum of Art.

Hoje, o prestígio de Vik ultrapassa o limite de museus e galerias. Seu trabalho também tem sido visto em outros tipos de suporte, como a capa da revista dominical do The New York Times, do último dia 7 de dezembro, para a qual criou um retrato de Albert Einstein feito de recortes de papel, e um retrato de Vladimir Putin à base de caviar, publicado na edição de 75 anos da revista Esquire. Atualmente, tem diferentes exposições montadas simultaneamente em Paris, Tóquio e São Francisco.‘

Vik’ tem direção de montagem de Emilio Kalil, montagem da Arquiprom e Fernando Arouca e programação visual de Jair de Souza. Ao longo da temporada, a produção fará visitas guiadas com populações da periferia que não possuem o hábito de ir a museus. Grupos de 50 pessoas serão levados diariamente ao MASP em ônibus especialmente fretados.

Algumas críticas:

“Sua arte fará você sorrir antes que possa dizer ‘x’... uma idéia embrulhada em surpresa e gargalhadas. Deixe o Prozac de lado e vá a essa exposição”
The New York Times, 25 de setembro de 1998

“A coragem e sagacidade do artista nos fazem mesmo dar risada. Apreciamos a habilidade necessária para fazer o que ele faz (ou desfaz). E olhamos para as imagens, e o conceito da representação muda.”
The Wall Street Journal, 20 de outubro de 1998

“Um artista conceitual raro que pode também satisfazer o desejo tradicional da arte feita com habilidade”
Time Magazine: Leaders of the New Millennium, Edição especial de maio de 1999

“Vik Muniz, o conceitualista acessível, pedagogo sem nenhum pedantismo, escritor e curador, ultimamente chamado de mágico, gozador e feiticeiro. Fotógrafo, escultor, desenhista, artista... Se você pensa que arte conceitual é entediante e seca, vá correndo ver...”
Review: The Critical State of Visual Art in New York, 15 de outubro de 1998

“O que vemos é um truque, e ficamos querendo saber como ele fez; as técnicas variadas inspiram uma curiosidade raramente experimentada pelos fãs de arte contemporânea”
Artforum, dezembro de 1998

SERVIÇO Exposição ‘Vik’
Retrospectiva com 131 obras do artista plástico Vik Muniz
Realização e coordenação: Aprazível Edições e Arte – Leonel Kaz e Nigge Loddi
Patrocínio: Bradesco Seguros e Previdência
Direção de montagem: Emílio Kalil
Programação visual: Jair de Souza
Vídeos – Fabio Ghivelder
Montagem: Arquiprom / Fernando Arouca
Vernissage: 23 de abril
Exposição: de 24 de abril a 12 de julho
Horário de visitação: terça a domingo e feriados, das 11h às 18h;
Às quintas, das 11h às 20h.
Ingresso:
Inteira – R$ 15,00
Estudantes - R$ 7,00
Menores de 10 anos e maiores de 60 anos – Gratuito
Às terças-feiras a entrada é gratuita
Local: Museu de Arte de São Paulo – MASP
Endereço: Av. Paulista, 1578
Telefone: (11) 3251 5644
Classificação etária: livre
Estacionamento pago no local
Acesso a deficientes Informações para a imprensa:
Factoria Comunicação
Mario Canivello ( mario@factoriacomunicacao.com )
Vanessa Cardoso ( vanessa@factoriacomunicacao.com )
Alan Diniz ( alan@factoriacomunicacao.com )Tels: (21) 2274.0131 / 2239.0835

COMO SÃO AS COISAS DA VIDA...

2009-06-17T05:53:00.000-07:00

E como são as coisas da vida, e como pode ela caminhar tão independente, por mais que a gente tente direcioná-la, planejá-la, e como isso pode ser tão bonito e esperançoso, se a gente não se enfiar numa depressão e achar que tudo dará errado. Calma, a vida leva a gente como o mar, a vida é uma floresta fechada e você tem que andar, andar, por onde começar? Até onde caminhar? E como são as coisas da vida, ela de repente de tá um choque, um chute, um croque, e você de empregado, estabilizado e cheio de planos na cabeça, passa a assinar a catho e seguir em frente de novo. Isso é bom, isso te enriquece, você valoriza cada vão momento e percebe que nada é estável, que nada é vida inteira.

Espera que um amanhã vem, mas não fica de braço cruzado deixando a vida rumar por que ela pode se tornar um mar parado. Então tome cuidado, e não pare de andar, não. A andança dá um monte de calos que são chamados muitas vezes de cabeças quebradas, portas fechadas, oportunidades perdidas, mas vamos lá e pagemos pra ver.

Por tempos achei que a corda estava um pouquinho longe do nosso alcance, mas como são as coisas da vida? Mundo corporativo até mais. Qualquer dia a gente se vê!

E como diz Vinícius, como são as coisas da vida? Imprevisível vida... se foi pra desfazer, por que é que fez?

- Ricardo Celestino

Cotidiano nº 2

Há dias que eu não sei o que me passa
Eu abro o meu Neruda e apago o sol
Misturo poesia com cachaça
E acabo discutindo futebol

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão

Acordo de manhã, pão sem manteiga
E muito, muito sangue no jornal
Aí a criançada toda chega
E eu chego a achar Herodes natural

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão

Depois faço a loteca com a patroa
Quem sabe nosso dia vai chegar
E rio porque rico ri à toa
Também não custa nada imaginar

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão

Aos sábados em casa tomo um porre
E sonho soluções fenomenais
Mas quando o sono vem e a noite morre
O dia conta histórias sempre iguais

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão

Às vezes quero crer mas não consigo
É tudo uma total insensatez
Aí pergunto a Deus: escute, amigo
Se foi pra desfazer, por que é que fez?

Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão

- Vinicius de Moraes

LEITE DERRAMADO...

2009-06-16T04:14:00.000-07:00

Comecei a ler a nova obra de Chico Buarque e eu diria que é simplesmente hipnotizante. Não como o Estorvo e Budapeste, o Leite Derramado é um romance que te esbofeteia, te faz refletir e reagir o tempo inteiro, te força a uma autocrítica, e ainda, quebra padrões, o que afirmo em função de meu conhecimento literário que não é dos mais vastos. A obra traz como personagem principal um idoso doente, internado em um hospital qualquer, que a meu ver desfruta de seus últimos dias, dissertando sobre suas memórias. Busca através do cotidiano balançar o leitor, movê-lo de seu assento, confrontar manias e costumes de uma forma sutil, deixando-o motivado a ler o livro até o final.
Leite Derramado parte do comum, do cotidiano, até atingir uma reflexão universal sobre o tempo e a vida. Ele é insustentável, tal qual a memória de Eulálio, personagem principal da obra, e sua leveza simultaneamente é uma pedra que lhe cai nas costas o tempo inteiro. Tanto o personagem como o leitor tem altos e baixos, boas e más memórias no decorrer do livro. E as memórias não são de um tempo cronológico e padrão, como em um livro tradicional de memórias, mas sim dependente do que o personagem está passando. Flui como natural, e é Eulálio e sua memória falha quem irão permitir que o leitor conheça a vida do personagem.
Eulálio ainda nos mostra a perda de valores, desde valores mascaradamente extintos de nossas relações sociais, como o questão do preconceito racial, como no ato de contar histórias, de parar para ouvir, sendo ele um personagem solitário, cuja a produção das memórias é destinada às enfermeiras que estão ali pelo ganha pão.
Com o seu novo romance, Chico Buarque nos prova mais uma vez o seu talento extra-terrestre no uso das palavras. Não é um livro difícil, não é um Guimarães Rosa, tão adorado pelo autor, mas diria que como em suas músicas, é uma busca de uma estrutura popular que não banaliza a língua, que não a empobrece. É rico pelo uso de palavras simples. É um livro bossa-nova, em um período que se priva demais os grandes concertos e a tecnologia.
Admito que Leite Derramado foi um livro que revolucionou minha opinião sobre Chico Buarque e recomendo que todos que adoram a música de Chico e sentiam que o poeta, dramaturgo, músico e escritor estivesse aposentado e apenas desfrutando de seus direitos autoriais leiam o livro e dêem opiniões, reflitam sobre a obra, pois é exatamente isso, a meu limitado conhecimento literário, que a poética de Chico propõe o tempo inteiro, desde a Rita, até Eulálio.

``Não sei quem são vocês, não conheço seus nomes, mal posso virar o pescoço para ver que cara têm. Ouço suas vozes, e posso deduzir que são pessoas do povo, sem grandes luzes, mas minha linhagem não me faz melhor que ninguém. Aqui não gozo privilégios, grito de dor e não me dão meus opiáceos, dormimos todos em camas rangedoras. Seria até cômico, eu aqui, todo cagado nas fraldas, dizer a vocês que tive berço. Ninguém vai querer saber se porventura meu trisavô desembarcou no Brasil com a corte portuguesa. De nada adianta me gabar de ele ter sido confidente de dona Maria Louca, se aqui ninguém faz ideia de quem foi essa rainha. Hoje sou da escória igual a vocês, e antes que me internassem, morava com minha filha de favor numa casa de um só cômodo nos cafundós. (...)``
- Chico Buarque

- Ricardo Celestino, lendo Leite Derramado

WAVE

2009-06-09T07:40:00.000-07:00

Tom Jobim

Vou te contar
Os olhos já não podem ver
Coisas que só o coração pode entender
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

O resto é mar
É tudo que não sei contar
São coisas lindas que eu tenho pra te dar
Vem de mansinho à brisa e me diz
É impossível ser feliz sozinho...

Da primeira vez era a cidade
Da segunda o cais e a eternidade...

Agora eu já sei
Da onda que se ergueu no mar
E das estrelas que esquecemos de contar
O amor se deixa surpreender
Enquanto a noite vem nos envolver...

Vou te contar...

(Um pouco sem paciência e de saco cheio das pessoas pra tentar escrever alguma coisa. Às vezes gostaria de ser macaco de zoológico pra jogar bosta nos outros o dia inteiro.)

- Ricardo Celestino ouvindo Wave

CRIADOR DE MUNDOS - PALAVRAS VELADAS

2009-06-08T09:23:00.000-07:00

Abaixo do caravalho, sento sem temer,
Sua sombra e seus galhos me abrigam ao viver.

Sinto prosa, sinto verso, sinto som do renascer,
Criação, tão divina, que transborda do meu ser.

Sou a prosa sou a rima, tenho sonhos a mostrar,
Tenho dom, crio vida, arquiteto por amar.

Com dois riscos, e um traço,
Crio mundos sem fronteiras.

Onde conto, crio e faço,
Vidas vivas, sem barreiras.

Chega a hora,
do carvalho vou partir.

Mas meus mundos vêm comigo,
No caderno onde os fiz.

Não sou deus, pelo contrário,
Uma mera criação.
Tenho dom, crio vida, escritor de coração.

- A. P. Ribeiro

Este poema está na antologia palavras veladas e da minha primeira leitura do livro, o melhor poema!

Quem quiser adquirir o livro de antologias faz favor de entrar em contato que estou com dezoito destes livros parados em casa rs...

Ricardo Celestino

CÂNTICO AZUL

2009-06-08T04:26:00.000-07:00

Senti vontade de levantar rápido depois de ter engolido aquela praga! - foi o que disse Carlos após consumir uma bolinha e agarrar-se ao violão. Sempre que exibia seus dotes solísticos um pouco fora de tempo, mas não sem brilho, estava com alguma química agindo em seu organismo. Sóbrio seria um dos melhores violonistas brasileiros, sóbrio conseguiria shows nos grandes teatros municipais ao lado de grandes orquestras o acompanhando, sóbrio seria aclamado como o melhor compositor e letrista sem escorregar alguns versos mal colocados e impulsivos. Talvez sóbrio Carlos seria estudante de administração e nunca teria pego num violão. Talvez sóbrio ele jamais teria sua Jazz band paulistana e não jamais gritaria em Mi maior.

Aquele ensaio era para a noitada no Cântico Azul, onde outros mais cinco Carlos se apresentariam com seus organismos reagindo com a variante de uísque, cerveja, vinho e talvez algo mais. O Cântico era um pedaço de New Orleans com um cadinho de Canecão, em São Paulo. A antropofagia que faltava nas ruas paulistanas.

- Ricardo Celestino

JOBIM, JOBIM!

2009-06-05T08:57:00.000-07:00

Com wave, tirem suas conclusões...

impossível fazer igual!

http://www.youtube.com/watch?v=OVtys0snI3E&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=3d8y4HxW8Eg

http://www.youtube.com/watch?v=dwLJhBzs-jo&feature=related

CASAMENTO COM O OFÍCIO

2009-06-05T05:12:00.000-07:00

Amarelado por cigarro
Eu espero a minha ida,
Cheirando a café,
Quem sabe chega minha subida

Quando será eu não sei,
mas eu espero minha vez.
Vão me chamar, você vai ver
Mas eu espero minha vez.

Tradição na minha cabeça,
Honrar o ofício e minha família
Amarelado por cigarros
E entupido de cocaína

Quando será eu não sei,
mas eu espero minha vez.
Vão me chamar, você vai ver
Mas eu espero minha vez.

Dos problemas os menos graves
Já ta tudo resolvido
Minha renda só aumenta
e meus sonhos são banidos

Quando será eu não sei,
mas eu espero minha vez.
vão me chamar, você vai ver
mas eu espero minha vez.

SINAL FECHADO NA CIDADE DE SÃO PAULO

2009-06-03T18:29:00.000-07:00

Cada vez mais eu vejo a distância,
Pessoas caminham em primeira pessoa,
olhando os próprios pés.

Eu olho meus pés.

Eu estou fechado na cidade de São Paulo
e isso já é o suficiente para que eu diga que
o sinal está fechado na cidade de São Paulo.

As pessoas são ilhas
e cada ilha na cidade é uma conversa,
é uma idéia, é uma gaveta,
de ilhas totalmente isoladas.

Cultura, política e sociedade,
Grupos cada vez mais individuais.

Quando vejo alegria,
E a semelhança de uma comunidade,
Inverdade!

Cervejadas ilhadas de risadas.
Almas penadas e coitadas
desfrutando um calor humano
pra não morrer de fome e frio no mar negro da cidade.

- Ricardo Celestino

FECHANDO O VERÃO... - CANÇÕES DO DESESPERO

2009-05-29T06:44:00.000-07:00

Águas de Março
Tom Jobim

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, um pouco sozinho
É um caco de vidro, é a vida, é o sol
É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol

É peroba do campo, é o nó da madeira
Caingá, candeia, é o MatitaPereira
É madeira de vento, tombo da ribanceira
É o mistério profundo, é o queira ou não queira

É o vento ventando, é o fim da ladeira

É a viga, é o vão, festa da cumeeira
É a chuva chovendo, é conversa ribeira
Das águas de março, é o fim da canseira

É o pé, é o chão, é a marcha estradeira
Passarinho na mão, pedra de atiradeira
É uma ave no céu, é uma ave no chão
É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão

É o fundo do poço, é o fim do caminho
No rosto o desgosto, é um pouco sozinho
É um estrepe, é um prego, é uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando, é uma conta, é um conto

É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando
É a luz da manhã, é o tijolo chegando
É a lenha, é o dia, é o fim da picada
É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada

É o projeto da casa, é o corpo na cama
É o carro enguiçado, é a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um resto de mato, na luz da manhã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau, é João, é José
É um espinho na mão, é um corte no pé

São as águas de março fechando o verão,
É a promessa de vida no teu coração

É pau, é pedra, é o fim do caminho
É um resto de toco, é um pouco sozinho
É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã
É um belo horizonte, é uma febre terçã

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração
pau, pedra, fim, caminho
resto, toco, pouco, sozinho
caco, vidro, vida, sol, noite, morte, laço, anzol

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração.

Nada será como antes

Milton Nascimento & Ronaldo Bastos

Eu já estou com o pé nessa estrada
Qualquer dia a gente se vê
Sei que nada será como antes, amanhã
Que notícias me dão dos amigos
Que notícias me dão de você
Sei que nada será como está
Amanhã ou depois de amanhã
Existindo na boca da noite um gosto de sol
Num domingo qualquer, qualquer hora
Ventania em qualquer direção
Sei que nada será como antes, amanhã

O Mundo É Um Moinho

Cartola

Ainda é cedo amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora da partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção querida
Embora saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco a tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem amor
Preste atenção, o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões à pó.

Preste atenção querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás a beira do abismo
Abismo que cavaste com teus pés

O MUNDO É UM MOINHO... UM MOINHO... UM MOINHO... QUE TE REDUZ A PÓ!

Ricardo Celestino

SOCIEDADE ALEGRIA (MALDITA QUEDA ELETROPAULO)

2009-05-27T04:43:00.001-07:00

Certo,

acabei de compor a melhor crítica do universo e a luz acabou.

MALDITA TECNOLOGIA FILHA DO INFERNO! MALDITO COMPUTADOR! MALDITO BILL! VÁÁÁÁÁ!

Enfim, falava sobre o blog do menino Erick, ÓVEIPA, escrevi um texto grande, todo cheio de fru fru fru, e aí, PUFF!

Agora também, se vocês quiserem saber o que eu havia pensado sobre o post do menino vou soltar umas palavras-chave:

1 - livre arbítrio.

2 - sociedade.

3 - a insustentável leveza do ser (se não leram, por favor!)

- Ricardo Celestino (aguardando a próxima queda de energia)

BITCHES BREW

2009-05-26T05:32:00.000-07:00

E ela foi saindo tão leve, tão natural
E seus sopros, seus sonetos metálicos,
Tão breve, tão sensual,
A eloqüência de seu verso de rimas tão ricas,
Tudo tão perfeito quanto Cabral.

Foi surgindo em balaiadas de arpejos,
Dissonantes de oitavas e quartas,
O improviso de um sensitivo,
De um sentimento, de uma emoção.

Quantas notas, da leveza do mar,
Da dureza das ruas, do Sol queimando-lhe o rosto
Aqui e lá.

E vem mais, mais metais e mais versos,
Mais rimas, mais vozes,
E a solidão acompanhando cada som metálico
Provando que a multidão são pequenos navios apressados.

- Ricardo Celestino ouvindo Miles Davis - Round Midnight

OLHOS NOS OLHOS, E UMA VONTADE GIGANTESCA DE SER CHICO BUARQUE...

2009-05-25T04:30:00.000-07:00

DESNECESSARIAMENTE DISTANTE

E mesmo tudo sendo sem sentido,
Eu encontro em uma sombra uma rota,
Um caminho,
Que me guia ao que sonhos levarão.

Amar você é desfrutar subjetividades,
Nas objetividades do mundo moderno.
Amar você é eternizar-se no agora
E futurizar um bom presságio
Eternamente ao seu lado.

E o que dizer do passado,
Se amar você é uma história, dia-a-dia.

Se dissessem que nada vale a pena,
Eu diria que tudo vale mais a pena
Sabendo que hoje estou com você.

- Ricardo Celestino

E de pouquinho em pouquinho a gente vai dando um jeito de ficar NECESSARIAMENTE JUNTOS, e de repente todo mundo vai falar CARAAAAALHO, ESSE CARA É LOUCO!, ou quem sabe PO, EU JÁ SABIA, E QUEM É QUE NÃO SABIA?, mas no fim, é mais uma PA acontecendo no mundo.

Mas digamos que é a PA mais perfeita e sincera do mundo!

- Ricardo Celestino

AMOR FINADO

2009-05-22T04:37:00.000-07:00

Sinto muito amor,
Não conseguir anunciar minha partida,
É que você já fez tão bem a minha vida,
Que não sei qual serás a minha dor.

Ainda bem que vês,
Que minha vida não anda assim tão decidida,
Que se dedico o sol a sol a estas bebidas,
É que já não sei mais o que fui e o que tu és.

Lembra bem querida,
De nossas brincadeiras e de nossas alegrias vivas,
Por que viver desta imagem indecisa
É desviver todos os sonhos de nossas vidas.

Ainda bem que na noite escura ainda tenho companhia,
Mesmo sabendo que a corda se afina
E que de tão fino um dia tende a estourar.

- Ricardo Celestino

(pensando em um roteiro que acabei de ler pela manhã)

UM POUCO DE PUNK ROCK EM NOSSAS VIDAS

2009-05-21T04:39:00.000-07:00

Hoje acordei com vontade gigantesca de escutar Ramones, então, gostaria de desejar a todos um bom punk rock no dia de hoje.

Escutem Ramones, Damned, Buzzcocks, Clash, Stiff Little Fingers, Vibrators, New York Dolls (embora não seja punk anda junto), MC5 (idem), e aí, quando enjoar, voltem a falar de violão, São Paulo, amor, tédio, raiva, euforia, angústia, e MPB.

Será que uma coisa se assemelha a outra? Ou eu preciso realmente dividir-me. Hoje estou de moicano, amanhã de terno, gravata e óculos a lá João Gilberto, hoje eu me fantasio de travesti e amanhã sou apreciador de pianos bem tocados.

Acho que na realidade, nós somos uma grande tropicália. O Brasil é uma grande tropicália, vai de Carlinhos Brown à Iron Maiden facilmente, todos os dias, talvez na mesma sequência no Media Player. E aí, um leitor atento falaria, cassete! Você critica a virada cultural por misturar rondó com forró e fala que o Brasil é naturalmente um rondó e um forró?

É, sei lá, eu acho que existem influências tropicalistas alienantes nessa vida. Cada um tem que saber o tropicalismo que lhe toque e lhe desenvolva. Talvez você escutando Ramones seguido de João Gilberto dê muitas náuseas, mas conheço muita gente que aceita um Joy Division seguido de Vomito Negro, Prodigy e coisas que não me descem muito bem.

Já que estamos na era moderna, o tropicalismo é facilmente realizável no nosso quarto, no nosso computador. O problema é quando estamos concentrados demais em digitar, em ler besteiras e toda aquela informação não é mais cultural, é um simples som ambiente, um nada passando por aí. Tal como na Belle Epòque...

Direto do túnel do tempo, o Brasil e o mundo regredindo... regredindo... mas ao mesmo tempo evoluindo... evoluindo... é o tropicalismo. É o barraco sem número identificado por um condomínio fechado logo ao lado.

Tropicalismo, de Ramones à virada cultural, à fome, à miséria...

E daí eu questiono, se virada é realmente cultural, por que uma noite de zumbis e não um catso de sessão de Cinema Novo? Eu estou louco para assistir Cinco Vezes Favela e parece impossível de se achar esse filme.

- Ricardo Celestino

MINHAS PRIMAS E MEUS FIÉIS

2009-05-20T15:31:00.000-07:00

Parecem que combinam em sentir as mesmas fés,
Proclamando o mesmo canto em todos os bordéis,
Vivem minhas primas, junto de teus fiéis,
E eles te gorjetam com notas de papéis.

Aparecem na paróquia, vestindo a batina,
E deixam a safadeza para ali daquela esquina,
Pescam os olhares dos garotos e das meninas,
E diz que é errado suspirar por minhas primas.

Dançam quando o sol é só uma lamparina,
Aproveitam que outros fiéis foram dar uma dormidinha,
E descansam bem ali, ao lado de minhas primas.

ACALENTADOS

2009-05-19T04:06:00.000-07:00

Num bar da Mooca...

Observei que meu copo esvaziava. Reparei que meu olhar vacilava. Tentei ver mas só vi assombreado, o tempo ficava nevoado. Levantei e me joguei pro lado, com cuidado, não caí no chão. Pedi a conta e apertei a mão do garçon. Seu nome era Thiago.

Saí carregado do bar,
Não conseguia nem enxergar.
Pisei torto no chão,
E pus meu carro, na contramão.
Só vi a lanterna acender, e mais nada,
Acordei com a cabeça inchada.
Sacudi a poeira do corpo,
Estava morto? Que nada.
Só parei quando encontrei minha morada,
Na rua de cima, casa cor de barro.
Avenida bem movimentada, eu moro
Na Paes de Barros.

Uma das pessoas mais queridas que já vi na vida, Carolina, me abraçou e me beijou. Estava suado, com um pouco de frio e um pouco de calor. Naquela hora da noite, com aquela geada, o sangue quente por causa da marvada, despi minha roupa e fui logo pro banho. Me acalentou. Me acalmou. Quase dormi e Carolina me trocou.

Segurar tua mão não é sofrimento algum,
Eu me orgulho de ter um marido bebum.
Me apaixonei quando éramos estudantes,
Agora você saí e eu cuido de nossos brilhantes.

Calma que a vida é uma praça,
Todo mundo vê, todo mundo anda e comenta,
Eu sei que não se vive sem a graça,
D ser um boa-praça, pra seguir em tormenta.

Quando vem eu quero logo te trocar,
Não suporto este teu cheiro de bar.
Diga logo o que trouxe para mim,
Fico aqui esperando meu querubim,
Ai de mim.

Eu me troco e fico pronta para amar,
Mas você vem correndo a decansar,
Não me espera, mas eu me ponho a sorrir
Vendo você, meu bebum, dormir.

Minha mãozinha passeava nos cachinhos ralos. Ele que era dono de uma cabeleira grande, hoje na tua cabeça dá pra encontrar até calos, calos de vivência, experiência, pensador. Uma das coisas mais bonitas que me disse um dia foi, Carolina venha só ver o que pesquei pra você, e no pesqueiro tinham deixado cair uma bota suja molhada. Ai que engraçadinho, ai, que nada. Ai, que menino, ai que marido... ai que acalentada!

De noite meu pescoço vazio,
Chama pro macio, meu amor.
Eu só queria que passasse essa dor,
Essa quentura que vem e que desacalenta,
Eu queria escrever um jornal, um livro, um recado,
Passo mal.
Não me sinto bem,
Não é enjôo de neném.
Estou magoada,
Não estou menstruada,
Estou angustiada,
Não estou desempregada.

Me chamaram pra uma festinha,
Você disse que já vinha, que já ia chegar.
Deixei pra lá, vou te esperar,
Dá-se um jeito pra gente ficar.

Você me avisou que o ônibus atrasou,
O bar inundou,
Que teu pé entortou,
Que o médico faltou,
Que teu patrão te ligou,
Teu pai te chamou.

Deixa assim, deixa bem,
Fica pra outro dia, outro dia você vem.

E quando chegou,
Me acalentou.

- Ricardo Celestino

AMIZADES, PAIXÕES E BEBEDEIRAS

2009-05-18T05:33:00.000-07:00

O que é estar de passagem?
Se não ganhar asas e desfrutar de liberdade,
pra quê?

Conseguir correr, gritar na mesma intensidade que
Chorar, sorrir e lutar,
se estar só passando é deixar,
como em um tronco que deixa marcado tua passeada.

E se estar de passagem é andar, andar e andar,
tem que ter para isso bons companheiros,
boas companhias,
que te presenteiam todo dia com surpresas.

Um dia talvez venha-lhe uma vontade de correr ou parar,
sair um pouquinho do alcance de todo mundo,
mas estes companheiros de pernadas vão parar se você estiver cansado,
ou irão correr atrás de você para presenciar tua vitória ali,
ao vivo.

E no momento que você mais precisa de todo mundo por perto,
Pode ser que não estejam,
Eles também correm e você também deveria acompanhá-los,
então vai lá camará,
dá uma ligadinha e chame-os para umas cervejas,
compartilhar andanças na mesa parada
que movimenta moinhos,
que gera energias,
que forma bacharéis e realiza artistas.

É só não cair no esquecimento
sempre lembrar que
A vida é um cimento se estruturando,
Uma construção,
um pedacinho,
uma porçãozinha de tentativas,
e que se na vida não tiver companhias,
companheiros,
vale o que?

Se só deixar ir sem ter ninguém para te ver sorrir,
Acaba por ter que mandar ofício de amizade
e convocação para felicidade
com data e hora marcada.

Valeu, camaradas!

Ricardo Celestino

2009-05-15T08:40:00.000-07:00

SÃO PAULO

Escolhe alguma coisa pra eu comer?

Dá uma bala, uma flor pra namorada?

Eu podia estar matando, roubando, sequestrando...

Escolhe alguma coisa pra eu viver?

Bala ou flor pra namorada?

- Ricardo Celestino

SOLDADO DE PAPEL

Conheci um soldado de papel
que em banho d´água se desmanchava,
Soldado que marchava,
de roupagem, marcado, de tonel.

O soldado de papel
No vento livre se encolhia, chorava,
Esperava limpar o céu.

Esse soldado de papel,
de babel em babel acorrentado,
Se sentindo motivado,
Pois em tua farda um chapéu.

Fuzilado soldado de papel.

- Ricardo Celestino

NOITES TROPICAIS - NELSON MOTA

2009-05-14T04:23:00.000-07:00

Tim Maia era amigo de Erasmo desde criança na Rua do Matoso, na Tijuca, quando ainda se chamava Tião e entregava marmitas da pensão de seus pais, dona Maria e seu Altivo, considerado no bairro um mestre dos temperos. Antes da música, o pequeno Tião aprendeu a comer bem e sempre foi gorducho. Quando saia para entregar as marmitas, pendurava-as num cabo de vassoura que levava nos ombros, como um pescador chinês de carnaval. Todos os dias na hora do almoço ele saía para fazer as entregas e, balançando suas latas, passava pelo Largo da Segunda-feira, onde sempre rolava animada pelada. Era irrestível. Em campo, Tião era o mais pesado e, às vezes, o mais violento: ia na bola como quem vai num prato de comida. O exercício lhe abria o apetite e Tião abria as marmitas e tomava uns goles de sopa aqui, beliscava um pastel ali, umas bocadas de arroz e feijão acolá, um pedaço de doce, e com as marmitas mais leves seguia para a entrega.
Tanto quanto de comida, Tião gostava de música. Começou a aprender violão sozinho, ensinou três acordes para Erasmo e os dois tentavam tardes inteiras, em vão, fazer no violão as complexas harmonias do ``Desafinado`` de João Gilberto, que adoravam. Quando depois Tião foi para os Estados Unidos, se correspondia com Erasmo assinando Tim Jobim e recebia abraços de Erasmo Gilberto.
Tião tinha 16 anos qaundo resolveu que iria para os Estados Unidos. Começou a dizer para todo mundo que ia morar com uma família americana num programa de intercâmbio, fez uma campanha de arrecadação de fundos na família e conseguiu, depois de suplicantes visitas, convencer o bondoso paroco da igreja da Tijuca a completar o que faltava para a passagem de avião, só de ida. Tião tinha falado tanto para tanta gente e dado tantos detalhes da sua ´´família americana´´ que acabou ele mesmo acreditando em sua ficção e se decepcionando: na chegada a Nova York ninguém o esperava no aeroporto. Em Manhattan e depois na vizinha Tarryton, Tião virou Tim e trabalhou de garçom, entregador de pizzas, aprendeu inglês, conheceu a música negra americana, cantou em grupos vocais, fez pequenos furtos e experimentou fartamente tudo que era droga leve e pesada. Uma noite, com três crioulos amigos, foi preso em Daytona Beach, onde estavam fumando maconha dentro de um carro roubado. Passou uma temporada na cadeia em Daytona e foi deportado para o Brasil.
Ba Tijuca, de tanto cantar o rock Bop-a-lena, Tim ganhou o apelido de Babulina. Mas Babulina também era o apelido de um garotão do Rio Comprido, um mulato atlético chamado Jorge, que também cantava Bop-a-lena, tocava violão e fazia parte da guange Os Cometas. Nas rodas da Praça Bandeira, ponto de encontro das turmas da Matoso e do Rio Comprido, já se comentava que Tim iria ter problemas com Jorge, que se considerava o dono do apelido por cantar a música há mais tempo. Mas tudo se resolveu pacificamente e Jorge acabou participando de uma serenata com Tim e Erasmo, no Beco do Mota, deibaixo da janela da generosa Lilica, que costumava receber a turma toda em sua cama, um por um. Chegavam a se formar alegres e ansiosas filas de dez, doze garotos à sua porta, e muitos jovens tijucanos e rio-compridenses tiveram com ela a sua iniciação sexual. Mas naquela noite acabaram todos na delegacia por reclamação dos vizinhos e o violão foi apreendido: a serenata não era de valsas e canções mas de twist e rock and roll.
Com suas festas de rua, na Casa da Beira e na Vila da Feira, os clubes portugueses da área, com suas quermesses e suas festas juninas, a vida na Zona Norte era animada e Jorge estava em todas com seu violão, cantando Bop-a-lena e sempre agradando as meninas, até que começou a fazer suas próprias músicas, passou a usar o nome de Jorge Ben e começou a tentar a vida nos bares de Copacabana.

- trecho de Noites Tropicais, de Nelson Mota.

Esse capítulo vai para um rapaz que voltou recentemente a terras brasileiras e sempre se esforça um pouquinho para ler as besteiras que escrevo aqui no blog! Valeu!

- Ricardo Celestino

VELHO DOCE DA VIDA

2009-05-13T06:24:00.000-07:00

Alimentei-me à poesia,
Que alegria deste doce,
Que fosse tão bom se existisse,
Foi o que disse, um velho angustiado,
Iluminado em poucos dias e tão triste,
Que persistisse este açúcar eternamente,
Infelizmente a vida e esse fantasma que nos traga
Acaba.

Ainda que tive a chance de estar em pé,
Minha fé foram as sombras de minhas pernas,
Que pareciam eternas, conformando minhas conquistas,
Hoje artistas que passam minha infância vida a vida,
Numa só ida,
Numa só partida.

- Ricardo Celestino

2009-05-13T06:17:00.000-07:00

LIBERDADE

Eu preciso escrever um texto de onze linhas sobre liberdade, e fico imaginando o quão cruel é limitar, questionar, oprimir e direcionar o desejo de outras pessoas. Se quiser beber que vá, se quiser fumar que vá, teus erros acabam sendo teus erros, infelizmente afetando a vida de pessoas próximas, mas teus erros são teus erros e no final das contas quem viverá bem ou mal com eles é você mesmo. Na verdade é o homem-ácido que corrói e varre nosso espaço como varreu civilizações e multidões com questionamentos de sim e não, certo e errado, bem e mal. Vassorinnhas mágicas que não deixam rastros, mas sabem como que é, um dia você tem que abri-las e limpá-las, senão a poeira toda cai no meio da sala e a sujeira de hoje vai ser amarrotada com toda aquela sujeira carregada de outras limpadas. Pena esta limpeza ser tão desnecessária às vezes.

SOLIDÃO

2009-05-08T04:31:00.000-07:00

Nossos instintos são tão fracos
Que nem meu reflexo eu percebo
Observo em meu retrato
Anos de desassossego.

Solidão, não me deixe
A companhia de minha sombra
É um cabide a apoiar meus vestidos.
Eu preciso de um corpo, sim.
E quem é que não precisa?
Mas solidão não me deixe,
Mesmo nas horas íntimas,
De acompanhar-me eternamente.

Vidros e vidraças são feitos para serem quebrados.
Estilhaça-me coração de papel,
Veja, a pele envidraçada,
O que tenho a oferecer
Nada!

Rompa-me e me corrompa,
Mas solidão não me abandone!
NADA...

- Ricardo Celestino

(um dos poemas do pseudo livro, ainda em .doc no meu computador, O Homem Engarrafado! rs)

Seguindo ainda a idéia de que as pessoas se engarrafam o tempo inteiro, permanecem enclausuradas e fechadas e parece que o mundo moderno é quem emancipa essa coisa toda. A rotina, as decepções, os altos comparados com os baixos, acabam empedrando nossos corações e aí, no fim de tua vida, ualá gênio engarrafado! Todo o conhecimento e tua história consumida e você preso naquela garrafa sem desfrutar de nada, nada, nada, nada, nada.

- Ricardo Celestino, despedindo-se de seu inferno astral em contagem regressiva.

ENGARRAFAR-SE

2009-05-07T04:58:00.000-07:00

A literatura do novo milênio é a literatura engarrafada.

Gênios, gênios, gênios por todo o lado,
Aguardando as mãos mortais lhe acalentarem para o despertar.
Gênios engarrafados,
Tão bons no que fazem,
e pobremente limitados.

Gênios engarrafados acabam escravizados,
a viver a vida engarrafados,
no aguardo...

calma lá que já vem,
calma lá que já já ele vem.

- Ricardo Celestino

VIRADA ACULTURAL

2009-05-06T05:32:00.001-07:00

VIRADA CULTURAL

Faça-se já,
Enquanto cá
Já vai tudo indo, obrigado.

Fico feliz em reconhecer que temos um pai que nos escuta,
Obrigado por realizar-me, não deixar-me muda,
Falar, já!

Mesmo todas as outras ao mesmo tempo,
No sábado...

Sábado é dia de folia,
A escravidão começou de uma conversa jogada fora,
E foi, foi , foi.

Alegria, alegria, alegria,
Envenenada, alegria.

Vamos movimentar tudo!
Todos os esqueletos,
E volto a agradecer Deus,
Por fazer-me ouvir.

Um palanque pra quem gosta de percevejos,
Dia-a-dia é chato,
O bacana é uma vez ao ano.

Jesus Cristo obrigado,
Teus percevejos desfrutaram resultados,
Mesmo barrados,
Segundo a lei da eletricidade básica.

Maracatu com sorvete e batida eletrônica,
Rock n´ Roll com samba-rock e partido alto,
Funk com Rio de Janeiro em Estação da Luz,
Zumbis massacrando, festivais de curta com reggae a noite inteira,
Teatro Municipal, Tim Maia e Raul Seixas,
Antropofagia cultural induzida,
Tiro pra todos os lados,
Culto a cultura,
Cultura que não se faz todo dia,
Que não é dia-a-dia.

Com vocês,
Virada cultural,
Only this and nothing more!

- Ricardo Celestino

NOVA ALEGRIA....

2009-05-06T05:29:00.000-07:00

ALEGRIA ALEGRIA

Você ouviu?
Você está me ouvindo mesmo?
Alegria não é uma coisa que se compra em supermercado,
Nem se faz bacharelado de alegria.

Alegria não vêm na química do teu ópio,
Nem na dose de teu veneno.

Alegria não está na fila do desempregado,
Nem na gravata do executivo,

Alegria não mora ali, pra que você possa bater, abrir, entrar e dizer,
Bom dia!

Não, não se come alegria,
Não se bebe alegria,
Não se faz sexo com a alegria,
Não se reza alegria.

Nem se caminha contra o vento para ter alegria,
Eu estou aqui caminhando a todo momento,
Você também.

Não é por que teu barraco é de papel,
Ou você mora num bordel,
Ou num condomínio fechado.
Ah! Tem gente pior e mais alegre!

Nem aqui, nem ali, nem na China,
Que você encontra bolachinha chamada Alegrol.

Você pode até traçar uma rotina,
Tentar um planejamento, um gráfico,
Fazer uma poesia, literaturar,
Mas nunca, nunca,
Irá desfrutar inteiramente de alegria
Nessa bosta de São Paulo.

- Ricardo Celestino

CAP IV - MEDO DA MORTE

2009-03-24T05:08:00.000-07:00

(ENCONTREI ESTA CARTA ESCRITA NAS COISAS DO MEU FINADO AVÔ. ELE MORREU EM 1999 DE UMA DOENÇA DEGENERATIVA. MINHA AVÓ MORREU DO CORAÇÃO, IGUAL A MÃE DO MEU AVÔ.)

Caminhava devagar mesmo tendo pressa, é que minhas pernas já não respondiam da forma que deveriam. Eu precisava chegar o mais rápido possível, o telefone tocava e ninguém atendia e ela era cardíaca, teve uma recaída a pouco tempo atrás. O desespero nessas horas toma conta de tal forma que nem me lembrei de minha deficiência vivida, de meus pés mancos e tortinhos... porém, eu andava devagar, muito devagar pela gravidade do que minha imaginação levava ao que tinha acontecido.
Passamos por tantas coisas juntos. Duas ditaduras, isso foi o suficiente para nos orgulharmos de vivermos até hoje sempre juntos. Formiguinhas que éramos, ainda tentávamos dar boas mordidas nos pés do homem gigante que era toda aquela estrutura complexa. Bom, ela se estende até hoje se formos reparar... e nos conhecemos no momento em que Getúlio Vargas subiu pela primeira vez. Era novíssimo, ela também, e mineiros. Ah! Mas não nutríamos ódio nenhum pelo rapaz, mesmo porque já vivíamos em São Paulo numa maloca na Mooca, e foi graças a Getúlio, dizia meu avô, que conseguimos uma casinha própria para morar. A família dela conseguiu também, na rua de cima. E as coincidências fizeram nossos corações se encontrarem.
Depois de estarmos bem estabelecidos numa casinha própria, eu me investi como pedreiro, ajudando meu pai. Ela, ajudava os pais também numa fábrica de sapatos. Construimos juntos uma imobiliária, mas no momento em que minha mãe caiu doente, vendemos sem pensar duas vezes todas as casas para mandá-la pra fora e cuidar de seu coração.
Minha mãe morreu. E ficamos com três casas só. Uma pra cada irmão e deu-se uma brigaiada danada na família. Ela sempre do meu lado, e agora eu preciso correr. Eu fui até o centro da cidade comprar laticínios e que luxo o meu, tem uma casa destas pertinho de onde a gente se ajeita, mas eu prefiro caminhar até o centro. Deixei ela sozinha, ela que nunca saiu um segundinho do meu lado. O problema é que eu fico sozinho também...
Ela estava ali, sentadinha na sua poltrona. Minha velha. O ouvido não é mais como era antigamente. Duas ditaduras. A primeira, me deixou manco, a segunda lhe deixou surda. Melhor que não escute, do que escutar mas não conseguir alcançar.

CAP III - OLHOS GRANDES, PEIXE PEQUENO

2009-03-19T08:39:00.000-07:00

(ESTAVA DEITADO NA CAMA E MEU CELULAR COMEÇOU A TOCAR, AÍ LEMBREI QUE TINHA QUE POSTAR O TEXTO DE HERMETO. MEU VELHO, DESCULPE, MAS NÃO DEU TEMPO PRA FAZER TUA ARTE NÃO. MAS TA AÍ, PALAVRAS FORMAM IMAGENS!)

Começou a dar tudo certo quando passei em um concurso para trabalhar num setor público de São Paulo. Eu gosto de manter tudo no sigilo, então vou dizer aqui que meu nome é Hermeto Coelho, só para ninguém caçar meus registros e conseguir me prejudicar, mas continuando, seria responsável pelo pagamento de funcionários. Exerci com grande presteza este cargo e devido a conquista de confiaça de meu chefe, assumi a chefia no departamento, em que estou hoje fazem três anos. Tudo bem, me informaram que eu serei afastado do cargo pois trai a confiança de meu chefe. Cargo de confiança, desconfiança, volto a cuidar da folha de pagamento amanhã.
Tudo ótimo, foi um confronto ideológico, acontece. Na realidade eu já venho cavando minha própria cova a um bom tempo, pois vinha reparando nas idas e vindas dos meus funcionários. Sempre fui sistemático e com a chefia, a coisa me subiu sabe?! Senti responsável por qualquer gateiro ou gatuna que sabotasse a rotina.

- Olha lá! Desgraçado saiu mais cedo de novo! Vocês estão vendo?

E ainda existia aquelas pessoas sorrateiras, peçonhentas, que consomem a energia de um ambiente com uma simples ligação e como um diabinho lhe tentava ao que você queria atuar. E aí lá ia eu, como uma panela de pressão, enchendo de informação, enchendo de informação e de repente: BUM!

Meu namorado me convidou para um teatro moderno na Paulista. Ele assistiu com uns amigos e disse que tem cenas de sexo explícito. É bom que eu me divirta, mas não conseguirei parar de pensar na minha nova rotina. Amanhã, às sete horas, voltarei a bater a folha de pagamento.

Ah, a desgraçada me substituirá. O capeta de minha consciência, junto com aquela víbora, e um punhadinho de ideologia de mercado. Vocês vejam bem, graças a consciência democrática, igual a todos, ferro e fogo, aqui se fez aqui se paga, Antigo Testamento Bíblico, e eu to na bosta.

Obrigado Vieirinha por expor meus pensamentos. Você é uma pessoa muito bacana. Ele prometeu fazer uma imagem legal misturando meu ofício e meu humor e ainda com algumas figuras do tipo, a pessoa desgraçada que me fez quase perder o emprego. Obrigado, de coração. Ele é um artista, este Vieirinha.

CAPÍTULO II - A GRANDE ARTE DE AMAR

2009-03-18T05:50:00.000-07:00

(ME DESCULPEM MAS NÃO CONSEGUI FAZER O POSTER DA PEÇA DE ANGÉLICA, UMA VEZ QUE MEUS BASEADOS ACABARAM. - Vieirinha)

Eu estava de mãos dadas com meu namorado quando ouvi um baita dum estrondo. De repente, uma gritaria e um brutucu do tamanho de uma montanha queria acertar a cabeça de um motorista maluco que vinha pela contramão e acertou o caminhão em cheio. Um amigo do brutucu tentou segurá-lo, mas ele não conseguiu e o rapaz que estava meio inconsciente no carro nem se deu conta da origem dos tapas que tomava. De repente umas pessoas curiosas começaram a separar o brutucu e ele se acalmou. Eu e meu namorado ajudamos o motorista maluco e eu percebi que ele sangrava um pouco na testa. Perguntei se era pelos tapas ou pela batida, ele disse que já não sabia de nada e falei se ele não queria ir à delegacia fazer uma ocorrência. Na realidade, ele disse que fugia um pouco de policiais e preferia deixar como estava. Assumiu o erro.
O carro de meu namorado estava próximo daquela rua, mas ele não ofereceu levar o homem ao hospital pois estávamos atrasados. Ele tinha trabalho e eu precisava estudar umas páginas da peça que entraria em cartaz no sábado. Resolvemos deixar assim, outros o ajudariam. Desejamos-lhe boa sorte e continuamos andando.
Já começávamos a ensaiar no palco que seria o espetáculo e cheguei atrasada como sempre. Sentei num puff vermelho, que era parte do cenário da peça e tirei meu jeans. Minha personagem era uma ninfeta que se apaixonaria pelo namorado da irmã. Interessante que nesta peça teria uma cena de sexo explícito que chocaria o público. Não tinha censura de idade, então as mães ficariam horrorizadas e os filhos impressionados em ver o que viam na internet mas nunca ao vivo. O difícil era concentrar para gozar no momento certo. Tudo isto exigia certo cuidado, certa concentração...
Ensaiei três horas. Minhas falas variavam entre frases filosóficas a cerca do que era o relacionamento no mundo moderno e gemidos de prazer pela habilidade sexual do namorado de minha irmã. O interessante é que a minha irmã nos assistia durante o ato e também tinha cenas reais de masturbação. Essas coisas chocariam o público. A intenção era justamente perceber se eles observariam o apelativo ou a obra como um todo. O sexo era um poema dentro da poética toda que era a obra. Bem, nosso diretor era um tanto maluco, podem ter certeza.
Sai do ensaio e fui jantar com o pessoal. Meu namorado me encontraria no bar depois do expediente dele. Nós nos conhecemos numa de minhas peças. O título da peça que ensaiávamos era A Grande Arte de Amar.
Ah, aquele rapaz do trânsito meu namorado acabou ficando com dó e ajudando ele a ir ao hospital. Por coincidência eles moram quase na mesma rua, no mesmo bairro. O nome dele é Vieirinha e ele tem um blog e prometeu colocar algumas coisas sobre a peça com uma chamada bem atraente e pornográfica. Assim as pessoas pensam que trata-se ou de uma obra pornográfica ou de um teatro maluco com idéias novas. Não conheço ninguém que tenha feito teatro com cenas pornográficas, mas acho que isto é inovador, lembrando que é uma coisa que todo mundo faz e a modernidade anda perdendo seus tabus ao falar disso publicamente. Heranças da idade média!
Meu nome é Angélica Lemos, sou atriz e tenho vinte e cinco anos.

CAPÍTULO I - CONHECENDO VIEIRINHA

2009-03-17T09:17:00.000-07:00

Eu sei que eu to errado em ficar fumando maconha a tarde inteira, mas eu não tenho muito lá o que fazer... tinha uma casa do lado que tocava um samba chato, e de vez em quando pra eu não ficar escutando saia por aí, pelas ruas do meu bairro. Um dia me chamaram de canto e falaram, meu querido rapaz gostaria de um cigarro para acalmar tua alma? Eu disse não obrigado, era muito novo para fumar, mas depois de quinze oferecidas comprei algumas pelotinhas e levei pra casa. Minha mãe trabalha, meu pai trabalha, minha irmã trabalha, eu de vez em quando arrumo uns bicos, mas nada muito sério.
Não sou viciado, é que falar de maconha logo no início da um choque. É ilícito né?! Aí surgem os estereótipos, e vocês jamais vão tirá-lo da cabeça. Eu trabalho na noite, e aí surge outro estereótipo. Um dia eu tava indo trabalhar e aqui perto de casa tem uns travestis fazendo a vida e eu parei pra perguntar-lhes se eles conheciam uma entrada fácil para a Castelo, aí a vizinha ficou de olho e achou que eu estava combinando um programa. Bom, tudo bem, isso deve acontecer direto com eles, porque esses caras são sabidos demais. Eles conseguem orientar o ser mais perdido do mundo a pegar um bom atalho, e fora que são bons de papo, gente finíssima. Bem, eu preciso lhes dizer que escrevo por fluxo de consciência, assim é mais interessante, uma vez que eu não tenho muito tempo pra ficar revisando as coisas que faço. É, viu, vocês que me xingam de vagabundo não sabem como minha vida é corrida.
Ontem mesmo eu estava dirigindo em plena chuva com o vidro do carro aberto. Sabe como é, estava um calor desgraçado e mesmo com aquela tempestade, não dava pra ficar de vidro fechado sem ar condicionado. Eu tenho um chevete velho e ele tem um sonzinho bom. Gosto muito das músicas de Seu Jorge, embora acha que o Brasil pra música foi... quer dizer, ta indo, mas a gente começa a ver as pessoas envelhecendo e os novos só nessa de macaquear, de se importar. Eu sou a pessoa mais importada do mundo, se for pensar em ufanismo. Eu não sei o hino nacional, me confundo numas partes, mas também não dá pra dizer que os militares são as pessoas mais brasileiras do Brasil, certo? Eu conheço um que mistura Steinheger com fogo paulista, este sabe conciliar bem o rondó e o forró.
Eu estudei fotografia por um tempão. Participo de inúmeras oficinas literárias e gosto de cinema. Vez ou outra faço uns projetos de arquitetura e amo automação industrial. Ah, adoro ler sobre crítica literária e daria maravilhosas aulas de lingüística. Gosto de concertar computadores também e meu currículo é um tanto vazio. A cidade nos prega algumas peças de vez em quando, eu entrei na entradinha que o meu amigo me orientou mas tinha mudado a mão da rua e acertei um caminhão de feira.
Meu nome é Daniel Vieira, me chame de Vieirinha. Também toco violão, faço versos pra serem musicados. Eu escrevo num blog chamado Abanheem por que esta é a língua que as pessoas de hoje em dia falam... tô certo?

- Ricardo Celestino

SÃO PAULO DE ESTAÇÃO À ESTAÇÃO

2009-03-17T08:54:00.000-07:00

Eu estava na quinta-feira passada com um grande amigo de universidade conversando sobre produções literárias e ele me deu uma boa idéia, já utilizada em muitos blogs, a respeito de posts e publicações.

``QUE TAL ESCREVER TODO DIA UM CAPÍTULO DE UMA HISTÓRIA, NO TEU BLOG?´´

É, eu nunca tinha pensado nisso, e aquela questão foi fermentando na minha cachola. Vamos lá, eu vou tentar ser religioso e postar pelo menos duas vezes por semana um capítulo de uma história que já me vem fermentando na cabeça algum tempo. O nome da coletânea de capítulos será São Paulo, de estação à estação, e a estrutura será a seguinte irei postar fotos de nossa cidade (mesmo por que se tiver além de mim que leia este abandonado blog eu duvido que seja de outra cidade) e a partir destas imagens criar uma situação, um drama.

Agora o que deve ser valorizadamente artístico aí não é a história em si, mas as fotos de Diego Garcia, meu fiel companheiro sumido que me doará sem saber algumas coisas de seu trabalho. Depois mostro pra ele o resultado.

Desejem-me sorte!

ps.: adoro o ofício de ser platéia de meus próprios textos, é um bom treino.

Ricardo Celestino

ADONIRAN BARBOSA...

2009-03-13T03:15:00.000-07:00

Deus Te Abençoe
Adoniran Barbosa
Composição: Indisponível

Vai meu filho
Deus te abençoe
Segue o teu trilho

É o que a minha mãe sempre diz
Todas as manhãs
Quando eu vou pra trabalhar
Eu saio de manhazinha
Volto a noitinha
No aconchego do meu lar

Eu trabalho de pedreiro
Ganho pouco dinheiro
Sou eu e a mulher
Faço todo o sacrifício
Mas minha mãe sempre diz
Tudo o que quiser

Falado "benção filho,
Deus te abençoe filho
Não vai esquecer a marmita, viu!"

A POÉTICA BRILHANTE DE SÉRGIO FRUSONI

2009-03-11T04:43:00.000-07:00

Pesquisando sobre sociolingüística e as influências do crioulo na língua portuguesa usada no Brasil descobri um interessante poeta de Caboverde, que escreveu seus poemas em crioulo, os traduzindo para o português usado em Portugal e foi objeto de estudo do pesquisador e crítico literário português Mesquitela Lima, e que me foi possível ter acesso a este material através de Simone Caputo Gomes da Universidade Federal Fluminense.

O poeta trabalha sua poética em torno de temas básicos à cultura de Caboverde, tais como a terra, a fome, o drama partir-ficar (chamado terra-longismo, que a meu ver é uma forma de exílio), sem deixar de lado um sentimentalismo, sensualismo, humor, auto-biografismo e a constatação da situação da mulher na sociedade crioula, que não o coloca como um poético panfletário-político.

Observem, leitores, alguns poemas de Sérgio Frusoni, com as análises de Simone Caputo Gomes.

No poema "Mnine d'Sanvicente", Frusoni alude a suas saídas de Cabo Verde, ao tema da emigração-regresso, tão cantado pela Literatura do Arquipélago:

E j'a m' bá e já m' bem;
já m' torná bá e torná bem;
e alí'm lí, de pê na tchôm,

sem um vintem, sem um tstôm,
tâ crê torná bá...
ma pa torná bem...

(Já fui e já regressei;
já tornei a ir e tornei a regressar;
aqui estou, de pés no chão,
sem um vintém, sem um tostão,
a querer ir...
e tornar a regressar...)

A técnica do retrato condensado atinge líricos momentos no "flash" da Pracinha e da Igreja, cartões postais do Mindelo:

Igreja Igreja
Cambra Câmara
Rua da Luz Rua da Luz
Camim d' cimter Caminho do cemitério

Dalí ond'ê que m' tâ Daqui onde estou
m' ti t' oióbe, nha Igrejinha: vejo-te, minha Igrejinha
semp caiadinha d' brónc sempre caiadinha de branco
por dentre e por fóra, por dentro e por fora,
semp tâ figurá sempre a fazer figura,
embora bidjinha! embora velhinha!

Os costumes da terra (como a culinária), as fontes de sobrevivência, a seca e a chuva, a fome, a pobreza, terão expressão nos poemas "Rebêra", "Dia de féria", "Pâ quês pardalim", "Lembróme", "Infancia" e "Calôte , fidje de pôbréza, praga de nôs terra". O Porto Grande e a chuva são focalizados em paralelo no primeiro texto, correlacionando a abundância da água e da lama, tão necessárias ao cultivo, especialmente do milho, à abundância de barcos, tão importante para a economia da ilha:

M' câ sabê de bô, Não sei de ti,
nem de fórça dêsse láma nem da força dessa lama
que bo ti tâ carregá pa mar. que carregas para o mar.
Sô m' sabê cma vapor Só sei que os vapores
já pitá na baía, já apitaram na baía
cma aligria d'ága já rebentá na ar. e que a alegria da água
[á rebentou no ar...]

O milho assado, o rabo de porco e o feijão malaguetado, a cachupa e o pãozinho de milho (midje assóde, rabim de tchuc, fejón malaguetóde, catchupa, pômzinha de midje) inscrevem-se em alguns poemas enquanto pratos típicos da cultura caboverdiana
Em contraste, o sofrimento das crianças por causa da fome é retratado no poema "Infancia", num resgate da memória que persiste no poema "Lembróme".

Lembróme bô perfil: Lembra-me o teu perfil:
nocênte (...) inocente (...)
Ma que já tá trazê, Mas que já trazia
sargide na pêle serzida na pele
dôr ma sufrimênte, a dor e o sofrimento,
sina de nôs pôve... sina do nosso povo...

Fôme cá prêsta! Fôme ê bjôm! A fome não presta! Fome é
[um horror!]

Ma ants fôme do qui pêste ma guérra! Mas antes fome do que
[peste na guerra!]

Fôme ta minguóne, ta incudjine, A fome mingua-nos,
[encolhe-nos]
ma quem ta morrê fête menine, mas quem morre feito
[criança]
ta torná nascê fête menine, volta a nascer feito
[criança]
de lá de barriga de terra! de lá da barriga da terra

No poema "Pâ quês pardalim" Frusoni focaliza a mulher que, depois de desmaiar de fome, preocupa-se com um saco onde levava restos de cachupa e tocos de pão. Interpelada (em português) por que não comeu o farnel, ela diz:

E...e côsa que m' tá levá... E...e o que é que eu levava...
quês...pardalim àqueles...àqueles pardaizi-
[nhos]
-Pardais?
-Sim...
Quês...quês...dôs fidjim...de meu... àqueles...àqueles...dois filhinhos...meus...

A mulher, retratada ora na sua situação de abandono, em virtude da emigração do marido, ora no trabalho, ora em situações humorísticas, ou em sua sensualidade ("marmél de bô pêite/ ta pedí dentada d'ôme" - os marmelos do teu peito/a pedir dentada de homem), constitui um tema constante na obra de Sérgio Frusoni.
No texto "Quand um palavra sô tâ dzê tude côsa" Frusoni ridiculariza a mulher que regressa de rápida viagem a Lisboa com hábitos e até pronúncia diferentes. Uma só palavra condensará a crítica do povo a esse tipo de personagem: PACIÊNCIA!

Um dia nh'Augusta infermêra,
desembarcá tâ bem d'Lisboa: (desembarcou, vinha de Lisboa)
luva, cartêra,
cabel caracolóde
cara pintóde
ta pscá confundi parcença. (procurando confundir a figura)

Um mudjêr q'tava ta passá,
pará tâ spial,
cabá el sucdí cabeçá el dzê:
_Nh' Augusta, nh' armôm, PACIENÇA!.. (ah!, Meu irmão,
PACIÊNCIA!...)

No poema-sketch (técnica recorrente em sua obra) "Pai d'Fidje", o poeta mostra a mulher que reza para que o marido viciado ganhe no jogo, para que seus filhos não passem fome e ela não apanhe:

Spiá pa fidje, quem? Ele? Adéh!
importal lá s'ês t'andá sfarrapóde,
ô sem cmê! Alá'l sentóde
na jôgue, êss ê que'l crê!...

Scompôl? Brigá ma êl? Cónta d' nada!
Remêde ê rezá, cmáde!
E pdí Nossiôr pa fazel ganhá,
pamóde s'êl perdê, êl tíntchóme d'pancada...

A situação quase permanente da mulher só, em virtude do abandono ou emigração do marido, ou do afastamento do filho que parte para trabalhar longe é constantemente referida em poemas como "Sirvice de criada ca tá dá têmpe pa nada" e "A volta":

Sim, êl há d'voltá. Sim, há-de voltar.
E cs'ê qu' m há dzê? E que lhe direi?
Cma m'speral? Que o esperei?
Cma m' sofrê?... Que sofri?

S'el ca creditá? E se ele não acreditar?
Cs' ê qu' m há fazê? Que hei-de fazer?
M' há mostral fidje, Mostro-lhe a criança?
ô m' ha fcá calóde? ou fico calada?

E s' êl bem el stranhá casa; E se ele vem e estranha a
[casa?]
esse nha magréza; esta minha magreza
esse portôm abêrte, este portão aberto,
ma esse lume pagóde?... e este lume apagado?...

E s'stude bem dá cêrte? E se tudo vier a dar certo?
S'el cabá d' entrá se acabar de entrar
êl corrê pa mim?... e correr para mim?
M' há pô tâ tchorá, Hei-de chorar,
ô m' há pô tâ rí?... ou hei-de rir?...

Este belíssimo texto dá a medida da dramaticidade da emigração em terras caboverdianas. Os poemas "Contratóde" (que fala da partida do contratado, escravo do século vinte, por força do regime colonial), "Navì ta bá, navì ta bêm" (Navio que vai, navio que vem), "Na terra strónhe" (Em terra estranha),"Despedida", "Chamada de mar", "Diante de mar de sanvicente", "Volta d'imigrante antigo" enquadram-se no ciclo do terra-longismo (partida/regresso, o querer partir e ter de ficar/e vice-versa), tão bem teorizado por Manuel Ferreira (FERREIRA 1972).
Por outro lado, o chamado da terra, a caboverdianidade, a anti-evasão expressa veementemente por Ovídio Martins em Língua Portuguesa: Não vou para Pasárgada! reverbera em outros textos como "Nha terra", "Cabvêrde", "Pa diante é qu'ê camim":

Ma lì qu' m'nascê Mas aqui é que nasci
lì qu' m' criá! aqui é que me criei!
Êsse mar, êsse cêu, ma êsse tchôm, Este mar, este céu, este
[chão]
Lì qu'm'ha morrê! Aqui é que hei-de morrer!

Idêa d'imbarcá Ideia de embarcar
nunca passóme pâ cabéça (...) nunca me passou pela cabeça
Antes fcá pa lì tâ gozá dêsse mar Antes ficar por cá a
[gozar deste mar]
ma dêsse cêu. e deste céu.

Conhecendo e amando Cabo Verde, é fácil entender o sentimento de Sérgio Frusoni.
NOTAS

1. Considero a tradução literária dos textos para o português como um corpus poético à parte.

Ricardo Celestino

CARNAVAL E QUARESMA II

2009-03-04T08:21:00.000-08:00

Do carnaval à quaresma,
Dia-a-dia, todo dia,
Até uma, duas, três, quatro, cinco
Vezes ao dia...

Os tambores rufam,
As fantasias brilham.
O ensaio na garagem,
Ouvidos nos sótãos,
Garagens e sótãos e depois
Avenida.

Do violão, rua
Da vida, rua
Da lua, rua
Da rua, ensaio, orvalho, frio, inverno, e depois
Verão, carnaval, festa.

Todo dia, dia-a-dia...

Consuma etapas,
Lufadas de efeitos especiais,
Imagens, paisagens,
Carnaval de alegorias.

E depois

Quaresma de ressacas,
Um bêbado equilibrando-se,
Uma cabeça com enxaqueca,
Um sem-vida exaltado,
A andança que te gera calos
Mas que se recuperam para a próxima passeata.

Carnaval e quaresma,
Roda vai e vem.

(trecho da peça Lis)

PASSAGEM RÁPIDA

2009-03-04T08:05:00.001-08:00

Num único dia,

o tédio dos punks,
a revolta dos guerrilheiros,
a alegria dos sambistas,
o bobismo dos emos,
a safadeza dos prostituandos,
a grandeza dos policiais,
a autoridade dos ditadores,
a infantilidade dos desenhos,
a loucura de um louco,
a bebedeira de um bêbado,
o êxtase de um drogado,
o calor de um diabético,
a lucidez de um psicopata,
a mocidade de um idoso,
a velhice de um adolescente,
a castidade de um cafetão,
a promiscuidade de um católico,
a orgia homossexual,
a oferenda espiritual,
a grande fulga pelo anal,
a melhoria de vida a cada dia,
uma melodia preferida,
uma música que deteste,
um cachorro que te morda,
um gato que te arranhe,
uma pomba que lhe marque,
sorte dela que eu não sei voar.

Um sábado e um domingo esperado,
quem sabe vem um feriado?
uma partidinha de sinuca,
um joguinho de futebol,
um caminhar na esteira,
uma grande pança cheia,
um saco gordo, irrugado,
uma barriga flácida e caída,
um inferno e uma vergonha,
uma garota e a margarida,
minissaia e entorpecentes,
o presídio e os presos,
a mulher e o marido,
o matrimônio e o pecado,
o feliz e o individado,
o ladrão e o roubado,
minha vida e tua filha,
sua vida e seu namorado,
e iremos sair juntos neste sábado.

Um patrão e um empregado,
aproveitam juntos a hora do almoço.
Um sol e algumas nuvens,
um dia nublado,
guarda-chuva e meia molhada,
jantar sozinho, acompanhado
de mim mesmo... de mim mesmo...

a solidão, aprendizado,
o medo de morrer só,
a solidão, um mar,
o medo de se afogar,
a solidão um esporte,
o medo da contusão,
a solidão uma economia,
o medo da crise financeira mundial e da perda de todos os meus pertences.
a solidão, me acompanha,

estou só...

a vergonha de artistar,
e a vontade de poetar.

UM HOMEM QUE FOI À BIQUEIRA ou HOMENAGEM A GABRIEL MONTEIRO

2009-02-18T07:15:00.000-08:00

Vou à bica, à bica
Desta água eu irei beber

Vou à bica, à bica
Consumir-me ao meu próprio prazer

Desculpe meu amigo, mas eu não vou te acompanhar
Minha bica fica longe, ela está em outro lugar
Se tu bebes desta água, sinto não poder beber
O consumo de nós dois é o que nos faz sofrer

Se o trabalho suado te faz repudiar
Vá a bica neste horário, estarei em outro lugar
Sofrendo e bebendo doutras águas não de fruta
Espero te encontrar no final desta luta

Vou à bica, à bica
Desta água eu irei beber

Vou à bica, à bica
Consumir-me ao meu próprio prazer

E teu corpo magro foi por causa destes mares
Quando eu te encontrei, quase não cruzei olhares
Não senti vergonha, tu és meu companheiro
É que não te reconheci como o Gabriel Monteiro

Seus olhos de opacos só enxergava vazis,
Dizem que não pensa mais nas lutas do país,
E se indiferente isto tudo é pra você
é por que na bica você encontrou o seu prazer.

Vou à bica, à bica
Desta água eu irei beber

Vou à bica, à bica
Consumir-me ao meu próprio prazer

Ah em teus lábios, o destino de tua ida,
Em toda essa jornada, não vê o que fez da vida?
Teu corpo formoso, lutava feito um lutador
Agora de tão fraco, os braços refletem tua dor

Seus olhos cor de mar, foram convites às gurias
Mas no dia em o que os reencontrei, eram apenas gotas tão frias
Seu aperto de mão, que outrora fora forte
Naquele nosso encontro marrecou em curto trote

Vou à bica, à bica
Desta água eu irei beber

Vou à bica, à bica
Consumir-me ao meu próprio prazer

Não é que esteja errado, não posso te cobrar isto
É que despensas esforço,ao viver a próprio risco
Sei que continuas um grande homem forte
E espero não saber do momento de sua morte

Se nos encontramos, foi por puro acaso
Sonho em te encontrar um dia fora deste vaso
E se deste prazer, tu morreres de felicidade
Saiba que mesmo assim, és um amigo de verdade

Vou à bica, à bica
Desta água eu irei beber

Vou à bica, à bica
Consumir-me ao meu próprio prazer

- Ricardo Celestino

CAMINHANDO A MAR ABERTO ou A EUROPA QUE NÃO RELUZIU EM MEUS OLHOS...

2009-02-17T07:59:00.000-08:00

O trem me deixou na estação central da cidade e como minha mala estava muito pesada resolvi sentar um pouco e esperar os arrepios de meus músculos se acalmarem. Sentia os calos de meus pés doerem, sempre ardendo simetricamente, pelo tênis barato que calçava. Logo que o descanso de meu corpo começou, banhava-me de dentro para fora e a camisa começou a me incomodar. Não dava pra ficar tanto tempo parado...
Voltei com as sacas nas costas e caminhei pela escada que me levou pra cima. Senti-me mergulhado num mar, faltando um pouco de oxigênio em minhas narinas que cheiravam um ar de massas e necessidades. Havia carnes e gritos naquela multidão embravecida. No papel que me deram dizia Rua Direita, 95, e como de costume procurei a igreja, já que o local, me situaram, Praça da Sé.
Haviam olhos grandes por todos os lados, e eu caminhava sobre olhos e desviava de olhos o tempo inteiro. Parecia que meu cheiro era de gente nova, e não os condeno por me olharem. Se numa cidade pequena um novo chega, a impressão é a mesma. Aqui vale o número... perguntei a um dos olhos onde eu poderia encontrar o senhor Emanuel Texeira Vigo e ela me respondeu com os olhos. Continuei andando mesmo para não deixar que meu estar se incomodasse mais. Estava um pouco perdido, a mar aberto.
Eu precisava coçar minhas costas, precisava deixar as malas no chão um pouco, mas meus sentidos me traíam. Naquele lugar eu conseguia cheirar pela boca, ouvir pelos olhos e enxergar pelo nariz. Degustar nem me veio a mente naquela hora de desencanto. De onde eu vinha, esta cidade era impecável, a Europa americana.
Avistei uma gigantesca catedral. Eles gostam de coisas grandes, percebe-se. E se fosse para depender dos olhos, que dependesse dos olhos de Deus. Resolvi que ali eu ficaria um pouquinho, faria uma reza para descansar e talvez uma benta para me refrescar. Eu havia feito viagem, ônibus, trem e metrô, e a hospitalidade ainda não servira meus calcanhares.
A igreja era como as de lá, só que com monumentos e arquiteturas muito mais detalhadas e maiores. A imaginação estava tudo lá. Pra que missa? Com um prédio daquele, a missa já ta feita como exposição e lugar era o que não faltava para eu poder me descansar. Deixei de lado a mala, por que na casa de Deus ninguém ofende ninguém, e sentei bem pertinho do senhor cruxificado. Fiquei ali quietinho, rezando baixinho, enquanto sentia um gostosinho me passar pelo corpo todo. O relaxamento veio com a fé, eu acreditava, e fui ver onde colocavam a benta.
Esse raio de sacola, clamaram, fica pro meio do chão e não nos deixam passar, e eu educadamente fui lá buscar a mala que ficou pelo caminho. O padre não gostou não e ainda profetizou-me uma desgraça, me entitulou um conceito e me encostou com grossura. Pelo menos deu para descansar.
Rua direita, lado direito, foi mais fácil com a ajuda do emissor de Deus. E eu achando que estava a alto mar, quando na verdade só presenciei a prainha. Caminhei por vontade, mas se não fosse não faria diferença. Corpanzis juntos de corpanzis, fui só prestando atenção na numeração. Número 95.
Meu cunhado ganhou uma bolada com um tal de Emanuel Teixeira Vigo, e ele montou para mim um comércio de arte cinematográfica com cópias feitas em sua própria casa. Os fornecedores eram bons e de outras regiões. Estava lá, com seu bigode impecável, regendo o mar. Ele me apresentaria o mundo europeu, meu irmão... meu irmão me apresentaria a verdadeira cidade de São Paulo.

HISTÓRIA DA PRÉ-HISTÓRIA

Hoje a arte é pré-histórica,
Brinca com bolinhas coloridas
Tem depressões preto e cinza,
Não gargalhada a vida
Com a natureza de um Noel.

Hoje a arte ta pra lá,
Despreparada pro que vai e vem,
Tem pressa de se cumprir
E tem orçamento para fechar,
Uma correria de rotina escriturária.

Hoje a arte atingiu uma montanha,
E tem uma carinha moderna e fofa.
Pintam ela da cor que bem entendem,
E fica linda se olhada e suspirada
Como um pacote de presente caro.

Nada mais declaro à arte,
Por que ela se sustenta a si só
Virou bacharelado e licenciatura
E tão dizendo que tem mensalidade cobrando alto
Pelo pressão de um bom Machado.

(trecho de LIS)

LIS – Eu não chorei pela morte do meu pai... eu chorei pela falta de companhia que meu pai me trouxe. O vazio que eu nunca tinha sentido. Eu chorei pela saudade, e não pelo ato de morte. Aliás, ninguém chora pelo ato de morte, todo mundo é egoísta, não acham? Pensam no sofrimento que terá ao saber que nunca mais verá a pessoa, e aí falam, ai coitadinho, ele morreu. Mas quem está sofrendo pela morte dele é você. Você é o coitadinho...

(Idéias para Lipstick Killer)

Conjunto de vasos que saem do coração e se ramificam sucessivamente distribuindo-se para todo o organismo. Do coração saem o tronco pulmonar (relaciona-se com a pequena circulação, ou seja leva sangue venoso para os pulmões através de sua ramificação, duas artérias pulmonares uma direita e outra esquerda) e a artéria aorta (carrega sangue arterial para todo o organismo através de suas ramificações).

Estrutura:
1- Túnica externa: é composta basicamente por tecido conjuntivo. Nesta túnica encontramos pequenos filetes nervosos e vasculares que são destinados à inervação e a irrigação das artérias. Encontrada nas grandes artérias somente.
2- Túnica média: é a camada intermediária composta por fibras musculares lisas e pequena quantidade de tecido conjuntivo elástico. Encontrada na maioria das artérias do organismo.
3- Túnica íntima: forra internamente e sem interrupções as artérias, inclusive capilares. São constituídas por células endoteliais.

Ramificações:
1- Ramos colaterais: surgem dos troncos principais em ângulo agudo, em ângulo reto ou em ângulo obtuso.
2- Ramos terminais: são os que irrigam com certa exclusividade um determinado território. São os ramos mais ditais.

Relação volumétrica: a soma da área dos lumes dos ramos distais é sempre maior que a área do vaso que lhe deu origem.

Anastomose: significa ligação entre artérias, veias e nervos os quais estabelecem uma comunicação entre si. A ligação entre duas artérias ocorre em ramos arteriais, nunca em troncos principais. Às vezes duas artérias de pequeno calibre se anastomosam para formar um vaso mais calibrosos. Freqüentemente a ligação se faz por longo percurso, por vasos finos, assegurando uma circulação colateral.

Relações:
1- Com as veias: a norma geral é que um artéria seja acompanhada por pelo menos uma veia, sendo chamadas veias satélites. Artérias de grosso calibre geralmente são acompanhadas por uma veia e artérias de média e pequeno calibre são seguidas em seu trajeto por duas veias.
2- Com os músculos: certos músculos servem como ponto de reparo às artérias que os acompanham, sendo chamados de músculos satélites, como por exemplo o músculo esternocleidomastóideo que acompanha a artéria carótida comum.
3- Com as articulações: as artérias sempre passam pela superfície flexora da articulação.

- Desaposentado Ricardo Celestino

A VIDA PÚBLICA... SOCIEDADE

2008-12-09T11:37:00.000-08:00

Dentre outras formas de se poder viver em sociedade,
Eu sou o que vivo eternamente algemado com meus deveres.

Não me considero enforcado nem subjugado pelo sistema,
Aproveito das primeiras calabresas da pizza parcelada,
Mas ainda sim, sufoca-me um pouco o laço,
A tribuna, os ofícios e os vocábulos.

Dentre outras formas de se poder viver em sociedade,
Eu sou o que vivo eternamente algemado com meus deveres.

Ricardo Celestino

À ÚNICA PESSOA QUE CONHEÇO QUE SABE AMAR...

2008-11-03T06:59:00.000-08:00

AMOR SINCERO

Te enxergo sem capas, nua
Em um escuro tão determinado a se iluminar
Pouco a pouco iluminando
O que antes a nudez mostrada
Não mostrava em outros cantos.

A surpresa de um embate,
Talvez chamar, combate
O inesperado seja sempre o que se vêm.

Comigo o amor não é um problema
Embora seja sempre passageiro
As ânsias de se gozar no momento é que cicatrizam,
Mas as marcas ficam
E ficam pra ficar.

Vá, lute, escravize-se até algo fazer com que se mude.
O mundo te impede de não ser egoísta,
Mas o egoísmo é um mal necessário,
Não é defeito,
Qualidade,
De um amor sempre atualizado,
E da eterna juventude
Contrastando com as nudezas da mocidade.

Sinto que serei sempre um jovem apaixonado,
Pois Amor envelhecido não me vale,
Independe dos meus sonhos e de minhas buscas,
De toda e qualquer estabilidade.
Amar sim. Completamente.
Fingir, jamais.

RICARDO CELESTINO

NÁUFRAGO DA UTOPIA

2008-11-03T05:33:00.000-08:00

``Brecht externou a idéia de que é feliz a nação que não tem necessidad ede heróis. Afinal, a função do herói não vai além de nos apontar caminhos e nos alertar sobre os riscos da existência, o que por si so já os torna imprescindíveis. No mundo real nada substitui a ação humana, por vezes pequena, mas persistente, diária, coletiva, dos seres humanos. Grandes feitos e transformações mágicas cabem muito bem na ficção, pois expressam nossos desejos. Realizá-los cabe aos pequenos feitos cotidianos dos homens na extensão do tempo.``

- Luís Alberto de Abreu - Introdução do livro Náufrago da Utopia.

E se este discurso fosse gritado em todas as escolas do país, talvez muitas cabeças mudariam. Não digo que mudariam assim, do dia pro outro, mas numa grande escala de tempo, se martelássemos essa idéia na cabeça das pessoas. Cultivamos figuras heróicas o tempo todo, e como um bom torcedor apenas observamos como o herói se sai. Normalmente, para não dizer quase sempre, o herói mostra-se um incrível vilão, e aí acontece do direito de voto tornar-se uma grande forma de se manipular as votações, da imagem do presidente nos desmotivar por esperarmos tudo de quem não pretende fazer nada, enfim, de toda a boa imagem que criamos, na prática sendo distorcida por ações malucas.

Em que ponto gostaria de chegar com esse discurso? Bem, lendo o livro de Celso Lungaretti percebo que quanto mais dedicarmos as nossas vidas como bastidores, as mudanças vão correr de nós, vão pra muito longe. No entanto, gritar e expressar é ainda algo muito perigoso. Se antes nossos inimigos eram os militares, hoje lutamos contra a surdez cultivada por eles. E o que mais deve entristecer pessoas como Lungaretti é ver que vozes que gritavam ao teu lado hoje apenas fazem a manutenção de toda essa estrutura podre que nos rodeia desde Cabralzinho.

Bem, meu discurso é torto e mal preparado, mas espero que tenham ao menos a curiosidade de ler o livro dessa interessante pessoa que é Celso Lungaretti. E pra quem mora na Zona Leste, pra ser mais preciso na Mooca, vai curtir bastante as primeiras páginas. Assim como todo moquense, ele também esconde uma vaidade e deve ter uma camiseta do juventus guardada no fundo da gaveta.

- Ricardo Celestino

``Gerson é o primeiro do grupo a sofrer com os novos tempos. Preso por suspeita de subversão, passa um dia apanhando no Deops. Leva choques no pênis, nos testículos. Mas resiste, sabendo que nada têm contra ele; se não confessar, vão acabar acreditando que é um zé-ninguém e o soltarão.``

- Celso Lungaretti.

A SOLIDÃO É MELHOR QUE AMAR...

2008-10-31T08:39:00.000-07:00

ASSISTENCIALISMO

Trouxeram-me um café
E depois um pedaço de pão
Deixei tudo na mesa
Pois estava atrasado para trabalhar.

Horário de almoço
São mastigadas,
e até pra isso criaram jeito
e estabeleceram que
a cada vinte mastigadas uma garfada,
a cada trinta garfadas uma concessão.
E aí dei trinta e uma,
Fiquei sem uma hora de salário pelo atraso,
E pela esperteza de querer ser mais que os outros.

E o jantar um café com pão,
Café-com-pão-zando meu anoitecer,
E encerrando meu dia como um soneto
4 4 3 3

- Ricardo Celestino

SOCIEDADE LIVRE

2008-10-28T04:33:00.001-07:00

Sou livre para
beber,
fumar,
e me masturbar
até esporrar numa imagem sexual alimentada pela minha banda larga.

sou livre para
consumir,
gastar,
e me masturbar
pelo menos todo dia, uma vez por dia,
em horários flexíveis.

sou livre para tudo.
sou livre para o grito e o consumo,
pois afinal
eu me masturbo.

Ricardo Celestino

POETA, POETINHA...

2008-10-28T04:24:00.000-07:00

A classificação de poeta e todo seu status de o ser supremo que consegue com a palavra atingir as mais divinas ânsias subjetivas da humanidade, o glorioso que, enfim, possui todo um talento nato que o faz se distinguir das pessoas comuns, o ser que está distante do que se tem por idéia A SOCIEDADE, aquele que observa tudo com uma certa distância e com isso tem a capacidade de criar e recriar, de brincar com as palavras e as pessoas, meus caros, não existe. Eu afirmo e reafirmo, não existe.
Refletindo sobre o conceito de poeta, cheguei a um impasse paradoxal: seria o poeta um Deus? Mas se divino e grandioso, por que a eterna esperança e o eterno pavor de Manuel Bandeira pela morte? Se fossem os poetas tão sabidos e donos de toda a razão, por que o suicídio de Sá Carneiro? E ainda, se fossem todos de atitudes tão sábias, qual a explicação das atitudes dos ex-tropicalientes?
Acontece que sempre houve uma grande dificuldade em se conceituar poeta e grandes poetas no tempo em que os observamos. Com isso, Manuel Bandeira dizia-se um poetinha, Vinícius de Moraes, orgulhando-se com sua produção poética, era desvalorizado pelo mundo acadêmico com a sua produção musical, mesmo afirmando e gritando que as músicas não passavam de poemas com ritmos instrumentalizados, Oswald de Andrade só teve seu valor com as escavações de Antonio Candido. E cá estamos, escrevendo e implorando por um espaço nos livros didáticos?
Não, provavelmente nenhum desses artistas gostariam de simplesmente serem lembrados em parágrafos de livros didáticos, principalmente transformarem-se em fonte de lucros familiares, vide Cecília Meireles e Carlos Drummond de Andrade, ops, Carlos D. And., vai que me cobram algo pelo nome completo do rapaz. E de repente, os escritores tornam-se imortais donos de uma cadeira, de um número, de uma ostentação. E de repente nos deparamos com pessoas comuns, que caminham, comem e realizam as necessidades do dia-a-dia universalizados como deuses com poderes genéticos fantásticos, possibilitados e gabaritados a escreverem os mais divinos versos, com conhecimentos enciclopédicos apenas pelo fato de existirem, e você, eu, todos nós ali, com os versinhos embaixo do braço, nos comparando e dizendo: Poxa, que merda eu sou?
E chego a conclusão que ser poeta é convenção social. Eu não posso me dizer poeta, eu não posso fazer poesia. Enquanto houver a literatura e ao seu lado uma estante de literatura marginal, acho indigno o título de poeta. Indigno e elitista. Se temos um poeta, logo ao lado temos apenas o letrista, apenas o poetinha, ou apenas o poeta marginal. E reparamos que toda essa ostentação e todo esse academicismo que respeitamos dos antepassados literatos, hoje caveiras de corpo e materiais de presença na verdade servem também para nos amedrontar e travar nossos pulsos.
E daí proponho a utilização dos clássicos como inspiração. E daí bato na tecla já gasta de Machado de Assis, de Oswald de Andrade, de Oscar Wilde, de Bauldelaire e talvez até de Edgard Allan Poe. Mas quem sou eu para me igualar a eles? Quem somos? Eu vos digo quem somos... somos pessoas vivas e isso dói. Infelizmente dói e incomoda.

- Ricardo Celestino

É PROIBIDO PROIBIR...

2008-09-02T08:43:00.000-07:00

Fui deparado com uma personificação divina que ditou estas palavras numa loja de conveniências: É PROIBIDO PROIBIR.

super conveniente!

Eu acho que os grandes nomes de 68 estão a se virar no túmulo. Depois de 40 anos e continuamos as mesmas amebas de antes. É claro! Nada mudou! Tudo que mudou foi superficial e atingiu um alvo limitado que só foi atingido por ter corrido com as próprias pernas atrás do que necessitava.

Hoje, se ficarem atentos, muitos dos que tiveram gogó naquela época estão trilhonários e caladinhos. O que aconteceu?

Pois Karl nos explica, e Adorno nos complementa. Bem-vindo a universalização! Bem-vindo ao lucro pelo trabalho não pago! VAAAAI SEUS TROCHAS! GRITA! GRITA! GRITA! Por que quando todo mundo perder a voz, só meia dúzia vai possuir o halls preto.

(e se substituirmos halls preto por exílio no exterior?)

Ninguém chora pelos corpos caídos, mas todo mundo aplaude os pobres-milionários.

Realmente, eu acho que muita coisa deve ser mudada, mas se apoiar a uma utopia de 40 anos atrás é demais, não?

Pois se quiseres se apoiar nessa utopia, fique tranquilo. Mas a estude primeiro caro rapaz, pois acho que ninguém tem tempo para ouvir besteiras.

Aí vai um escritor que deve ser ouvido, embora pouco conheço sobre o ditucujo.

ZUENIR VENTURA

pois é, ZUENIR VENTURA. O cara viveu e gritou na época, e não sacode bandeiras.

E O SÍMBOLO DO CAPITALISMO HOJE É CHE GUEVARA ESTAMPADO EM CAMISETAS NA RENNER.

RC

Reservatório de Idéias

2008-08-20T03:08:00.000-07:00

- Me parece que nada mudou entre nós. Tuas ancas, teu perfume, teus cabelos lisos, nada mudou...
- mas você me conheceu quando íamos ao baile.
- sim, e nada mudou. Mesmo com toda sua performance artística em talhar tua face com os mais finos cremes, nada mudou, tudo igual. Mesma sensação vazia, agustiando-me em ânsias de enxofre.
- Bem, é o que dá ficar tanto tempo sem escrever.

E fecha-se a porta e lê-se: RESERVATÓRIO DE IDÉIAS DE RICARDO CELESTINO

Sinos tocam enquanto três garotos caminham e se tocam, uns querendo ser mais viris que o outro. Aí, Renato Alves decidiu acabar de vez com toda a zorra e projetou-se atrás de um dos amigos.
O urro comoveu o altar que estava em missa, e os três padres tiveram que rezar orações que limpariam teus pecados.
Resta saber se os pecados cometidos são solucionáveis com poemas, ou se continuam sendo blasfêmeas.

A carne...
A carne é aquela que te vive,
Mas que te mata
Ao ponto certo.

Coma para não ser comido,
Somos tendenciosamente
Sadossociais

*sadossociais: referente ao ato de derrubarmos um de nossa própria espécie para nos concretizarmos. Capitalismo. O fracasso de outras pessoas é nossa ascenção.

RICARDO CELESTINO

...

2008-08-15T11:27:00.000-07:00

Um BBB cinematográfico

2008-08-05T05:13:00.000-07:00

Pois bem...

depois de um tempo na berlinda e descobrindo os olhos gordos sem criatividade que nos rondam pelo mundo a fora, estou de volta trazendo trechos de minhas composições. Embora seja uma grande besteira eu ficar nessas de privar o que escrevo, vou preferir guardar no meu baú minhas produções a mostrá-las para qualqueres e correr riscos de distorções malucas.

Claro, no momento certo elas serão soltas e farão o insucesso que merecem...

Enfim, o mundo é um grande plágio, não?!

agora sim, nosso BBB cinematográfico com um poema de introdução e uma idéia para uma filmagem.

Com o apoio e toda a criatividade de Erick Martorelli, pq agora é assim: ele tem uma idéia e nós dois nos matamos para tentar desenvolvê-la...

Proposta:

Aparece um homem de terno e gravata sentado num sofá assistindo televisão. Em cima da televisão, uma câmera. A imagem que passa na TV é a sua imagem, como num confessionário.
(nome do rapaz) – eu queria achar um jeito de desistir de tudo... de desligar as câmeras e voltar pra casa. Mas, sei lá... acho que muita gente vai acabar se chateando, né?!
O show começou há muito tempo. Talvez nunca ninguém consiga viver fora do espetáculo. Aliás, é muito difícil você conseguir viver sem se apresentar. Porque, reflitamos, o que é a vida? A vida é um show... a vida é um show dinâmico, e o público também atua, também interage e também decide o destino da história. E o teatro da vida tem uma perspectiva interessante: há tantos personagens principais quanto secundários e coadjuvantes. Depende muito de onde se observa a história. Bem, meu nome é Bruno Ribeiro e o que irei apresentar a vocês é a minha vida com cortes e edições.

- Ricardo Celestino
(por favor não me plageiem)

Existem várias formas de se ver o dia,
E eu vejo o dia pela janela da cozinha,
E alguns o vêem diretamente da sala de estar,
Mas ninguém jamais conseguirá
Presenciar o dia a dia no teu lugar.

Vamos todos,
Todos juntos,
Ter milhares de vidas a observar.
Vamos todos,
Todos juntos,
Cantar o que nos incomoda e mais ninguém.

- Ricardo Celestino
(se quiser, pode plagiar o segundo verso... eu deixo)

I - O Demônio da Perversidade

2008-06-16T07:43:00.000-07:00

- Lewi Coca? – disse uma voz feminina.
- Sim. Quem é? – disse um sotaque italiano grosso e rústico.
- Lorenna Tricky.
O telefone saltou-lhe das mãos grossas e branquelas, mas logo o recuperou no ar.
Ajeitou alguns aparelhos espalhados numa mesa de escritório. Tinha que rastrear aquela ligação.
Acenou para um homem gordo que dormia na cadeira. Não houve resposta.
- Você... bem, é uma audácia ligar pra mim. – disse Lewi, enquanto tentava chamar atenção de seu funcionário. – Já te contaram que é a garota mais procurada em Nightbytes?
- Ah... claro. Eu leio jornais. – deu uma risada meiga.
- Então diga o que quer, e dê tempo para que os policiais cheguem até você.
- Lewi... Você ta há tanto tempo atrás de mim que acabamos virando amigos íntimos não acha? Estranhou eu nunca ter te ligado? – sorriu. - Às vezes sinto falta de uma conversa contigo. – sorriu novamente.
Lewi correspondeu à risada.
- Vá direto ao ponto, gatinha... eu conheço você tão bem quanto imagina. Sei que não será pega dessa vez e só está fazendo isso para tomar meu tempo. Mas saiba que eu também tenho meus truques... sei que estou sendo usado. – sorriu, mas na verdade ele não esperava ligação nenhuma.
- Você é esperto Lewi... muito por sinal. Foi o que chegou mais próximo de mim. –Ele não lhe respondia mais. Ninguém nunca conseguira uma conversa com a melhor criminosa de Nightbytes e saíra vivo. Aquilo garantiria uma aposentadoria bem recheada. – Mas, infelizmente, você não será uma exceção da regra.
- Como assim?
- Você sabe... minha voz é muito bela para ser ouvido por todos os ouvidos da cidade. Prefiro continuar sendo uma lenda.
- Aí que você se engana. Todas as ligações são registradas aqui nesse prédio. E Loyd está... – observou seu funcionário gordo ainda dormindo, imóvel. Depois de tanto barulho na sala, ele não acordara. – Está...
- Morto. Infelizmente. – sorriu.
- Como você fez isso? – berrou. – Ele foi almoçar comigo... você envenenou ele? – não havia passado por sua cabeça que ela poderia estar dentro do prédio. Seria impossível, mas nunca era demais quando se tratava de Lorenna Tricky.
- Pois é... tudo começou no mês passado...
- Mas que diabos você está falando?
- Eu estava angustiada e triste no meu apartamento. O andamento das pesquisas de invasão celular via rede não estava dando bons resultados. Parecia impossível! Mas Lobby, sempre o Lobby, surgiu naquela tarde com uma nova descoberta: a implantação do vírus K via rede. – sorriu ela. – você sabe mais que eu que esse vírus destrói uma pessoa em poucas horas. Transmiti-lo via IP seria o máximo. Imagina quantas verdinhas renderemos espalhando esse vírus na rede e depois vendendo anti-vírus como uns desvairados, após algumas milhares de mortes.
- O que?! – berrou Lewi. – Vocês são doentes! – mas ao olhar para o lado e ver aquele corpo obeso dormindo, estremeceu.
- Sem intromissões, senão num vai dar tempo, gatinho! – sorriu Lorenna. – pois bem, fizemos questão de que a primeira experiência com o vírus fosse o teu escritório. Já que somos tão próximos...
Lewi soltou uma gargalhada enlouquecida. Ela só podia estar maluca. A Attack tinha o controle de tudo. A ZSS era o maior empreendimento de segurança de Nightbytes. Era impossível invadir o sistema de dados e destruir o sistema de segurança, quanto mais infectá-los com um vírus do mundo real.
- Enfim, nós já conseguimos tudo que queríamos. Está começando uma nova era, gatinho. A população se encheu dessa democracia fantasiosa que só nos fode! – Lorenna teve um ímpeto de raiva, mas logo se controlou. – agora, deixarei que o vírus corroa tuas entranhas, seu desgraçado nojento!
O telefone ficou mudo.
Lewi correu para checar o servidor de segurança que era um notebook que ficava do lado oposto ao do funcionário que dormia. Tudo estava normal.
``Ela blefou. Aquela vadia blefou!`` - pensou, sentindo-se revivido. A um segundo atrás parecia estar no inferno.
Olhou o companheiro que dormia.
´´Ótimo... por que ele não acorda?``
Deu alguns cutucões no funcionário e viu que os pulsos dele estavam negros, carbonizados. Deu um salto para trás.
``O que é isso?``
Na tela do notebook do funcionário havia um ícone de um ursinho balançando os braços. Clicou.

É NECESSÁRIO ESTAR CONECTADO PARA ESTA OPERAÇÃO

Plugou dois fones no pulso e sentiu seu corpo duro na cadeira. Em menos de dois segundos foi transportado para um beco escuro. Vestia um casaco marrom e um chapéu de feltro. O beco tinha, além de uma lata de lixo infestada de ratos, um acesso a uma avenida com dois letreiros: à esquerda, um letreiro vermelho indicava conecções ao meio interno. À direita, programas online. Caminhou à direita.
Caminhou na avenida e avistou, mais adiante, uma parede com inúmeras portas, todas pintadas com os mais variados desenhos, até encontrar um urso balançando os braços. Caminhou até a porta e a abriu.
Uma luz branca ofuscou-lhe a visão e se deu conta de que estava novamente no beco escuro, caído ao lado do latão de lixo. O chapéu estava a alguns metros, próximo aos pés de uma linda garota morena de casaco vinho e olhos verdes.
- Lorenna?! – gritou Lewi. – Voc...
A voz lhe foi abafada. Ele mal conseguia puxar o ar. Nas mãos daquela linda morena havia uma seringa com um líquido preto dentro. Injetou nas costas dele, que cambaleou e deitou no chão.
Ora enxergava a mesa de seu escritório, ora enxergava um céu negro e poluído, até que uma pressão gigantesca veio-lhe na cabeça e sua visão ofuscou-se para sempre.

No noticiário da manhã:

``Lewi Coca encontrado morto em seu escritório nesta madrugada, vítima de uma overdose caféica. O detetive era o principal investigador da vigilante Lorenna Tricky. Aguardamos maiores informações no jornal da noite.``

2008-06-11T09:03:00.000-07:00

CAP I - O DEMONIO DA PERVERSIDADE
CAP II - O PROJETO DO FUTURO
CAP III - ESTADO DE ALERTA
CAP IV - EM AÇÃO
CAP V - PRÓXIMA ATÉ DEMAIS
CAP VI - UM COMEÇO PARA O ESTRELATO
CAP VII - NOVAMENTE DISTANTE
CAP VIII - NOS NOTICIÁRIOS
CAP IX - QUANTO VALE UMA CABEÇA?
CAP X - O DEMONIO DA PERVERSIDADE II
CAP XI - A MOSCA DA SOPA ou CONCLUSÕES

Começo a colocar no blog segunda-feira o primeiro capítulo, pois estou terminando de revisar. Vale ressaltar que é um livro de ficção, escrito no meu tempo de colégio, mas só agora estou mostrando... dei uma revisada, mas busquei não alterar a essência da história e o raciocínio que segui.

Muitas coisas que escrevi naquela época acabaram amadurecendo em escritos mais atuais... o livro é meio que uma literatura infanto-juvenil, mas busco criar uma crítica social.

É isso! E agora por favor, leiem e comentem se estão gostando...

- Ricardo Celestino

...

2008-06-10T10:30:00.000-07:00

agora eu acho que ta na hora de arrumar o mundo, já que tua casa começa a ficar pronta... sei lá se vc entende oq eu qro dizer?

infelizmente, não sou o engenheiro que meu pai sempre sonhou que eu fosse, e não costumo manter meus cabelos cortados e minha barba feita regularmente como ele sempre desejara...

na verdade, eu prefiro manter minha aparência de homem-de-beira-de-sarjeta, e prefiro que as pessoas que não me conhecem me ignorem, passem longe de mim pelo fedor de minhas vestes. Que quando sentirem o cheiro que exalo, interpretem como um CAIA FORA OTÁRIO! BABACA! e se toquem e vão realmente pro outro lado da rua, ou corram de medo, de susto.

Meus amigos não sentem cheiro e não enxergam... não conseguem emitir juízos de valor.

Somos pessoas que tentam o máximo possível buscar um espaço sincero no mundo... a gente num se conforma em conquistar sem realmente merecer e querer conquistar... por isso nossas diferenças nessas terras...

não quero aqui ser o último herói do universo, o dono da verdade, mas eu quero só dizer que buscamos eternamente o que ainda resta de humano entre nós, e o que há de humano entre nós é o individual, o subjetivo, o que transcende a massa orgânica.

Bem, hoje em dia o homossexualismo já não significa apenas uma pessoa que opta por gostar de alguém do mesmo sexo, mas significa passar por milhares de provações sociais até provar que sua sanidade está perfeita e que você realmente está fazendo o que tem vontade.

ou ainda... ser homossexual passou a ser moda em algumas avenidas de São Paulo, e para no instante em que você pisa no lado de dentro da tua casa.

pra mim chega!

se ser gay é interpretado como ser um bicho diferente, alvo de chacotas sociais, um marginal da sociedade ou um EU ACEITO, MAS LONGE DE MINHA CASA, então eu me declaro gay ao teu lado e vou fazer com q todo mundo cale essa maldita boca preconceituosa...

e calem a boqui!

- Ricardo Celestino

E NA EXPERIÊNCIA... DESAPRENDO

2008-06-09T03:28:00.000-07:00

Metamorfósico

Amo. Desamo. Amo.
Penso. Reflito. Esqueço.
Desejo. Possuo. Dou asas.

Amadureço em meu nomadismo
Danço em meus labirintos
enquanto na experiência desaprendo

Quanto mais convicção
mais descrença.

Nos elos de meu corpo
prossegue o sangue e a alma
entre mortes e ressurreições.

- Janderson Brasil

AQUI EU FICO

O mundo vai
E aqui eu fico
O mundo foi
E aqui eu fico
Você lutou e gritou
E aqui eu fico
Você chorou e enterrou
E aqui eu fico
Você mudou pra melhor
E aqui eu fico

Você apostava em mim...

Eu fiquei você foi...
O mundo foi e vai...
Bem melhor?

- Ricardo Celestino

MAS QUE PAMPA É ESSA QUE FICOU PRA TRÁS?

2008-06-06T08:22:00.000-07:00

HERDEIRO DE PAMPA POBRE

Mas que pampa é essa que eu recebo agora
Com a missão de cultivar raízes
Se dessa pampa que me fala a história
Não me deixaram nem sequer matizes?

Passam às mãos da minha geração
Heranças feitas de fortunas rotas
Campos desertos que não geram pão
Onde a ganância anda de rédeas soltas

Se for preciso, eu volto a ser caudilho
Por essa pampa que ficou pra trás
Porque eu não quero deixar pro meu filho
A pampa pobre que herdei de meu pai

Mas que pampa é essa que eu recebo agora
Com a missão de cultivar raízes
Se dessa pampa que me fala a história
Não me deixaram nem sequer matizes?

Passam às mãos da minha geração
Heranças feitas de fortunas rotas
Campos desertos que não geram pão
Onde a ganância anda de rédeas soltas

Se for preciso, eu volto a ser caudilho
Por essa pampa que ficou pra trás
Porque eu não quero deixar pro meu filho
A pampa pobre que herdei de meu pai

Herdei um campo onde o patrão é rei
Tendo poderes sobre o pão e as águas
Onde esquecido vive o peão sem leis
De pés descalços cabresteando mágoas

O que hoje herdo da minha grei chirua
É um desafio que a minha idade afronta
Pois me deixaram com a guaiaca nua
Pra pagar uma porção de contas

Se for preciso, eu volto a ser caudilho
Por essa pampa que ficou pra trás
Porque eu não quero deixar pro meu filho
A pampa pobre que herdei de meu pai

Eu não quero deixar pro meu filho
A pampa pobre que herdei de meu pai

Eu não quero deixar pro meu filho
A pampa pobre que herdei de meu pai

- Vaine Darde e Gaúcho da Fronteira

Vaine Darde, natural de Urugauaina, RS, iniciou sua carreira como compositor e poeta em 1978 quando foi premiado no concurso Apesul Correio do Povo Revelação Literária. Em 1988 em parceria com Gaúcho da Fronteira fica conhecido em todo o país com a música Vanerão Sambado que ganha discos de ouro e platina. Em nova parceria com Gaúcho da Fronteira, gravada pelos Engenheiros do Hawai, Herdeiro da Pampa Pobre, afirma-se no cenário musical do estado. Recebeu por dois anos consecutivos o troféu Vitória concedido pela Secretaria da Cultura. Em 2004 ganha o troféu Clave do Sul como melhor letrista dos festivais.

Com mais de 800 músicas gravadas por artistas gaúchos e de outros estados, entre eles duplas sertanejas, é um dos compositores mais premiados do Rio Grande do Sul.

Detentor de uma centena de prêmios de festivais, conquistou em 1989, em parceria com Elton Saldanha, a Caleandra de Ouro, prêmio máximo da Califórnia Canção Nativa, evento que originou o movimento nativista. Possui uma coletânea de sua obra gravada pela gravadora Usa Discos em discografia que inclui doze autores consagrados, intitulada Autores do Sul. Seus poemas e sonetos compõem várias antologias.

AMIZADE DE GAITEIRO

Xote

Boleia a perna amigo velho e te aprochegue
Amarre o pingo que o churrasco está na brasa
Passe pra diante, puxe o cepo e vá sentando
Pois no meu rancho não precisa oh, de casa.
Golpeie um trago e tire a poeira da garganta
Enquanto encilho o meu verde chimarrão
Tua presença neste rancho companheiro
Faz corcovear de alegria o coração!

Nossa amizade é cria dos galpões
E campereadas nos potreiros desta vida -
Tua presença neste rancho hoje é festa
E a minha família te agradece comovida!
Esta visita de gaúcho que me fazes
Leva pra longe uma tropa de saudade,
Tem o calor do guarda fogo galponeiro
E aquece ainda mais nossa amizade.

E no teclado desta gaita te saúdo
E canto a ti este verso bem campeiro -
E esta emoção que toma conta do meu apito
Já faz vibrar a minha alma de gaiteiro.
E este xote que canto alegremente
E que o faço em tua homenagem
É um presente que te passo, amigo velho
Pra registrar por aqui tua passagem!

- Edson Dutra / João Pantaleão Leite

EDSON DUTRA, formado em direito, é gaiteiro do e um dos vocalistas do conjunto musical Os Serranos. É também um dos fundadores desse grupo.

Iniciou sua carreira de músico com o grupo Os Serranos, foi aluno de Adelar e Honeyde Bertussi, mais conhecidos como Os Irmãos Bertussi, grandes acordeonistas e também pioneiros da música gauchesca.

Teve vários trabalhos gravados com o seu grupo e recentemente gravou um DVD, Os Serranos na Expointer.

JOÃO PANTALEÃO LEITE é poeta e compositor gaúcho.

Há muito mais do que se imagina nas terras tupiniquins...

- Ricardo Celestino

2008-06-05T05:06:00.001-07:00

A Avenida Paulista foi um dia um gigantesco matagal. Em 1891 Joaquim Eugenio Lima, um uruguaio, decidiu fazer dela uma grande paisagem à moda européia. Já que não tinha mais índio para enfeitar, que enfeitemos nossa paisagem! A burguesia invadiu a avenida promovendo a construção de grandes casarões, que conviveram com grandes movimentações urbanas como corridas de automóveis e passeatas.
O Trianon foi esbofeteado pelo modernismo. E o Trianon fica na Avenida Paulista.
Com o tempo tiveram de alargar a avenida. As corridas de automóveis se engarrafaram. Sabe como é, muito corredor para pouco espaço acabou tornando a emoção um tédio rotineiro.
E sabe o que aconteceu? Os terrenos do parque Villon e Bellvedere Trianon se estenderam e viraram uma gigantesca rua chamada Augusta. Lá vive a grande sociedade paulistana. Lá há bailes, homenagens políticas, carnaval e até manifestos artísticos. O problema é que nada do que eles falam deve ser escutado. Villon e Bellvedere acabaram virando uma gigantesca massa monga de São Paulo. Parabéns Andrades.
Nas quartas a cultura sai de folga. É o dia do cinema, no jornal. Nós saímos para assistir os filmes em cartaz para comentar depois.
Eu fico com o espaço de filmes alternativos. Existem filmes muito bons, mas a maioria dá preguiça de assistir.

- Ricardo Celestino

2008-05-29T08:19:00.000-07:00

- Pensa só... existem coisas que a gente acaba omitindo, só para nos sentirmos bem conosco, mas no fim, percebemos que a vida é uma linha... sei lá, uma linha meio frágil, mas uma linha.
- Eu sempre quis ser o melhor...
- É, aí a coisa ja não é mais comigo...
- Bem, valeu Saudade.
- Até mais!

- A vanguarda... ela normalmente busca novos caminhos marginais até virar aplausos. Aí ela se cansa.
- Secaram?
- Jamais... se fosse óbvio, que razão teria?

Lá vai... O X-Ignorância deu uma ótima idéia e eu comecei a rabiscar algumas coisas..... ainda não é nada definitivo, já que teremos boas discussões sobre tudo isso... acontece que ta virando uma coisa grande, profunda... e eu acho q vai ficar ótimo (não pela minha parte, mas por unir a insanidade de um comilão e a agaivética espetada de um brazillix (nota: que quem não lê esse blog com freqüência não vai entender o trocadilho... - nota da nota: essa é uma dica, seu idiota! Xerete os posts anteriores que vc vai enteder)

bom, é isso... e fiquem com Deus viu...

Ricardo Celestino

é....

2008-05-14T05:20:00.000-07:00

2008-05-13T05:10:00.000-07:00

Bem, fiquei um pouco maluco com a idéia de que todos temos uma cenoura invisível... isso me perseguiu tanto que ontem tive uma aula sobre Psicanálise, e vi que a psicanálise é um pouco fundamentada na cenoura invisível. interessante...

Mas sem dúvida que o autor desse texto é um maluco desgraçado. Bem, aí vai o texto, é de Chuck Palahniuk, autor do Clube da Luta.

Inspire.

Inspire o máximo de ar que conseguir. Essa estória deve durar aproximadamente o tempo que você consegue segurar sua respiração, e um pouco mais. Então escute o mais rápido que puder.

Um amigo meu aos 13 anos ouviu falar sobre "fio-terra". Isso é quando alguém enfia um consolo na bunda. Estimule a próstata o suficiente, e os rumores dizem que você pode ter orgasmos explosivos sem usar as mãos. Nessa idade, esse amigo é um pequeno maníaco sexual. Ele está sempre buscando uma melhor forma de gozar. Ele sai para comprar uma cenoura e lubrificante. Para conduzir uma pesquisa particular. Ele então imagina como seria a cena no caixa do supermercado, a solitária cenoura e o lubrificante percorrendo pela esteira o caminho até o atendente no caixa. Todos os clientes esperando na fila, observando. Todos vendo a grande noite que ele preparou.

Então, esse amigo compra leite, ovos, açúcar e uma cenoura, todos os ingredientes para um bolo de cenoura. E vaselina.

Como se ele fosse para casa enfiar um bolo de cenoura no rabo.

Em casa, ele corta a ponta da cenoura com um alicate. Ele a lubrifica e desce seu traseiro por ela. Então, nada. Nenhum orgasmo. Nada acontece, exceto pela dor.

Então, esse garoto, a mãe dele grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para descer, naquele momento.

Ele remove a cenoura e coloca a coisa pegajosa e imunda no meio das roupas sujas debaixo da cama.

Depois do jantar, ele procura pela cenoura, e não está mais lá. Todas as suas roupas sujas, enquanto ele jantava, foram recolhidas por sua mãe para lavá-las. Não havia como ela não encontrar a cenoura, cuidadosamente esculpida com uma faca da cozinha, ainda lustrosa de lubrificante e fedorenta.

Esse amigo meu, ele espera por meses na surdina, esperando que seus pais o confrontem. E eles nunca fazem isso. Nunca. Mesmo agora que ele cresceu, aquela cenoura invisível aparece em toda ceia de Natal, em toda festa de aniversário. Em toda caça de ovos de páscoa com seus filhos, os netos de seus pais, aquela cenoura fantasma paira por sobre todos eles. Isso é algo vergonhoso demais para dar um nome.

As pessoas na França possuem uma expressão: "sagacidade de escadas." Em francês: esprit de l'escalier. Representa aquele momento em que você encontra a resposta, mas é tarde demais. Digamos que você está numa festa e alguém o insulta. Você precisa dizer algo. Então sob pressão, com todos olhando, você diz algo estúpido. Mas no momento em que sai da festa....

Enquanto você desce as escadas, então - mágica. Você pensa na coisa mais perfeita que poderia ter dito. A réplica mais avassaladora.

Esse é o espírito da escada.

O problema é que até mesmo os franceses não possuem uma expressão para as coisas estúpidas que você diz sob pressão. Essas coisas estúpidas e desesperadas que você pensa ou faz.

Alguns atos são baixos demais para receberem um nome. Baixos demais para serem discutidos.

Agora que me recordo, os especialistas em psicologia dos jovens, os conselheiros escolares, dizem que a maioria dos casos de suicídio adolescente eram garotos se estrangulando enquanto se masturbavam. Seus pais o encontravam, uma toalha enrolada em volta do pescoço, a toalha amarrada no suporte de cabides do armário, o garoto morto. Esperma por toda a parte. É claro que os pais limpavam tudo. Colocavam calças no garoto. Faziam parecer... melhor. Ao menos, intencional. Um caso comum de triste suicídio adolescente.

Outro amigo meu, um garoto da escola, seu irmão mais velho na Marinha dizia como os caras do Oriente Médio se masturbavam de forma diferente do que fazemos por aqui. Esse irmão tinha desembarcado num desses países cheios de camelos, na qual o mercado público vendia o que pareciam abridores de carta chiques. Cada uma dessas coisas é apenas um fino cabo de latão ou prata polida, do comprimento aproximado de sua mão, com uma grande ponta numa das extremidades, ou uma esfera de metal ou uma dessas empunhaduras como as de espadas. Esse irmão da Marinha dizia que os árabes ficavam de pau duro e inseriam esse cabo de metal dentro e por toda a extremidade de seus paus. Eles então batiam punheta com o cabo dentro, e isso os faziam gozar melhor. De forma mais intensa.

Esse irmão mais velho viajava pelo mundo, mandando frases em francês. Frases em russo. Dicas de punhetagem.

Depois disso, o irmão mais novo, um dia ele não aparece na escola. Naquela noite, ele liga pedindo para eu pegar seus deveres de casa pelas próximas semanas. Porque ele está no hospital.

Ele tem que compartilhar um quarto com velhos que estiveram operando as entranhas. Ele diz que todos compartilham a mesma televisão. Que a única coisa para dar privacidade é uma cortina. Seus pais não o vem visitar. No telefone, ele diz como os pais dele queriam matar o irmão mais velho da Marinha.

Pelo telefone, o garoto diz que, no dia anterior, ele estava meio chapado. Em casa, no seu quarto, ele deitou-se na cama. Ele estava acendendo uma vela e folheando algumas revistas pornográficas antigas, preparando-se para bater uma. Isso foi depois que ele recebeu as notícias de seu irmão marinheiro. Aquela dica de como os árabes se masturbam. O garoto olha ao redor procurando por algo que possa servir. Uma caneta é grande demais. Um lápis, grande demais e áspero. Mas escorrendo pelo canto da vela havia um fino filete de vela derretida que poderia servir. Com as pontas dos dedos, o garoto descola o filete da vela. Ele o enrola na palma de suas mãos. Longo, e liso, e fino.

Chapado e com tesão, ele enfia lá dentro, mais e mais fundo por dentro do canal urinário de seu pau. Com uma boa parte da cera ainda para fora, ele começa o trabalho.

Até mesmo nesse momento ele reconhece que esses árabes eram caras muito espertos. Eles reinventaram totalmente a punheta. Deitado totalmente na cama, as coisas estão ficando tão boas que o garoto nem observa a filete de cera. Ele está quase gozando quando percebe que a cera não está mais lá.

O fino filete de cera entrou. Bem lá no fundo. Tão fundo que ele nem consegue sentir a cera dentro de seu pau.

Das escadas, sua mãe grita dizendo que é a hora da janta. Ela diz para ele descer naquele momento. O garoto da cenoura e o garoto da cera eram pessoas diferentes, mas viviam basicamente a mesma vida.

Depois do jantar, as entranhas do garoto começam a doer. É cera, então ele imagina que ela vá derreter dentro dele e ele poderá mijar para fora. Agora suas costas doem. Seus rins. Ele não consegue ficar ereto corretamente.

O garoto falando pelo telefone do seu quarto de hospital, no fundo pode-se ouvir campainhas, pessoas gritando. Game shows.

Os raios-X mostram a verdade, algo longo e fino, dobrado dentro de sua bexiga. Esse longo e fino V dentro dele está coletando todos os minerais no seu mijo. Está ficando maior e mais expesso, coletando cristais de cálcio, está batendo lá dentro, rasgando a frágil parede interna de sua bexiga, bloqueando a urina. Seus rins estão cheios. O pouco que sai de seu pau é vermelho de sangue.

O garoto e seus pais, a família inteira, olhando aquela chapa de raio-X com o médico e as enfermeiras ali, um grande V de cera brilhando na chapa para todos verem, ele deve falar a verdade. Sobre o jeito que os árabes se masturbam. Sobre o que o seu irmãos mais velho da Marinha escreveu.

No telefone, nesse momento, ele começa a chorar.

Eles pagam pela operação na bexiga com o dinheiro da poupança para sua faculdade. Um erro estúpido, e agora ele nunca mais será um advogado.

Enfiando coisas dentro de você. Enfiando-se dentro de coisas. Uma vela no seu pau ou seu pescoço num nó, sabíamos que não poderia acabar em problemas.

O que me fez ter problemas, eu chamava de Pesca Submarina. Isso era bater punheta embaixo d'água, sentando no fundo da piscina dos meus pais. Pegando fôlego, eu afundava até o fundo da piscina e tirava meu calção. Eu sentava no fundo por dois, três, quatro minutos.

Só de bater punheta eu tinha conseguido uma enorme capacidade pulmonar. Se eu tivesse a casa só para mim, eu faria isso a tarde toda. Depois que eu gozava, meu esperma ficava boiando em grandes e gordas gotas.

Depois disso eram mais alguns mergulhos, para apanhar todas. Para pegar todas e colocá-las em uma toalha. Por isso chamava de Pesca Submarina. Mesmo com o cloro, havia a minha irmã para se preocupar. Ou, Cristo, minha mãe.

Esse era meu maior medo: minha irmã adolescente e virgem, pensando que estava ficando gorda e dando a luz a um bebê retardado de duas cabeças. As duas parecendo-se comigo. Eu, o pai e o tio. No fim, são as coisas nais quais você não se preocupa que te pegam.

A melhor parte da Pesca Submarina era o duto da bomba do filtro. A melhor parte era ficar pelado e sentar nela.

Como os franceses dizem, Quem não gosta de ter seu cú chupado? Mesmo assim, num minuto você é só um garoto batendo uma, e no outro nunca mais será um advogado.

Num minuto eu estou no fundo da piscina e o céu é um azul claro e ondulado, aparecendo através de dois metros e meio de água sobre minha cabeça. Silêncio total exceto pelas batidas do coração que escuto em meu ouvido. Meu calção amarelo-listrado preso em volta do meu pescoço por segurança, só em caso de algum amigo, um vizinho, alguém que apareça e pergunte porque faltei aos treinos de futebol. O constante chupar da saída de água me envolve enquanto delicio minha bunda magra e branquela naquela sensação.

Num momento eu tenho ar o suficiente e meu pau está na minha mão. Meus pais estão no trabalho e minha irmão no balé. Ninguém estará em casa por horas.

Minhas mãos começam a punhetar, e eu paro. Eu subo para pegar mais ar. Afundo e sento no fundo.

Faço isso de novo, e de novo.

Deve ser por isso que garotas querem sentar na sua cara. A sucção é como dar uma cagada que nunca acaba. Meu pau duro e meu cú sendo chupado, eu não preciso de mais ar. O bater do meu coração nos ouvidos, eu fico no fundo até as brilhantes estrelas de luz começarem a surgir nos meus olhos. Minhas pernas esticadas, a batata das pernas esfregando-se contra o fundo. Meus dedos do pé ficando azul, meus dedos ficando enrugados por estar tanto tempo na água.

E então acontece. As gotas gordas de gozo aparecem. É nesse momento que preciso de mais ar. Mas quando tento sair do fundo, não consigo. Não consigo colocar meus pés abaixo de mim. Minha bunda está presa.

Médicos de plantão de emergência podem confirmar que todo ano cerca de 150 pessoas ficam presas dessa forma, sugadas pelo duto do filtro de piscina. Fique com o cabelo preso, ou o traseiro, e você vai se afogar. Todo o ano, muita gente fica. A maioria na Flórida.

As pessoas simplesmente não falam sobre isso. Nem mesmo os franceses falam sobre tudo. Colocando um joelho no fundo, colocando um pé abaixo de mim, eu empurro contra o fundo. Estou saindo, não mais sentado no fundo da piscina, mas não estou chegando para fora da água também.

Ainda nadando, mexendo meus dois braços, eu devo estar na metade do caminho para a superfície mas não estou indo mais longe que isso. O bater do meu coração no meu ouvido fica mais alto e mais forte.

As brilhantes fagulhas de luz passam pelos meus olhos, e eu olho para trás... mas não faz sentido. Uma corda espessa, algum tipo de cobra, branco-azulada e cheia de veias, saiu do duto da piscina e está segurando minha bunda. Algumas das veias estão sangrando, sangue vermelho que aparenta ser preto debaixo da água, que sai por pequenos cortes na pálida pele da cobra. O sangue começa a sumir na água, e dentro da pele fina e branco-azulada da cobra é possível ver pedaços de alguma refeição semi-digerida.

Só há uma explicação. Algum horrível monstro marinho, uma serpente do mar, algo que nunca viu a luz do dia, estava se escondendo no fundo escuro do duto da piscina, só esperando para me comer.

Então... eu chuto a coisa, chuto a pele enrugada e escorregadia cheia de veias, e parece que mais está saindo do duto. Deve ser do tamanho da minha perna nesse momento, mas ainda segurando firme no meu cú. Com outro chute, estou a centímetros de conseguir respirar. Ainda sentido a cobra presa no meu traseiro, estou bem próximo de escapar.

Dentro da cobra, é possível ver milho e amendoins. E dá pra ver uma brilhante esfera laranja. É um daqueles tipos de vitamina que meu pai me força a tomar, para poder ganhar massa. Para conseguir a bolsa como jogador de futebol. Com ferro e ácidos graxos Ômega 3.

Ver essa pílula foi o que me salvou a vida.

Não é uma cobra. É meu intestino grosso e meu cólon sendo puxados para fora de mim. O que os médicos chamam de prolapso de reto. São minhas entranhas sendo sugadas pelo duto.

Os médicos de plantão de emergência podem confirmar que uma bomba de piscina pode puxar 300 litros de água por minuto. Isso corresponde a 180 quilos de pressão. O grande problema é que somos todos interconectados por dentro. Seu traseiro é apenas o término da sua boca. Se eu deixasse, a bomba continuaria a puxar minhas entranhas até que chegasse na minha língua. Imagine dar uma cagada de 180 quilos e você vai perceber como isso pode acontecer.

O que eu posso dizer é que suas entranhas não sentem tanta dor. Não da forma que sua pele sente dor. As coisas que você digere, os médicos chamam de matéria fecal. No meio disso tudo está o suco gástrico, com pedaços de milho, amendoins e ervilhas.

Essa sopa de sangue, milho, merda, esperma e amendoim flutua ao meu redor. Mesmo com minhas entranhas saindo pelo meu traseiro, eu tentando segurar o que restou, mesmo assim, minha vontade é de colocar meu calção de alguma forma.

Deus proíba que meus pais vejam meu pau.

Com uma mão seguro a saída do meu rabo, com a outra mão puxo o calção amarelo-listrado do meu pescoço. Mesmo assim, é impossível puxar de volta.

Se você quer sentir como seria tocar seus intestinos, compre um camisinha feita com intestino de carneiro. Pegue uma e desenrole. Encha de manteiga de amendoim. Lubrifique e coloque debaixo d'água. Então tente rasgá-la. Tente partir em duas. É firme e ao mesmo tempo macia. É tão escorregadia que não dá para segurar.

Uma camisinha dessas é feita do bom e velho intestino.

Você então vê contra o que eu lutava.

Se eu largo, sai tudo.

Se eu nado para a superfície, sai tudo.

Se eu não nadar, me afogo.

É escolher entre morrer agora, e morrer em um minuto.

O que meus pais vão encontrar depois do trabalho é um feto grande e pelado, todo curvado. Mergulhado na árgua turva da piscina de casa. Preso ao fundo por uma larga corda de veias e entranhas retorcidas. O oposto do garoto que se estrangula enquanto bate uma. Esse é o bebê que trouxeram para casa do hospital há 13 anos. Esse é o garoto que esperavam conseguir uma bolsa de jogador de futebol e eventualmente um mestrado. Que cuidaria deles quando estivessem velhinhos. Seus sonhos e esperanças. Flutuando aqui, pelado e morto. Em volta dele, gotas gordas de esperma.

Ou isso, ou meus pais me encontrariam enrolado numa toalha encharcada de sangue, morto entre a piscina e o telefone da cozinha, os restos destroçados das minhas entranhas para fora do meu calção amarelo-listrado.

Algo sobre o qual nem os franceses falam.

Aquele irmão mais velho na Marinha, ele ensinou uma outra expressão bacana. Uma expressão russa. Do jeito que nós falamos "Preciso disso como preciso de um buraco na cabeça...," os russos dizem, "Preciso disso como preciso de dentes no meu cú......

Mne eto nado kak zuby v zadnitse.

Essas histórias de como animais presos em armadilhas roem a própria perna fora, bem, qualquer coiote poderá te confirmar que algumas mordidas são melhores que morrer.

Droga... mesmo se você for russo, um dia vai querer esses dentes.

Senão, o que você pode fazer é se curvar todo. Você coloca um cotovelo por baixo do joelho e puxa essa perna para o seu rosto. Você morde e rói seu próprio cú. Se você ficar sem ar você consegue roer qualquer coisa para poder respirar de novo.

Não é algo que seja bom contar a uma garota no primeiro encontro. Não se você espera por um beijinho de despedida. Se eu contasse como é o gosto, vocês não comeriam mais frutos do mar.

É difícil dizer o que enojaria mais meus pais: como entrei nessa situação, ou como me salvei. Depois do hospital, minha mãe dizia, "Você não sabia o que estava fazendo, querido. Você estava em choque." E ela teve que aprender a cozinhar ovos pochê.

Todas aquelas pessoas enojadas ou sentindo pena de mim....

Precisava disso como precisaria de dentes no cú.

Hoje em dia, as pessoas sempre me dizem que eu sou magrinho demais. As pessoas em jantares ficam quietas ou bravas quando não como o cozido que fizeram. Cozidos podem me matar. Presuntadas. Qualquer coisa que fique mais que algumas horas dentro de mim, sai ainda como comida. Feijões caseiros ou atum, eu levanto e encontro aquilo intacto na privada.

Depois que você passa por uma lavagem estomacal super-radical como essa, você não digere carne tão bem. A maioria das pessoas tem um metro e meio de intestino grosso. Eu tenho sorte de ainda ter meus quinze centímetros. Então nunca consegui minha bolsa de jogador de futebol. Nunca consegui meu mestrado. Meus dois amigos, o da cera e o da cenoura, eles cresceram, ficaram grandes, mas eu nunca pesei mais do que pesava aos 13 anos.

Outro problema foi que meus pais pagaram muita grana naquela piscina. No fim meu pai teve que falar para o cara da limpeza da piscina que era um cachorro. O cachorro da família caiu e se afogou. O corpo sugado pelo duto. Mesmo depois que o cara da limpeza abriu o filtro e removeu um tubo pegajoso, um pedaço molhado de intestino com uma grande vitamina laranja dentro, mesmo assim meu pai dizia, "Aquela p#%%@ daquele cachorro era maluco."

Mesmo do meu quarto no segundo andar, podia ouvir meu pai falar, "Não dava para deixar aquele cachorro sozinho por um segundo...."

E então a menstruação da minha irmã atrasou.

Mesmo depois que trocaram a água da piscina, depois que vendemos a casa e mudamos para outro estado, depois do aborto da minha irmã, mesmo depois de tudo isso meus pais nunca mencionaram mais isso novamente.

Nunca.

Essa é a nossa cenoura invisível.

Você. Agora você pode respirar.

Eu ainda não.

Freud iniciou seu trabalho usando o hipnotismo com o objetivo de fazer com que as pacientes reproduzissem as situações traumáticas que estavam na origem de seus sintomas.

Posteriormente, descobriu que os pacientes não precisavam ser hipnotizados e que a recordação por meio da sugestão, era um método mais eficaz para eliminar, alterar ou diminuir os sintomas.

Mais tarde, Freud chegou ao método psicanalítico propriamente dito, e passou a orientar a seus pacientes que falassem sobre qualquer coisa que lhes viessem à mente, mesmo que pudesse parecer sem importância, sem relação com seus problemas, ou que fossem reprováveis. Esta é a "regra fundamental" da psicanálise, que é apresentada a cada paciente e com a qual todo paciente deve colaborar. Freud descobriu que todos esses pensamentos, lembranças, fantasias, tinham relação com os sintomas. Freud acreditou no valor das palavras e propôs aos pacientes a recordação e até mesmo a "construção" como método de tratamento psíquico. Descobriu que o sintoma tem um sentido, ou múltiplos sentidos que foram esquecidos pelo sujeito ou que nunca lhe foram conscientes. Para a psicanálise, os sintomas psíquicos são formas substitutivas de satisfação e estão relacionados à sexualidade infantil reprimida.

- Ricardo Celestino

2008-05-12T08:10:00.000-07:00

Me posicionando nos ideais de liberdade, igualdade e fraternidade eu consigo fazer de mim mesmo um grande líder político.

E a receita é ser livre para ouvir apenas um, ter a igualdade de apenas seu mundo e a fraternidade de posicionar-se no que te oferecem.

A grande questão é instruir meus comuns desses conceitos, dizendo de forma revolucionária que o necessário é abrir os horizontes, ser ativo. No entanto, a única ferramenta que lhes proporciono é minha cartilha eleitoral.

Abençoadas as teorias que alienam meu povo!
Sou esquerda, sou direita, sou de centro... sou um grande líder de um bando de idiotas.

- Ricardo Celestino

APOSENTANDO-ME... ou FILA NO INSS... ou EU POSSO USAR O BANCO CINZA DO METRÔ...

2008-05-09T06:18:00.000-07:00

A China subjetiva esconde
Uma multidão de geniais substantivos,
Uns mais perfeitos que os outros.

Acordei hoje um pouco de saco cheio de ter que ler ou escrever... sei lá, as vezes eu tenho vontade de enterrar o dia, sabe? tirar pra não fazer exatamente nada!

rs

Quero minha aposentadoria!

- Ricardo Celestino

PREFÁCIO MAIS QUE INTERESSANTÍSSIMO

2008-05-06T03:21:00.000-07:00

Escrevo um prefácio mais que interessantíssimo com o ultraje de ser mais novo e mais velho que o dono do interessantíssimo. Não há intenção na discussão: escrevo por que o instante pede, por que ando, respiro, bebo, me divirto, me entristeço, me revolto. A escrita é espelho, embora deformado e estranho, bonito e feio, ativo ou inativo.

Cada letra, cada verso, é coração. Escreveria sobre todos, mas estragaria a mágica da poética tornando o trabalho um simples diário de revoltas e amores imbecis.

Leia, critique, chore, divirta-se ou vomite, mas nunca torne-me imbecil demais para o seu tempo, ou divino demais para sua compreensão. Você, leitor preguiçoso, crédulo ou incrédulo, ativo ou bobalhão, é o enfoque desta micha obra que tem o peso de machadadas a quilos de ideais carnívoros.

O teu coração já parou de bater a anos e só agora você percebe que precisa de uns socos poéticos para voltar a senti-lo. Pensepensepensepensepense... tudo juntinho...

Esqueça tudo o que aconteceu no passado!

Esqueça tudo que acontecerá hoje!

Esqueça tudo que viverá e todos os teus planos bestas!

Isso tudo é muito mais importante do que nada... antes ler um livro do que vigiar tua vizinha nua... ou melhor, vigie tua vizinha e depois continue a leitura.

As casas de agitações agitam só os esqueletos aliens... eu não sou daqui... minha casa é um lugar frequentado por estrangeiros...

Estrangeiros do mundo, que rimam sal com cal e no final... tudo é azedo igual... tudo é subsídio... é parâmetro... base para cá, para lá, acolá...

Não consuma minha obra como um vinho caro, encare-a como um sal de frutas...

Adeus e até logo!

Se algum dia cruzares comigo, diga ao menos o quanto desinteressante são minhas palavras...

Queridos leitores, o diabo acompanhe vocês... massa bestelóide.

E pra não deixar de ser acadêmico, e dar aqui justificativa a meu título: ``Toda canção de liberdade vem do cárcere!``

- Como se Gorch Fock tivesse alguma importância numa hora dessas...

Ricardo Celestino

MINHAS ANOTAÇÕES NO 12º CONGRESSO BRASILEIRO DE LÍNGUA PORTUGUESA E 3º CONGRESSO INTERNACIONAL DE LUSOFONIA - IP-PUC/SP

2008-05-05T04:01:00.000-07:00

A língua portuguesa possui hoje duas ortografias: a lusitana e a brasileira. A ortografia lusitana é base para as nações lusófonas, exceto o Brasil, sendo lusófonas as nações que tem como língua materna ou segunda língua a portuguesa.

Existe uma proposta que visa ligar o galego à lusofonia, uma vez que existem características lingüísticas próximas entre o português luso, o brasileiro e o galego.

Toda e qualquer reforma lingüística visa respeitar a unidade social que há na língua e refletir em cima das semelhanças ortográficas. A questão ortográfica da língua portuguesa tem quase um século (desde 1911, que deu-se a primeira reforma ortográfica de Portugal, sem a consulta de nenhuma outra nação lusófona).

Segundo Malaca Casteleiro, a língua (ortografia) não é só Portugal, mas todos os usuários dela. Por isso a necessidade de uma reforma com o consenso de todas as nações.

O QUE HÁ DE COMUM ENTRE PORTUGAL E BRASIL NAS REFORMAS ORTOGRÁFICAS?

Hoje, brasileiros aceitam suprimir as consoantes mudas e não articuladas.

Sempre houve a reflexão de um consenso entre a Língua Portuguesa brasileira e a Língua Portuguesa lusitana.

(um resumo breve da palestra de abertura do 12º Congresso de Língua Portuguesa e 3º Congresso de Lusofonia da PUCSP, ministrada por João Malaca Casteleiro da Academia de Ciências de Lisboa)

Logo que acabou a palestra de abertura eu pensei: Nossa! dá pra criar uma baita reflexão sobre a reforma ortográfica e a norma culta, já que ambas visam o respeito das unidades sociais da língua, mas acabam, de certa forma, sendo as responsáveis pela criação de inúmeros preconceitos lingüísticos graças a ´´bons gramáticos´´ que refletem a língua ainda com o discurso de certo e errado.

Fica como sugestão de leitura O preconceito lingüístico, de Marcos Bagno, e uma olhada bem minusciosa nas entrelinhas da Gramática da Língua Portuguesa, 2º grau, de Ulisses Infante e Pasquale Cipro Neto. Pra quem não tem amigos e assistiu o Altas Horas nesse sábado e ouviu o discurso do Professor Pasquale a respeito da língua portuguesa como um armário com inúmeras roupas, vale a pena ler os dois livros.

AHHh! vale ressaltar que mesmo o Brasil tendo uma ortografia que difere, em pouquíssimas palavras, da lusitana, ainda não podemos dizer que exista a Língua Brasileira e a Língua Portuguesa. Aliás, essa é outra discussão que dá muito pano pra manga e exige muito mais pesquisa do que a simples comparação de pronúncias.

Ainda no congresso, Evanildo Bechara trouxe uma reflexão bem interessante sobre gramática. Aí vai minhas anotações:

Estudo sobre a Introdução da Investigação Científica da Gramática Brasileira

- Said Ali foi um gênio na construção da gramaticografia portuguesa no Brasil.

Said Ali: - professor de alemão;

- desenha as regiões do Brasil (1905);

- nascido em Petrópolis (mãe brasileira e padrasto alemão);

- língua materna alemã.

- trouxe para a Gramática Portuguesa novidades metodológicas do curso de Fernand de Saussure.

Reflexão sobre a sincronia e a diacronia na gramática.

- Gramática Elementar: Visa à construção lingüística do indivíduo.

``Descrição de uma língua só pode ser feita sincronicamente.``

- Chama sua gramática de Lexicologia do Português Histórico e afirma que a língua deve ser documentada, pois ela inicia-se falada e daí passa para a escrita. A gramática trata das formas do português em sua documentação escrita.

- como se pode fazer uma gramática histórica sem latim? (As críticas que envolvem a gramática de Said Ali)

- Teoria de Saussure de que a descrição é um estágio lingüístico e o que Said Ali faz é comparar dois estágios lingüísticos sendo o primeiro o português atual, o segundo um português mais antigo.

- Proximidade com a competência lingüística do estudante, já que o Latim fora tirado da grade curricular das escolas.

- Propõe uma nova divisão das fases históricas da Língua Portuguesa.

- Said Ali reflete até a fase do Português Moderno de Machado de Assis, sendo suas últimas leituras Júlio Dinis e Eça de Queiroz.

- O português contemporâneo começa a ser explorado por outros pesquisadores, seguindo como base a gramática de Said Ali.

INTRODUÇÃO DA FONÉTICA SINTÁTICA

- Said Ali é o primeiro a refletir sobre a fonética na gramática, no capítulo referente às dificuldades com a sintaxe (problemas de entonação)

- Até o séc. XVII permanecia a próclise, mas a partir dos séculos seguintes, há uma pronomização em Portugal, intensificando a sílaba tônica.

- Os Lusíadas possui em sua métrica a mesma cadência rítmica do português brasileiro hoje.

CONCLUSÃO DE BECHARA

- Said Ali é um mestre que deve continuar a ser refletido nas gerações posteriores assim como Fernand de Saussure. Ele traz para a gramática da língua portuguesa as primeiras reflexões sobre a dicotomia da língua (fala e escrita), observando-a como um sistema lingüístico.

(Evanildo Bechara, ABL - UFF - Liceu Literário Português, palestrante no 12º Congresso Brasileiro de Língua Portuguesa e 3º Congresso Internacional de Lusofonia da PUCSP)

E assistir Bechara sem dúvida é a melhor coisa do mundo! O cara manda bem demais e te motiva a pesquisar e estudar, por que você sai de lá se sentindo extremamente idiota e burrão. Vale como sugestão de leitura o Curso de Lingüística Geral de Fernand de Saussure e uma consultada na gramática de Evanildo Bechara que traz reflexões interessantes não só sobre a dicotomia da língua como a real função que uma gramática deve ter (subsídio na hora de estar praticando a língua em uma devida situação).

Celso Cunha também tem uma gramática boa pra quem pensa em revisar textos. É sempre bom ter essas gramáticas em casa, mas cuidado para não comprar uma gramática histórica, por que ela não vai te servir pra nada! rs...

Bem, pra encerrar, trouxe também algumas reflexões do Luís Carlos Travaglia a respeito do ensino das teorias lingüísticas em sala de aula.

- Teorias Lingüísticas e sala de aula – uma ponte possível

COMO APLICAR TEORIA LINGÜÍSTICA EM SALA (sendo teoria lingüística o ensino da língua materna ou gramática descritiva)

I – Bases para ir da teoria às atividades em sala de aula

- Objeto de ensino;

- Estruturação e composição das atividades;

- O conhecimento teórico da língua é fundamental para o professor.

Meta: desenvolvimento da competência comunicativa.

- Menos ênfase à teoria gramatical.

- Necessidade em saber usar a língua.

- Possibilidades significativas dos recursos lingüísticos.

- Competência comunicativa: usar recursos da língua de modo adequado numa situação devida.

- Língua como forma de interação.

- O significado vai além da seqüência lingüística.

- Efeito de sentidos que pode ser produzido num texto. O QUE?, POR QUEM?, EM QUAL SITUAÇÃO?, QUAL OBJETIVO?

``Menos importante desenvolver do aluno a teoria gramatical do que mostrar sua função inserida num texto.´´

A TEORIA É UMA TENTATIVA DE DESCREVER ALGO DA LÍNGUA, E DEVE SER USADA COMO SUBSÍDIOS

- Há mais que uma descrição para o mesmo ato lingüístico.

- Há possibilidades de construções de novas teorias lingüísticas.

(Luíz Carlos Travaglia, Univerdade Federal de Uberlândia, 12º Congresso Brasileiro de Língua Portuguesa e 3º Congresso Internacional de Lusofonia)

e enfim, eu achei toda essa reflexão muito interessante, por que todas as palestras que eu assisti deixaram aberto uma coisa: continuem estudando sempre, por que a ciência, embora pareça já não ter mais campos de pesquisa ou espaço para coisas novas, está sempre abrindo campos de discussões interessantes que podem muito bem influenciar na prática das pessoas. O congresso é realizado de dois em dois anos. Esse é o segundo que eu participo e saio de lá mais motivado que quando sai do primeiro. Deveríamos cobrar esse tipo de evento em nossas faculdades também. Isso valoriza quem pensa em seguir uma carreira que não é lá muito valorizada hoje em dia: tanto o professor de letras quanto o pesquisador dos fenômenos que envolvem a linguagem.

- RICARDO CELESTINO

2008-04-28T08:07:00.001-07:00

- Diego Garcia

Um passeio subjetivo pela cidade de São Paulo e uma tentativa de não ser só mais um clichê dos modernos.

Um trabalho de Diego Garcia ilustrado por alguns rabiscos de Ricardo Celestino.

- Ricardo Celestino

NÃO SE FAZEM DIAS COMO AQUELE DIA...

2008-04-25T03:28:00.000-07:00

Bem, hoje irei escrever algo fugindo um pouco do padrão literário e crítico, mas para quem me conhece sabe que as bases de toda minha parole estão relacionadas a esse assunto...
como irei estar afastado dos computadores amanhã, decidi postar hoje o que já a muito venho exteriorizando com risos, palavras, caras...

dia 26/04/07 - Depois de teus olhos de gota tanto me observarem, e depois de uma guerra incessante de mim comigo mesmo, acabei embarcando em tua Highway, e vc mergulhou de cabeça e de roupa e tudo dentro dos meus sentimentos. O que transparece aos outros como um simples rondó para mover esqueletos, na verdade é uma sofisticada canção de jazz, e nossos ouvidos sensíveis captam o que ninguém jamais captou. Apenas juntos...

Uma das canções que marcaram esse dia:

When your heart is black and broken
And you need a helping hand
When you're so much in love
You don't know just how much you can stand
When your questions go unanswered
And the silence is killing you
Take my hand baby, I'm your man
I got love enough for two

Ten storey love song
I built this thing for you
Who can take you any higher
Than twin peak mountain blue?
Oh well, I built this thing for you
And I love you true

There's no sure fire set solution
No short cut through the trees
No breach in the wall
That they put there
To keep me from you

As you're lying awake in the darkness
This everlasting night
Someday soon
Don't know where or when
You're gonna wake up and see the light

Ten storey love song
I built this thing for you
Who can take you any higher
Than twin peak mountain blue?
Oh well, I built this thing for you
And I love you true

Dia 25/04/08 - E hoje completa quase um ano, na ausência de um dia, e nossa música há de cantar e preencher-nos sempre que necessário. Sei lá, algo como um punk rock muito brega, ou um sertanejo de moicano e calça rasgada... mas ela sempre vai estar presente na forma de abraços, beijos, choros ou sorrisos...

Amoo tu, como nunca amei ninguém menina cabeçuda! E você tem preenchido aqueles vãos de imperfeição que fazem com que eu queira avançar.

thanx!!!

I love you true!

EPOPÉIA DA BURGUESIA - EM BREVE UM RESUMO CIENTÍFICO

2008-04-22T08:12:00.000-07:00

busca-se o tesouro que é o próprio ego,

uma identidade que é um intertexto de grandes histórias,
formam a maior epopéia do universo.

- Ricardo Celestino